诗人是诗人。
他的出场至今让我觉得诧异， 甚至于惊跳， 有种不明所以的荒诞感。
彼时课堂只余一个戴着黑色镜框的老头， 染黑但仍露出几缕白色的头发， 说话时的腔调慢吞吞，时不时咳嗽几声， 给这个不算寂静的教室添上几分热闹。
他就是这个时候来的，当老头读到《逍遥
游》“抟扶摇而上者九万里”时， 教室门猛然被推开， 教室一时静了， 十几双眼睛盯着诗人，接着便因他走路的姿势与旁人不同， 他像一阵风一样， 急促而不轻盈， 换句话说应该是大风， 便惹得一室哄堂大笑。连老头都停下来， 摇摇头， 提溜着手中的戒尺在教室里转悠。
诗人倒是看不出什么所谓， 迈着属于自己的步子， 靠在窗前的椅子上掏出几个白色的本子咬着笔头沉思着。
我曾好奇过他的这几个本子究竟是什么，直到有天按耐不住好奇心， 问了问他， 他好似非常惶恐的举起手朝我拜了拜， 接着把本子递给了我。
看见那个本子是让我觉得最为震撼的， 全是诗，
每一页都密密麻麻写着他的诗。
哪一句都觉得让我几乎要从椅子上站起来，不要俗套的以为是什么爱情诗， 不要天真的以为是几句无意义的歌词凑出来的次品。
我从诗人通篇的文字缝里看见了现实，他写出来了只不过没人知道他的诗， 只是这恰恰觉得让我悲哀， 这个夹缝中生存的诗人，根本不明白及时他的诗写的再好， 在这个时代都会沦为废纸， 只因为他是离经叛道的， 这个时代是颠倒的， 黑白的。
诗人最崇拜的诗人是海子， 是那个最终卧轨自杀的海子，他时常对旁人说起， 絮絮叨叨像个神棍，惹得旁人的厌恶，仍觉得自足。
诗人是个烟鬼， 他抽烟， 喝酒，学的是魏晋遗风。
他告诉我， 如果有一天他的诗可以出版， 那该有多少幸运， 他不爱求什么名利，他只是在象牙塔里待多了， 可是他的诗却写的全是现实， 他写家庭， 写女性， 写抄袭， 写世间一切被掩盖发酵的丑恶。
他曾写过的一篇作文也被老师批语“作为命题作文这篇属于不及格，但是作为表达自我来说我给你满分”他是明了周围人对他的偏见和不理解，在周围人看来， 他好像一个小丑， 一个喜剧角色
甚至于一个疯子， 可他却从不在意， 好像沉浸在自己诗所构造的世界忘乎所以。
我从未见过他这种人， 坐在教室里既不学习也不睡觉， 甚至不玩游戏， 只是坐在教室里写诗。
诗人写诗很久了， 可至今我都不知道他为何而写诗， 难道是热爱? 可我只知道众人都将离别的时候， 他为教室里的每个人都写了一首诗， 祝愿他们前程似锦。
直到现在我还清醒记得诗人走路的姿势，他像一阵风， 或许准确来说是一阵大风， 迈着属于他的步子，朝我们走来。
诗人是谁？
是我吗
也许是
也许不是
也许我们都曾是诗人。
只是彼此写的诗性格不一，形态不一。
这些诗从我们内心深处迸发出来，带着特殊的气味展现出各自的温叶，裸露出那一处温柔的花蕊内心。
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