老画室的窗玻璃结了层薄冰，凯莉用指尖在上面画了个歪歪扭扭的太阳。我抱着刚烧开的热水瓶进来时，正撞见她把那截牡丹红颜料管泡在温水里，塑料管壁上的褶皱慢慢舒展开，像朵被唤醒的花。
“大爷说颜料管冻硬了就泡温水，”她用镊子夹起颜料管轻轻挤压，管尾的缺口渗出点暗红的膏体，在瓷盘里晕开，“你看，还能用呢。就像老画室的暖气片，看着锈得厉害，烧起来照样暖烘烘的。”
画架上的双人肖像临摹稿已经有了雏形。凯莉非要在女生的围巾上加道钴蓝的纹路，说“这样才像我妈织的那条”。我调钛白时，发现她偷偷往我的调色盘里挤了点柠檬黄，石膏像的高光突然亮得像窗外的冰棱，带着点不刺眼的暖。
“系主任刚才来电话，”我用刮刀把两种颜料混出柔和的米白，“说美术馆要办‘未完成作品展’，让我们把老画室的速写也送展。他还说，那幅双人肖像的作者留了话，要找能看懂藤蔓签名的人，把最后片叶子画完。”
凯莉的笔顿在画布上，钴蓝颜料在女生的袖口洇开个小小的圆。她突然翻出那本从暗格找到的日记，指尖划过某页的字迹：“宁总说我的群青太冷，可她不知道，我偷偷在里面混了她喜欢的钴蓝，就像冬天的风里藏着春天的暖。”
“原来他们早就偷偷妥协了。”她把日记贴在胸口，声音带着点水汽，“就像我嘴上说不用钛白混柠檬黄，却每次都在你调色时假装看不见。”
午后的阳光把画室的地板晒得软软的。收废品的大爷扛着个旧画框进来，木框上的漆皮卷成了波浪形，里面嵌着块裂成蛛网的玻璃。“这是老画室的穿衣镜，”他用袖子擦了擦镜框，“当年那对画肖像的学生，总对着它调颜料，说镜子里的颜色才是真的。”
镜子背面贴着张泛黄的便签，上面列着串颜料配方：“天空：群青7分，钴蓝3分，加针尖大的钛白”。凯莉突然抓起我的手往老画室跑，雪水在走廊里拖出两道并行的痕迹，像极了便签上并排写着的“安”与“宁”。
老画室的穿衣镜早就不在了，但墙角的砖缝里还嵌着点颜料渣。凯莉用小刀刮下点深蓝色的碎屑，在瓷盘里兑了点松节油，颜色慢慢晕成了温柔的蓝紫——正是日记里写的群青混钴蓝。
“他们肯定总在这里偷偷调颜料，”她指着墙面上模糊的手印，大小和我们的手掌差不多，“就像我们躲在画架后面分吃饼干，以为没人知道。”
管理员大爷抱着个铁皮箱来找我们时，美术馆的临摹室已经亮起了灯。箱子里是半盒没开封的钛白颜料，盒盖上的字迹被岁月浸得发乌，却能看清“留给能让雪发光的孩子”。最底下压着张照片，两个年轻人在老画室的雪地里勾着肩，女生手里举着支牡丹红，男生的调色盘里，群青与钴蓝正悄悄融在一起。
“这是安和宁的毕业照，”大爷的烟袋锅在鞋底磕了磕，“宁后来成了美术老师，总说要把颜料留给‘眼里有光的学生’。她走的那年冬天，雪下得特别大，就像今年这样。”
凯莉突然捂住嘴，照片里女生的围巾上，别着枚银杏叶胸针，和去年在老画室捡到的那片一模一样。我摸出帆布包里的半片银杏叶，放在照片上比对，边缘的缺口严丝合缝，像块被时光切开的拼图。
“是我妈。”她的声音抖得像风中的颜料管，“她总说年轻时在老画室丢过枚胸针，原来是留给我们了。”
暮色漫进临摹室时，我们在双人肖像的画框背后发现了个暗袋。里面是支用了一半的钛白颜料，管身上缠着圈褪色的红绳，和凯莉帆布包里的鹅卵石铁盒上的绳子是同一种。挤出来的颜料还带着点温度，在调色盘里和钴蓝混在一起，像揉碎的星光落进了深海。
“明天把老画室的速写补完吧，”凯莉蘸着混好的颜料，在临摹稿的天空处添了笔，“加上这片钛白，雪就真的会发光了。”
回去的路上，雪又下了起来。凯莉把那支旧钛白颜料插进我的画筒，说要和我的薰衣草画笔做伴。经过老画室的后窗时，看见窗台上的温水里，那截牡丹红颜料管正慢慢舒展，管尾的缺口处，渗出的颜料在雪地里晕开小小的红，像粒埋在冬天里的种子。
我突然想起妈妈信里的话：“颜料会干，但心里的颜色不会。”就像此刻凯莉睫毛上的雪粒，落在我的手背上，没等融化就暖成了水——原来有些温度从来不需要刻意焐着，只要两个人的指尖碰在一起，就能从颜料管里，挤出整个春天。
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