交谈

简父坐在书房真皮座椅上，指尖夹着的雪茄燃出长长灰烬，目光落在办公桌上程诗韵的旧照上——那是她年轻时在商会酒会的留影，笑容明亮却被相框边缘的铜锈蒙上灰翳。简泽明推门进来时，只听见雪茄摁灭在水晶烟灰缸里的滋滋声，混着老式座钟的滴答响，在空旷的房间里织成冰冷的网

“你母亲的后事，我让管家按最高规格处理了”简父头也未抬，声音像被砂纸磨过，“墓碑用的是她老家的青石板，刻字师傅找了最好的”他伸手去拿桌上的紫砂壶，指关节在壶柄上勒出青白的痕，“当年的事……是我欠她的”

简泽明盯着父亲僵直的后背，喉结滚动着压下怒意：“欠？你现在说欠？当年把她按在火堆里的是你，后来不管不顾的也是你！现在人死了，你摆这些排场有什么用？”他的声音陡然拔高，惊得窗台上的灰鹦鹉扑棱翅膀，“你根本不是愧疚，你只是想用钱把自己洗干净！”

简州终于转过身，脸上没有任何表情，只有眼底深处一闪而过的复杂情绪，快得像沙漠里的流星。“我怎么想不重要，”他拿起桌上的支票簿，笔尖在纸面划过清脆的声响，“这是给宋小姐的补偿，当年程诗韵的悲剧，不能再重演”支票被推到简泽明面前，上面的数字晃得人眼疼，“别让我再说第二遍”

“你永远都是这样！”简泽明猛地挥开支票，纸张飘落在地，“用钱解决一切，用冷漠掩盖所有！你有没有想过她受的苦，有没有想过我和宋词在沙漠里是怎么活下来的？”他的拳头砸在桌面，震得紫砂壶里的茶水溅出，“你根本没有心！”

简父看着儿子泛红的眼眶，嘴唇动了动，最终还是抿成一条直线。他重新拿起雪茄，对着落地窗外的花园吐出烟圈，烟雾缭绕中，侧脸的轮廓冷得像块冰雕。“随你怎么想，”他低声道，语气里听不出情绪

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程诗韵的新墓碑立在沙漠边缘的山茶丛中，青石板上的名字被风沙磨着，简父穿着深色风衣，手里攥着一束蔫掉的白菊，在墓碑前站了许久。他弯腰放下花束，此刻正与碑面上程诗韵名字的刻痕遥遥相对

“伯父”宋词的声音从身后传来，她抱着一盆刚浇过水的白山茶，叶片上的水珠在阳光下折射出细碎的光。她将盆栽放在墓碑另一侧，注意到简父带来的白菊已经枯萎，花瓣上落满灰尘

简州缓缓直起身，目光扫过宋词手腕上的勒痕，眼神没有任何波动，仿佛在看一个陌生人。“你不该来这里”他的声音平淡，像在陈述一个事实，“程诗韵的事，和你没关系，牵扯到你，我很抱歉”

宋词蹲下身整理山茶的枝叶，指尖触到冰凉的墓碑，“我想来看看她”她抬头看向简州，发现他正盯着自己手腕，眼神里没有厌恶，只有一种近乎漠然的审视

“泽明被你迷昏了头”简父从口袋里掏出皮夹，抽出几张卡放在墓碑角落，“我实在想不到他能这么疯狂的爱一个人，你能接受他的多情，也真是不容易，为了你惊动了整个商界，想比你是为了这个？”他的动作干脆利落，仿佛在处理一桩普通的生意

宋词看着那些卡片，突然笑了，笑声里带着一丝苦涩：“叔叔，你是不是觉得所有人都能被钱收买？”她站起身，目光直视着简州“我在仓库挣扎活下去的时候，想的不是钱，是怎么一起看到第二天的太阳”她的声音不高，却带着一股韧劲，“您的愧疚藏在冰冷的墓碑和支票后面，但简泽明想要的，从来不是这些”

简州的脸色微变，喉结滚动了一下，最终还是别过脸去。他没再看宋词，也没去捡那些卡片，只是转身走向停在远处的车，脚步沉重却依旧挺直，像一棵拒绝弯腰的枯树。风沙卷起他风衣的下摆，露出内里熨帖的西装——那身昂贵的面料下，藏着的是比沙漠更荒凉的冷漠

“怪不得他那么喜欢你，从你说话和这些事迹就能看出来，你和他一样”

宋词看着他的背影消失在沙丘后，轻轻叹了口气。她蹲下身，将那些卡片一张张捡起来，放回简父带来的枯萎白菊旁。山茶树在风中摇曳，一片花瓣落在程诗韵的名字上，像一滴无声的泪