云外钟声

暮色是从寺院的飞檐上滴落的。

我踩着被岁月磨得温润的石阶往上走，鞋底碾碎了满地的银杏叶，那些金黄的碎屑如同被秋风揉碎的夕阳，纷纷扬扬沾在裤脚，恍若神明随手撒下的碎金。半山腰的古寺隐在香樟的浓荫深处，朱漆斑驳的山门半掩着，檐角悬着的铜铃在晚风里轻晃，锈迹斑斑的铃舌早已发不出清脆声响，唯有空洞的嗡鸣在廊柱间回荡，像是时光留下的叹息。

转过放生池，一池秋水正托着半轮残阳。锦鲤摆尾搅碎波光，鳞片在余晖里折射出细碎的金红，惊得岸边芦苇簌簌作响，芦花如雪般飘落在水面。有老尼提着木桶来汲水，藏青色袈裟扫过布满苔痕的石阶，带落几片欲坠的红叶。她俯身时，银发间的木簪闪过一道幽光，竟与水面跳跃的夕阳撞了个满怀，连池底的鹅卵石都被染成了琥珀色。

忽听得钟楼上传来一声清越。钟声裹着松香掠过树梢，惊起一群归鸟，羽翼剪碎了西天的云霞。张耒笔下"新月已生飞鸟外，落霞更在夕阳西"的景象，此刻正铺展在眼前：苍鹰驮着最后一线天光，往山坳深处飞去，翅尖仿佛蘸着胭脂，每一次振翅都在天幕上晕开层层绯色。而它身后，一弯新月已从黛色的云翳里探出头来，银钩似的，勾住了漫天将熄的晚霞。

沿着回廊往前走，砖缝里的苔藓吸饱了夕照，泛着温润的翡翠光泽。墙上的壁画剥落大半，依稀可见菩萨低垂的眉眼，衣袂间残留的朱砂红，在暮色里洇成淡淡的血痕。有小沙弥抱着经卷匆匆而过，木屐叩在青砖上，笃笃的声响惊起檐下的蝙蝠，扑棱棱的振翅声里，几片瓦当的影子晃了晃，坠入满地霞光。风穿过漏窗，将墙角蛛网吹得轻颤，蛛丝上悬着的尘埃都裹着金边，宛如一串微型的灯笼。

走到后殿时，夕阳正沉向山尖。大雄宝殿的飞檐挑着漫天云霞，琉璃瓦上的瑞兽镀着金边，连香炉里飘起的青烟都成了琥珀色。袅袅香烟缠绕着屋檐下的铜铃，在晚风中打着旋儿上升。有香客合十跪拜，影子被拉得很长，投在斑驳的蒲团上，与佛像脚下的阴影渐渐融为一体。香炉里的香灰簌簌落下，混着晚课的木鱼声，在殿内织成一张细密的网，将暮色里的喧嚣都过滤成了安宁。

暮色漫过山脊时，新月已爬上了塔林。石塔的影子斜斜地覆在碑刻上，苔痕顺着经文的笔画蜿蜒生长，仿佛岁月在石碑上书写的批注。有个年轻僧人提着竹灯巡夜，橘色的光晕里，可见他僧袍下摆沾着的草屑，许是白日里在菜园劳作时落下的。竹灯晃一晃，便在塔林间投下摇晃的光斑，惊起几只夜栖的山雀，扑棱棱的振翅声惊落了塔尖的露水，滴答声与脚步声在空谷里回响。

忽然想起寺前茶寮的老掌柜。白日里路过时，他正用粗陶壶煮着新采的野茶，壶嘴冒出的热气里，浮动着几粒跳跃的阳光。"这夕阳啊，"他摩挲着杯身上的冰裂纹，"就像茶沫上的金边，看着鲜亮，转瞬就散了。"此刻站在塔林里，望着新月渐明的夜空，才懂得这寺院的黄昏里，藏着比茶汤更醇厚的禅意——所有的绚烂，最终都要沉入静谧的夜色，正如茶沫上的金边，终将化入澄澈的茶汤。

下山时，月亮已升得高了。石阶上的夕阳影子淡成了青灰色，唯有路边的野菊还泛着微光。远处传来隐约的犬吠，惊得松林里的夜露簌簌落下，砸在枯叶上，碎成满地的月光。行至山脚，回望寺院的轮廓，飞檐勾着新月，钟声混着虫鸣，在夜空里荡出层层涟漪。那些白天里见过的景、遇过的人，此刻都成了涟漪里的光影，在记忆中微微晃动。

路过村口的老槐树，树洞里嵌着一盏长明灯，火苗在风里明明灭灭。有农妇坐在石碾上纳鞋底，银针在月光下泛着冷光，脚边卧着的老黄狗忽然起身，摇着尾巴追向一团飘落的银杏叶。叶儿打着旋儿，飘过晒谷场，掠过晾衣绳，最后停在溪水边，载着半枚未散的夕阳，晃晃悠悠地漂向远方。水面倒映着天上的星月，与落叶上的残阳交相辉映，宛如一幅流动的水墨。

回到家中，案头的宣纸还摊着白日里未写完的诗。砚台里的墨汁已结了薄皮，笔尖蘸着水划过，洇出一道淡淡的痕，像极了寺院铜铃摇晃时拖长的尾音。窗外的月光漫进来，与残留在砖地上的最后一丝夕阳相遇，在地面织成半明半暗的纹络，恍若古寺壁画里，菩萨衣袂上褪不去的朱砂红。夜色渐深，远处的山寺又传来一记钟声，这一次，钟声里裹着露水的清冽，混着月光的凉，悠悠荡荡地，撞碎了满街沉睡的夕阳，也撞开了一帘幽梦。