独舞

傍晚风裹葡萄藤凉意与晚霞，卷进花园。宋词把画架搬露台，白裙铺草坪，沾草叶绿，像雪地落春。她赤脚在微凉泥土，画笔搅动调色盘，胭脂红混钛白，晕出晚霞温柔粉

画架傍着薰衣草丛，紫色花穗蹭画布留紫痕，宋词不在意，视作自然馈赠。笔触忽变快，在画布跳跃似踢踏舞：柠檬黄斜划如飞机尾迹；深褐与赭石绞缠像远山剪影；荧光粉泼洒，精准捕捉晚霞褪去前，天边转瞬即逝的虚幻亮。

白裙沾大片橙红颜料，她浑然不觉，用手指蘸金颜料抹画布中央，指尖温度似让金色活过来。

宋词停笔欣赏着自己的作品，潇洒签了名字“这画室自成立后就没管过了，现在看来可以重头再来了”

深夜画室亮着灯，葡萄藤影斑驳窗外。宋词脱沾颜料的白裙，换宽松衬衫，下摆垂大腿，脚踝沾没洗净的金粉

她改白天那幅晚霞，总觉缺“呼吸感”。色彩浓烈、层次丰富，可少了留白，像人没了喘气间隙。抱着膝盖坐地板，瞅着画布发呆，调色盘颜料凝固如干涸彩湖。

林薇来送文件，轻手轻脚进门，见她皱眉，没出声——她见过宋词这般“色彩冥想”，有时盯酒瓶标签出神，有时对着雨后彩虹站两小时，再冲进画室泼墨。

“少了‘空’。”宋词忽然开口，起身抓干净画笔，蘸清水扫向画布中央最浓橙红。清水晕开，周围橙红更显灼热，中间朦胧白像火焰中心烬，整幅画瞬间有了呼吸节奏

“神了！”林薇低叹，虽不懂绘画技巧，却能感受到留白力量——似喧嚣后沉默、高潮后余韵，是宋词借色彩说的悄悄话。

宋词放下笔，抱着膝盖笑，睫毛沾金粉：“你说，色彩有记忆不？画晚霞时，我总想起小时候外婆家，她切晒红的番茄，汁水溅白瓷盘，那红和今天晚霞，其实一样。”

林薇望着画，点头又摇头，正不知咋接，就见宋词起身收拾画笔，准备收尾。窗外月光爬进来，给留白镀银辉，宋词瞅着画笑，眼里光比月光亮。她知，自己与色彩缘分，像酒庄葡萄藤，会一直生长结果，把光与影里的秘密，酿成最浓烈的画

凌晨林薇再来送文件，见画室里，宋词趴在画架旁浅眠，手里还捏着画笔。晚霞图旁，多了幅小速写：一个人抱着颜料盘，背景是流淌色彩，像整个世界。

晨光漫进画室时，简泽明的皮鞋尖刚越过门槛，整个人就定住了

他原是来接宋词吃早餐，可此刻视线像被磁石吸住，牢牢钉在那幅晚霞图上

钴蓝与橙红在画布上绞缠，中央那抹被清水晕开的白，竟在晨光里泛着层柔光，像谁把半融化的月光揉了进去。他见过她酿的酒，见过她设计的酒标，却从不知晓，这个总说“色彩会呼吸”的女人，手里的画笔能有这般魔力——那些颜料在她笔下仿佛活了过来，连薰衣草丛蹭上的淡紫痕，都成了画里最巧的一笔

“这是……你画的？”他的声音有些发紧，指尖无意识地摩挲直到纸面起了褶皱才察觉

宋词刚醒，头发还乱糟糟的，听见声音转头时，泛起笑容：“嗯，昨天有了灵感就画的，还在改。”她弯腰揉了揉脚踝，金粉蹭在裤脚，“怎么这么早？”

简泽明没答话，几步走到画架前。能清晰地感受到画里的张力——那些跳跃的荧光粉像晚霞最后的心跳，深褐的山影里藏着晚风的重量，连那抹突兀的翠绿，都透着股不讲理的生命力。他忽然想起前阵子法国策展人说的话，当时只当是客套，此刻才懂，那哪里是把紫色用活了，分明是把整个天地的灵气，都锁进了画布

“什么时候开始画的？”他伸手，指尖悬在画布上方，竟不敢碰，怕惊扰了那片流动的晚霞。

“从小就画，后来忙着酒庄的事，画室都落灰了。”宋词笑了笑，踢开脚边的颜料管，“昨天心血来潮，搬出来试试。”

简泽明转头看她。晨光透过落地窗，在她发梢镀上金边，白裙上的橙红颜料像不小心泼洒的晚霞，手里还捏着那支沾金粉的画笔。他忽然想起第一次见她时，她蹲在葡萄园里，说“这串葡萄的紫，比勃艮第红酒多三分甜”，是她眼里的世界，本就和旁人不一样