舌尖传来的依旧是熟悉的灼痛感，他忍不住瞪了季修一眼，怀疑他在耍自己。
然而，在最初的辣意冲击之后，一丝奇异的、若有似无的甜味似乎真的在口腔里弥漫开来，中和了部分刺激。
也许是酱料的不同，也许是……心理作用？
他皱着眉，忍着不适，坚持把那串幸运的烤串吃完了，感觉胃里像点了一把小火。
放下空签子，莫亭下意识地抬眼看向季修。
却见季修正单手支着下巴，一眨不眨地看着他，眼神专注得仿佛在欣赏什么稀世珍宝。
而季修的另一只手里，正拿着莫亭刚刚吃过的那根的空签子。
空气仿佛瞬间凝固了。
莫亭的目光死死锁在那根签子上。
季修顺着他的视线低头，仿佛才意识到自己手里拿着什么。
他脸上的笑容没有丝毫变化，甚至带着点慵懒而无辜的坦然。
在莫亭震惊的目光注视下，他极其自然，慢条斯理地……将签子尖上残留的最后一点点肉眼几乎看不见的烤料碎屑，用舌尖轻轻舔了一下。
然后，他抬起头，迎上莫亭瞬间变得复杂难辨的眼神，嘴角勾起一个意味深长，带着点挑衅又无比坦荡的弧度。
时间，在这一刻被拉得无限长。
烧烤摊的喧闹、食物的香气、傍晚的微风，仿佛都成了模糊的背景音。
只有两人之间无声对视的目光，在灼热的空气中噼啪作响。
“恶心……”
季修的笑意还滞留在嘴角，指尖那根空签子微微发亮，像是被烫了一下。
他眨了下眼，像是没听清：“……什么？”
“我说，恶心。”
莫亭用指腹抹过唇角残存的辣椒粉，动作慢条斯理，像在擦拭某种污秽。
“从校门口开始，你演的每一秒，都让我觉得恶心。”
季修脸上的血色听到这句话时，刷地褪尽。
他下意识把签子往桌下一藏，仿佛那真成了什么见不得光的罪证。
“……演？”他勉强扯了下嘴角，“莫亭，你在说什么？我是真心的。”
季修的笑还挂在脸上，血丝却从指缝里一点点渗出来。
“真心？”莫亭像听见什么笑话，低低嗤了一声，“你的真心值几个钱？”
他忽然俯身，把季修攥在手里的签子抽走，动作很轻，却疼得季修指尖一颤。
“知道我今天为什么答应出来吗？”莫亭用那根染血的竹签，一下一下戳着季修的心口，像在数脉搏，“因为我想看看——”
每戳一下，就吐一个字。
“你、到、底、有、多、会、演。”
竹签的尖端隔着校服抵在皮肤上，季修不敢躲，只能被迫后仰。
他听见莫亭继续说，声音带着事不关己的凉薄：
“上次我记得说过，不要跟我演，今天早上，还没有考试的时候，你在做什么呢。”
季修想到了，表情一点点僵下来。
“你在艺术室跟他们商量的时候，我就在门外。”
“你说，莫亭那种人，吃软不吃硬，先示弱再示好，最好让他当众脸红。”
“你还说，他胃不好，辣一点就能让他生理性难受，到时候我再装体贴，效果加倍。”
莫亭把竹签扔回桌面，发出清脆的“啪”。
“一字不落，”他歪头，语气像在点评一场拙劣的舞台剧，“可惜，演技还是半分没长进。”
季修脸上的血色彻底褪干净了。
他张了张嘴，喉咙里滚出一句破碎的：“……艺术室外的那道门的门不是锁了吗？”
“是啊，锁了。”莫亭点头，居然笑了，“可钥匙一直在我这儿。”
他指了指自己校裤口袋里那枚银色的圆环，“学生会配的万能钥匙，忘了？”
季修忽然懂了—
所有的心动、暧昧、耳尖泛红，全是莫亭提前写好的剧本。
他才是那个被观赏、被测试、被审判的小丑。
“所以你从头到尾……”季修的声音抖得不成调，“都在等我出丑？”
“不。”莫亭终于收起笑，眼底一片冷寂，“我在等你后悔。”
他拿起桌上的矿泉水，拧开，浇在那盘烤串上。
滋啦一声，炭火熄灭，白烟升腾。
“现在，”莫亭把空瓶塞进季修手里，瓶身冰凉，像一块镇痛的冰，“你后悔了吗？”
季修没回答。
他只是低头看着掌心，被竹签划破的伤口还在渗血，混着辣椒粉，火辣辣地疼。
半晌，他忽然伸手，拽住了莫亭的袖口。
这一次，莫亭没有躲。
“后悔了。”季修的声音哑得几乎听不见，“可我后悔的不是演砸了……”
他抬起头，眼眶通红，却固执地盯着莫亭的眼睛， “是后悔一开始就把你当成筹码。”
莫亭垂眸，视线落在那只攥着自己袖口的手上。
血珠蹭到了他的白衬衫，晕开一小片淡红，像雪地里突然绽开的腊梅。
良久，他轻轻叹了口气。
“晚了。”
季修的手指僵住。
莫亭一根一根掰开他的指节，动作温柔得像在拆一枚炸弹。
“沈榆的车就在前面路口，”他朝远处抬了抬下巴，“你现在回家。”
季修没动。
莫亭转身，走了。
莫亭的背影刚转过街角，季修脸上那副后悔便像被人按了暂停键，瞬间归零。
他垂眼看自己掌心的血，低声嗤笑：“……废物，连让他心疼都做不到。”
声音不高，却冷得吓人。
血顺着指缝滴到水泥地上，与辣椒粉混成暗红的一滩。
季修用拇指抹开血迹，在指腹碾了碾，像在试色。
那点疼，连眉头都没皱一下。
他弯腰，从碎了一只啤酒瓶的残骸里，挑了片最锋利的。
玻璃边缘沾着油污，映出路灯，像一道极细的闪电。
季修把它举到眼前，对准自己的掌心，慢慢合拢。
锋利的玻璃切入伤口，旧血被新血顶出来，顺着手腕往下爬。
他却笑了，牙齿在灯下白得过分。
“连疼都不配让我演得像点。”
他低骂，声音里带着对自己演技的极度不满，“白流了。”
血珠滚到玻璃尖，颤了颤，滴落。
季修松开手，碎片当啷一声掉回地面。
他从口袋里摸出一张湿巾，慢条斯理地擦手指，像在擦掉一场失败的彩排。
擦完，湿巾被揉成团，随手扔进垃圾桶。
他抬头，望向莫亭离开的方向。
那里只剩路灯下一截空荡荡的人行道，连影子都没留下。
“莫亭，”
季修舔了舔唇角残留的辣椒粉，声音轻得像在说情话，
“你最好一直这么冷。”
“不然下次，我可不知道会演到什么程度。”
他转身，背影被路灯拉得笔直。
血沿着指缝滴在地面，一步一个红点，“最好不要让我知道，谁给你报的信……”
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