潮声是先于天色漫进窗棂的。
老式木窗的缝隙里，先是钻进来一丝湿凉的风，带着咸涩的气息，像刚从浪尖卷上来的雾。我披衣起身，推开吱呀作响的窗，整个人便被裹进了一片白茫茫里。不是城市清晨那种浮在半空的薄雾，是沉甸甸的、贴着地面流淌的雾，从江面漫过来，漫过码头的石阶，漫过系着渔船的木桩，连远处灯塔的光晕都被它揉成了一团模糊的黄，像浸在水里的月亮。
抬头望，天是墨蓝色的，像一块被海水浸过的绒布，边缘处还残留着昨夜星子的冷光。云却不安分，一团团、一簇簇地从天际线涌来，不是平日里见过的那种悠闲的卷云，是更汹涌的、带着力量的云涛。它们像是从深海里翻涌上来，带着湿漉漉的水汽，前浪推着后浪，把天与海的界限撞成了一片混沌。天在云的上头，雾在云的下头，三者缠缠绕绕，分不清是云吞了天，还是雾漫了海，只觉得整个世界都泡在一片朦胧的浩渺里，连呼吸都带着云的清冽与雾的咸腥。
这便是李清照词中"天接云涛连晓雾"的真意了。从前在书里读这句词，总以为是文人的浪漫想象，直到此刻站在码头的晨雾里，才懂那不是想象，是亲历者指尖划过的真实。雾是最温柔的侵占者，它沿着窗沿漫上来，漫过窗台的花盆，漫过晾晒的渔网，连墙角那株百年的老榕，都被它裹成了一团毛茸茸的绿。远处的渔船只剩个淡淡的轮廓，像水墨画里未干的笔触，稍不留神就会融进那片白茫茫的雾海里。
风从东南方向来，带着潮水的节奏。雾被风推着，开始有了流动的形态，起初是缓慢的，像春蚕啃食桑叶时吐出的丝，一丝丝、一缕缕地飘；后来潮声紧了些，雾便成了奔涌的浪，贴着地面滚过去，把云涛的边缘啃出犬牙交错的形状。我忽然明白"接"字的妙处——不是天与云生硬地拼接，是天垂下来，云涌上去，雾在中间搭了座湿漉漉的桥，让天地在黎明前完成一场无声的相拥。
就在这时，西边的雾忽然薄了一层。
像被谁用指尖轻轻拨开了一道缝，露出后面更深邃的蓝。那里还悬着昨夜未褪的星河。寻常时候，星子是安静的，嵌在墨蓝的天幕上，眨着困倦的眼。可此刻被流动的雾与翻涌的云一衬，整个星河都像是活了过来。北斗七星的斗柄微微倾侧，像是被雾浪推了一把；猎户座的腰带三星在雾里明明灭灭，仿佛隔着一层流动的水；更远处的银河，不再是一条静止的光带，倒像被揉皱的银箔，星子们顺着云涛的流向轻轻晃，忽左忽右，忽上忽下，正应了那句"星河欲转"。
老渔民说，天快亮时，星子要"归港"。他们不说星落，说归港，仿佛那些闪烁了一夜的光点，都有属于自己的码头。此刻看这"星河欲转"，倒真像一群收网返航的渔民——雾是他们的航道，云是他们的帆，连风都在为他们指引方向。最亮的那颗启明星，该是领航的老船长吧？它始终悬在雾与云的缝隙里，把周围的白染成淡淡的银；稍暗些的星子像顽皮的渔童，偶尔钻进雾团里，便让那一片白透出细碎的光，像撒了把碎钻。
就在星河的微光里，雾中渐渐浮出帆影。
起初是一两片，像被风吹起的枯叶，在雾里若隐若现。定睛细看，才发现是渔船的帆。夜捕的渔民该是要靠岸了，他们的帆是褪色的赭石色，被晨露打湿了大半，沉甸甸地垂着，却又在风里倔强地扬起一角。风再紧些，帆便鼓起来了，像吃饱了气的白鸟，翅膀一抖，便带着船身往码头的方向蹭。
不知何时，帆影渐渐密了起来。
二十艘？三十艘？在雾里看不真切。它们散在江面上，被雾遮了一半，露了一半，远的只剩个帆尖挑着星子，近的能看见船板上闪着银光的鱼鳞。风从不同的方向吹来，帆便朝着不同的方向舞——有的帆向左倾，像低头饮水的水鸟；有的帆向右扬，像振翅欲飞的鸥鹭；还有的帆被风兜得太满，整个船身都在摇晃，帆影便在水面上划出细碎的银弧，像谁在雾里撒了一把月光。
这便是李清照笔下的"千帆舞"了。不是整齐划一的队列，是各有各的姿态，各有各的节奏。它们不像远行的商船那样带着匆忙，也不像征战的战船那样带着肃杀，只是载着夜捕的收获，载着渔民的疲倦，在晨雾与星河的注视下，慢慢往家的方向挪。帆与帆之间隔着雾，却像能听见彼此的呼应——或许是船工的号子，或许是缆绳的吱呀，或许什么都没有，只是风把帆的影子吹到一起，便成了无声的絮语。
有艘小渔船离得极近，我能看见船头坐着个年轻的渔民。他赤着脚，裤脚卷到膝盖，露出被海水泡得发白的皮肤，手里正把最后一网鱼倒进舱里，银亮的鱼群在雾里蹦跳，像散落的星子掉进了船板。他的帆是半旧的蓝，被雾染成了淡淡的青，风过时，帆角扫过水面，溅起的水珠落在他的肩头，他却浑然不觉，只是望着远处的帆影，嘴角噙着满足的笑。我忽然想，他或许从小就看惯了这样的黎明——看云涛如何漫过船舷，看星河如何转完最后一个弯，看千帆如何在雾里舞成一片流动的画。对他而言，这不是诗里的意境，是生活本身。
雾又开始浓了。
刚才还能看见的星子，渐渐被雾吞了进去；远处的帆影也淡了，只剩帆尖偶尔闪过一点反光，像谁遗落在雾里的贝壳。天却亮了些，墨蓝色的天幕慢慢透出鱼肚白，云涛的边缘被染上淡淡的金，像烧红的烙铁烫过棉花。风里的潮气更重了，带着海带的腥气和渔网的咸，扑在脸上，像渔家阿婆的手在轻轻拍。
年轻渔民的船已经靠岸了，他的蓝帆最后在雾里闪了一下，像一颗星子落进了码头。更多的帆影也渐渐消失在雾的深处，只留下水面上一圈圈散去的涟漪，证明它们确实舞过。星河彻底隐没了，天与云的界限慢慢清晰起来，云涛不再是奔涌的浪，变成了温柔的棉絮，被晨光镀上一层暖黄。
码头上的雾开始往上升，像谁在收一张巨大的网。我伸手去抓，却只抓到一手的湿凉。低头看掌心的水痕，忽然觉得，李清照写这句词时，或许也有过这样的瞬间——站在某个漂泊的渡口，看着天与云与雾纠缠，看着星河与千帆共舞，忽然就忘了半生的颠沛。
她写过"帘卷西风，人比黄花瘦"的婉约，写过"生当作人杰，死亦为鬼雄"的刚烈，却在这一刻，让目光越过了深宅的朱门，越过了乱世的烽烟，落在了这片浩渺的海天之间。天接云涛，是她的眼界；星河欲转，是她的襟怀；千帆舞，是她藏在骨子里的韧性——哪怕身处困顿，也依然能看见风里的帆，雾里的星，看见天地间最本真的壮阔与自由。
雾散时，朝阳终于从云涛里跳了出来。
万丈金光砸在海面上，把剩下的雾染成了粉色，把水面烧成了金。刚才还在舞动的千帆，此刻都沐浴在阳光里，帆上的水珠折射出七彩的光，像无数个小太阳在闪烁。天是彻底亮了，蓝得像被水洗过，云是白的，海是碧的，连空气里都飘着鱼市的喧闹与鱼腥的鲜。
可我总觉得，刚才雾里的景象才是更真切的。
那时的天没有分明的轮廓，云不是静止的装饰，雾不是轻薄的点缀，星河不是遥不可及的幻影，千帆不是冰冷的物件。它们都活着，在黎明前的混沌里，以最原始的姿态相拥、流动、舞动。天与地没有距离，星与人没有隔阂，万物都在一片朦胧里，卸下了伪装，露出了最本真的模样。
就像人的心，总有一些时刻，会被世俗的雾遮住。我们计较得失，困于琐碎，忘了抬头看天，忘了远方有云涛奔涌，有星河转动，有千帆在风里舞。可只要愿意站到码头边，愿意等一场雾起，等一次星河欲转，等千帆舞过眼前，就会忽然明白：天地从来都这么大，生活从来都这么鲜活，那些困住我们的，不过是自己织的小网。
码头上的喧嚣渐渐起来了，渔民们扛着渔网往家里走，孩子们追着蹦跳的鱼群跑，卖早点的摊子升起了袅袅炊烟。我最后望了一眼海面，雾已经散尽，千帆也不见了踪影，只有阳光在水面上跳着，像无数尾银鱼在游动。可我知道，它们都还在——云涛藏进了蓝天的褶皱里，星河躲进了白日的光晕里，千帆泊进了岸边的港湾里。
它们只是在等下一个雾起的黎明。等天再与云相接，等雾再漫过海面，等星河再转过身来，它们便会再次醒来，以同样壮阔的姿态，舞给每一个愿意守望的人看。
而我们，只需要记得：在天与云与雾的尽头，永远有星河在转，有千帆在舞，有永不褪色的黎明，在等待着每一个早起的人。
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