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第十三章(花花)

鑫世界(一卷一个故事)

幽冥谷祭坛的血雾里,马嘉祺与丁程鑫十指相扣。

两人额间贴着符纸,符纹泛着幽蓝微光,像条毒蛇顺着脖颈往心口钻,皮肤下仿佛有细针游走,刺得人脊背发麻。影七攥着刀柄的手青筋暴起——丁程鑫的唇角忽然动了动,极轻的一句“杀了我……别让他出来”飘进耳里,声音干涩如砂纸摩擦,尾音上扬得诡异,像是从别人喉中借来的。

影七喉结滚动,耳膜嗡鸣。他记得丁程鑫昨日抄《心经》时,笔尖在“爱别离”三字上洇开墨点,指尖微微发颤,说这三个字该读得沉些——那时砚台边还飘着一缕药香,暖而苦涩。可此刻,那熟悉的气息被血腥味吞噬,连风都带着铁锈般的腥冷,舔过他的后颈。

“封锁祭坛。”影七反手抽剑插在阵前,金属入地的震颤顺着脚底传来,“谁都不许近,包括苏姑娘。”他从怀里摸出半块青铜残简,红姨走前塞给他的,低语犹在耳边:“若见血雾泛蓝,便知谁真谁假。”残简此刻在血雾中泛着冷光,字迹起初模糊,随着血气渗入边缘,才缓缓浮现:“契魂非灭,乃替。九世轮回,终归一主。”

地牢里突然爆发出狂笑,嘶哑如钝刀刮骨。

冷无尘被铁链拽得撞在墙上,石屑簌簌落下,他嘴角挂着血,牙齿咬出咯吱声:“你们教主在喂千年恶鬼!等那契魂睁眼,头一个撕的就是他心尖上的人!”影七提着灯凑近,昏黄火光映出墙上扭曲的影,冷无尘突然抓住他手腕,指甲几乎掐进肉里,触感尖锐冰冷:“九世承契,每一世都死在所爱手里——不是他们疯,是契魂在操刀!你信不信?等马嘉祺醒,他会亲手掐死丁程鑫!”

“你说什么?”影七一把揪住他衣领,声音压得极低,掌心却已沁出冷汗。

冷无尘咧嘴一笑,血顺着牙缝滴落:“你不信?那就等着看吧——深情最毒,因为它让人亲手递刀。”

影七甩开他的手,转身时碰翻了油灯。火焰落地的“噼啪”声炸开一瞬,冷无尘的笑声却如藤蔓缠绕,在火光熄灭前最后一刻扎进他后颈:“深情?那是契魂的补药!”

祭坛上的血雾翻涌得更急了,腥风扑面,黏腻如湿布裹脸。

影七命人将三尊镇魂鼓搬到阵边,鼓皮绷紧如人心,鼓槌悬在半空,只待一声令下。他盯着丁程鑫泛青的脸——那是魂魄被撕的征兆,皮肤下似有黑线游走,触之冰凉。

可下一刻,丁程鑫的眼皮突然颤了颤,缓缓睁开眼——

然而映入眼帘的,并非幽冥谷的血雾祭坛,而是一间褪尽颜色的书斋。

四壁典籍封皮尽染暗红,指尖拂过书脊,留下黏稠血痕;案上摊开的《论语》,墨字“己所不欲”竟被血污勾连成“魂归我属”,字迹蠕动如活物。一阵刺骨寒意顺着脊椎爬上来,空气凝滞,连呼吸都带出霜白。

月白长衫的男人从书堆里走出来,面容与他七分相似,指尖划过他眉骨,触感虚幻却刺痛:“每一代承契者,都是我残魂的温床。”

丁程鑫的太阳穴突突跳,耳边忽然炸响马嘉祺的声音:“你要死也得问过我”——那语气灼热,像烙铁烫进记忆深处。原来他的执念,是契魂的钥匙。

“我献魂。”丁程鑫垂下眼,声音发颤,指尖微微蜷缩,“只要你能活……我什么都给。”

契魂的瞳孔缩成针尖,气息微滞:“你以为爱能胜我?可悲……正是这种‘甘愿赴死’的情感,最易撕裂我的封印。”话音未落,丁程鑫突然笑了。

他的意识里浮出一枚铜铃——幼时挂在书斋梁上的那只,马嘉祺曾倚门听风,笑着说:“一听铃响,就知道是你来了。”那清脆叮当,是他唯一能穿透迷雾辨认彼此的信号。

“你说深情是养料。”丁程鑫的意识钻进铜铃,声音轻如耳语,“可你不懂,算计的最高处,是让敌人死在‘以为赢了’的瞬间。”

幻境深处,马嘉祺咳着血抬起头。

他被锁在血色桃林的石柱上,锁链勒得腕骨发白,皮肉磨破,血珠顺着铁链滑落,砸在枯叶上发出“嗒”的轻响。可当那声极轻的铃响钻进耳朵,他突然笑了,血从嘴角淌到下巴,在月光下泛着暗光:“你终于……叫我了。”

现实里,祭坛的血雾“轰”地炸开,热浪扑面,夹杂着焦糊与腐香。

丁程鑫的身体剧烈抽搐,双眼泛起诡异金光,睫毛颤动时投下的阴影,竟比常人慢了半息。

影七咬着牙举起鼓槌,却见丁程鑫缓缓转头看向他,声音软得像从前替他裹伤时那样:“别打鼓,影七……我回来了。”

檐角铜铃突然响了。

一声,两声,和丁程鑫的呼吸严丝合缝,清越如初春融雪。

影七盯着他的眼睛——那里有团极淡的冷光,像冬夜井里的冰,触之生寒。再看马嘉祺,紧闭的眼皮下,一滴泪顺着鬓角滑进血里,洇开一片淡红,温热却无声。

风卷着血雾掠过祭坛,拂过影七脸颊,带着湿冷的腥气。

远处传来野犬的低吠,呜咽般断续,和着檐角铜铃的轻响,混进丁程鑫低声的絮语里:“等你醒了……我给你熬参汤,好不好?”那语调温柔,指尖擦拭马嘉祺嘴角的动作细致入微,仿佛一切如常。

影七没有回答。

他望着那双手,白得近乎透明,像从未沾过人间烟火,指尖却残留着一丝不属于丁程鑫的习惯性颤抖——那是昨夜抄经时不曾有的。

袖中残简冰凉,贴着肌肤,像一块沉入深潭的铁。

他忽然记起昨夜拾起的那张纸——墨迹未干的一行字,如今在脑海中灼烧般清晰:

“若我说话方式变了,杀了我。”

他缓缓点头,声音轻得像叹息:“好。”

转身时,右手已悄然扣住鼓槌,指节发白。

只待那一声铃再响。

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