烧毁的过去

克里斯颤抖着划开打火机将信封，连同最后的那一张有着血红字迹的信纸，都彻底烧毁。

他就这么站在风口，一阵微风吹过，带起他的领巾和衣角，火焰明明暗暗，随着风的方向东倒西歪，却一直没有熄灭的意思。

他就这么死死地抓着，直到纸张烧到了最后，他也没有放手，直到他被火焰灼伤指尖，他也没有放手。

而是就这么仍由灼手的灰烬，灭在他本就满布伤痕的掌心，似乎只有这样才能稍稍减轻那股让他呼吸不上来，仿佛心脏被攥紧了的窒息感。

克里斯沉默地将照片和那张画纸认认真真地收在西装内袋之中——贴着他心脏的位置，他的手隔着布料压上那些照片。

那里暖和得发烫，他烫得几乎快要满地打滚、痛哭流涕的嚎叫一番。

燃烧时刺鼻的味道让司机不由得抽了抽鼻子，他看着克里斯神经质的“烫手”的做法，不由在心中暗想：这位管着赌场的小少爷又抽了什么风？以前他虽然花天酒地，但是也从来没有做过这种伤害自己的事啊。

“转头，去教父那儿。”克里斯打开了车门，自顾自钻了进去。

司机赶忙上车，然后应声调头，将车子往乌里先生现在所在的疗养院方向驶去。

克里斯难得隐忍的嘶哑声线，如同被砂砾磨砺过的琴弦，不经意间泄露了他内心的动荡，这让坐在驾驶座上的司机，不由自主地透过车内后视镜，投去一抹复杂难辨的眼神。

镜中映出的克里斯，面容苍白而紧绷，泪水缓缓从他的眼中滑落，他哭得很慢，仿佛每一滴都承载着无尽的重负，沉重得让空气都为之凝固。

他的哭泣是那样的克制，除了泪水流过那细不可闻的声音外，几乎没有任何的声音出现。

外面的冷空气似乎让他的脸干燥到破皮了，泪水划过脸颊激起了阵阵火辣辣的刺痛，如同烈火在伤口上舔舐。

痛得他忍不住回忆，过去是不是曾经有一个人，曾对着他说过“乖，吹一吹，就痛痛飞走了。”那声音，如同春风拂面，带着无尽的安抚与爱意，瞬间便能驱散所有的痛楚与恐惧。

后来，那个人去哪儿了呢？她被谁杀了呢？

从始至终，克里斯都没有擦过自己的眼泪，他只是呆呆地望向窗外不断后退的树丛，那些郁郁葱葱的绿意在他模糊的视线中交织成一片模糊的画卷。

泪水无休止地汇聚而下，最终沾湿了他胸口那条原本整洁的领巾，领巾的一角紧紧贴在他的皮肤上，冰冷而沉重——他就这样静静地坐着，像是在等待着谁能伸出一只手，温柔地帮他擦去这些无声地诉说着他内心软弱的泪水似的。

真脏啊！

下车前，克里斯的动作突然变得决绝而粗暴。他猛地伸出手，一把揪住了那条领巾，手指用力到几乎发白，然后将它狠狠地拽了下来。

领巾在空中划过一道弧线，最终无力地落在了满是尘土的地面上。克里斯没有丝毫犹豫，立刻踏上前去，狠狠地将其踩在了脚下，仿佛要将所有的屈辱、软弱和不甘都一并碾压进这片土地。

他的脚用力地碾了碾，领巾在他的脚下发出细微而清脆的声响，就像是在碾压一滩令人作呕的垃圾似的。

真恶心！他在心中暗骂道，每一个字都像是从心底最深处挤压出来的，充满了愤怒与自我厌弃。