空气里还残留着静电和全息投影特有的甜腻金属味。虚拟的“小美”倒伏在地毯上的影像刚刚散去，但那抹扭曲的暗红色依旧烙在我视网膜上。房间里死寂，只有服务器机柜在低声嗡鸣，为又一次“完美”落幕奏着乏味的终曲。

“结束了。”时杰的声音带着一种高强度专注后的虚脱，他修长的手指划过控制台，熄灭了最后几盏跳跃的指示灯。幽蓝的光在他无框眼镜片上滑过，看不清眼底情绪。

尼宝长长吐出一口气，像是要把胸腔里积压的沉重全部倾泻出来。他揉着后颈，肌肉结实的肩膀松弛下来：“每次都是这样，抽干人的力气。太逼真了，逼真得…”他摇摇头，没再说下去。

我们三人站在那儿，沉默像粘稠的胶质填满了每一寸空气。小美死了，就在这间屋子里，以我们刚刚重演了无数遍的方式。而我们是她最好的朋友，也是唯一执着于揪出那个看不见凶手的人。

然后，不知是谁先动的，我们踉跄地靠近，手臂胡乱地环住彼此的肩膀，形成一个紧密却颤抖的三角形。一个精疲力竭、掺杂着悲伤与扭曲慰藉的拥抱。

“我们找到所有漏洞了，逻辑上无懈可击。”我的声音闷在时杰的肩膀处，像在陈述，又像在说服自己。

时杰拍了拍我的背，他的高科技玩具总能将现场还原到分子级别：“现场数据吻合，没有第三者生物痕迹。”

尼宝的声音低沉，带着他惯有的、剖析人性阴暗面时的沙哑：“动机…也理清了。那条她不肯说出口的威胁，那个她保护着的人…就是一切的关键。鱼再狡猾，总会留下咬钩的痕迹。”他最后一句像是叹息。

我们重复着这些早已烂熟于心的结论，像念诵某种驱魔的咒语。每重演一次，咒语就加固一层，似乎就能将那个恐怖的夜晚封印得更牢靠一些。我们拥抱，互相拍打肩膀，说着“结束了”、“没问题了”、“我们做到了”。然后，彼此松开，竟都有些不敢看对方的眼睛。

我逃也似的率先离开了时杰那间充斥着虚假真实的高科技囚笼。

深夜的街道，冷清得能听见自己心跳的回声。路灯把影子拉得很长，又短短压扁，循环往复。脑子里还塞满了重演的细节：小美倒下的角度，空气中虚拟的香水味，那并不存在的、只有尼宝“推理”出的挣扎痕迹…一切都严丝合缝。太完美了。完美得令人不安。

回到家，冷水泼在脸上，刺骨的寒意让我稍稍清醒。可那股不对劲的感觉，像一根细小的鱼刺，鲠在思维的喉头。我鬼使神差地打开了电脑，连接了时杰共享给我们的、号称原始未删减的监控备份。只是下意识的行为，我自己都说不清在寻找什么。

屏幕的光在黑暗中映着我茫然的脸。进度条缓慢拖动。

一遍，两遍。

眼睛干涩发痛。

直到第三遍，我死死盯着右下角那串细微到几乎被忽略的时间码。某一个瞬间，就在虚拟投影里“小美”身影僵直倒下的前一刹——数字极其轻微地顿了一下。

不是卡顿。是一种…跳跃。

心脏猛地一缩。我扑过去，将画面逐帧分解。

0.5秒。

有一段被精准地抹去了0.5秒。用的是极高明的手法，若非时间码那细微到极致的跳帧，根本无从察觉。时杰的技术足以做到天衣无缝，他为什么要留这么一个小小的、几乎不可能被发现的破绽？是疏忽？还是…某种标记？

冷汗无声地从脊背滑下。我猛地向后靠去，椅子发出刺耳的吱呀声。

信任像玻璃一样，裂开第一道缝。

下一个念头不受控制地窜起——尼宝。他那辆宝贝越野车的记录仪，那天晚上，他说他停在附近“思考”。

几乎没有任何犹豫，我用了一些不太想深究的手段，远程调取了他那辆车的云端存储。数据很大，我直接定位到小美死亡时间的预估区间。

车载摄像头记录着漆黑的窗外，偶尔有路灯光晕滑过。录音里，很长一段时间，只有阿克粗重的呼吸声，还有手指无意识地、一下下敲击方向盘的闷响。

他在那里。

他就在现场附近。

那段沉默漫长得令人窒息。然后，录音里突然传来他极低的自言自语，声音嘶哑，裹挟着一种我从未从他那里听过的、冰冷而焦灼的情绪：

“……耐心…必须有耐心。钓鱼最怕…鱼不肯咬钩……”

“饵已经下了……为什么就是不咬？”

“非得…逼我换饵吗？”

敲击声停止了。

呼吸声也消失了。

死一般的寂静笼罩了录音片段，也笼罩了电脑前的我。

钓鱼…咬钩…换饵……

那些他用来分析凶手心理的术语，此刻像淬了冰的针，一根根扎进我的耳朵里。

我坐在黑暗里，浑身冰冷，动弹不得。两个我最信任的人，一个在证据上做了手脚，一个在死亡时刻说着令人毛骨悚然的话。我们刚刚还抱在一起，互相安慰。

世界变得无比陌生和倾斜。

我不知道自己怎么站起身，像梦游一样在房间里打转。目光扫过书架，扫过桌面，最后，落在那本蒙着薄灰的旧日记本上。去年生日小美送我的，我用了很久，直到最近几个月才换新的。

一种强烈的、不祥的预感攫住了我。

我颤抖着伸出手，拿下它。纸页泛着熟悉的淡黄。我一页页翻找，手指不受控制地发抖。直到翻到大约三个月前的某一页。

我的动作僵住了。

在那页空白处，有一行字。墨水的颜色和我常用的不同，是那种小美最喜欢的、带着亮闪闪粉质的蓝色墨水。

字迹娟秀而熟悉，属于小美。

可写下的内容，却让我全身的血液在瞬间冻僵。

那行字写着：

【小心侦杰。】

日期，恰好是她遇害的那一天。

嗡——

大脑彻底一片空白。

所有的声音都消失了，只有心脏疯狂撞击胸腔的闷响。侦杰。我。她在让我小心我自己？在她死的当天？

不可能…这绝对不可能……

我猛地合上日记本，像被烫到一样把它扔出去。它撞在墙上，又软塌塌地掉在地毯上。

我踉跄着后退，脊背撞上冰冷的墙壁，无力地滑坐下去。

一次又一次。天衣无缝的案件重演。逻辑。高科技。情感动机。我们三个人，抽丝剥茧，一遍遍复盘，寻找那个根本不存在的“凶手”。

原来……

原来从头到尾，根本没有什么需要揪出的凶手。

原来我们煞有介事的推理、汗流浃背的重演、那些拥抱和安慰……全都是一场排演好的、针对我一个人的巨型戏剧。

他们看着我分析，看着我推理，看着我一头扎进这个为自己精心打造的思维迷宫。

重演了这么多次案件。

我才是那个被重演的对象。

房间安静得可怕。只有那个被我扔出去的日记本，在昏暗的光线下，封面上小美选的那个可爱猫咪图案，正对着我，咧着诡异的笑脸。