台湾海峡的水，总是那么蓝，蓝得有些忧郁。我站在厦门的高处，隔着这一片水，眺望那个岛屿。水波荡漾，仿佛在诉说着什么，却又什么都没说清楚。海峡的水，依旧是蓝的。这蓝，蓝得有些固执，像是要把两岸的故事都沉淀在它的深处。
我曾在福建的海边，眺望那一湾浅浅的海峡。暮色四合时，对岸的灯火次第亮起，像散落的星辰，又像未写完的诗行里跳动的标点。咸涩的海风裹挟着渔船的汽笛声，恍惚间竟分不清那声音来自此岸还是彼岸。
小时候，外公常常指着地图上那个像番薯一样的岛屿，用他那沙哑的声音说："那里，也是我们的家。"我不明白，既然是家，为何不能随时回去？祖父只是摇头，眼里藏着些我不懂的东西。
后来读书，才知道这海峡之间，横亘着太多复杂的故事。1895年，那些相隔一片海峡的人们，带走了多少牵挂与不甘。"回不去啊。"这三个字里，有多少无奈，当时的我还不能完全体会。
台湾来的那个女生，她的同伴轻轻哼起《绿岛小夜曲》，窗外的暴雨竟渐渐应和成《黄河谣》的节奏。
海峡两岸的人，血脉相连，却因历史的纠葛而分隔。但血脉这种东西，是任何政治纷争都割不断的。就像春天的草木，总要发芽；就像候鸟，总要归巢。台湾的回归，不是谁战胜谁的问题，而是游子回家的必然。
阿里山的樱花又开了。这次不再是通过视频，而是真切地落在我的肩头。山间的雾气里，我看见晨练的老人打着杨氏太极，茶农焙火的动作与武夷山别无二致。某个转角突然传来字正腔圆的京韵大鼓，原来是有店家在播放郭德纲的相声。
我常想，当台湾真正回归那天，该是怎样的光景？或许不会有惊天动地的欢呼，而是像久别重逢的家人那样，平静地相视一笑，说一句："回来了？""嗯，回来了。"然后一起走进共同的家门，泡一壶茶，说说这些年的故事。
海峡的水依然蓝，但终将不再是阻隔，而是连接两岸的纽带。这一天，不会太远了
京公网安备11010502036362号