七月的阳光把教学楼晒得发烫，方云凯蹲在槐树下，透过树叶缝隙看初桑桑的侧脸。
她正踮脚往公告栏贴物理竞赛海报，白衬衫领口被汗水洇出月牙形的痕迹，像他昨天在美术课上拓印的石膏像缺口。
"需要帮忙吗？"他攥着罐冰镇橘子汽水，汽水在掌心凝成水珠，沿着指缝滴进运动鞋面的纹路。
初桑桑回头时，他看见她睫毛上沾着的粉笔灰，忽然想起美术老师说过的话："拓印时要屏住呼吸，不然油墨会晕开。"
"谢谢。"她接过汽水，指尖触到他掌心的茧——那是常年握炭笔留下的凹痕。
方云凯注意到她手腕上的红绳，绳结处缠着半块橡皮，正是上周他在美术教室捡到的柠檬草橡皮，被她用美工刀切成了两半。
蝉鸣声突然尖锐起来，像谁在空气里划开道口子。
方云凯摸出牛仔口袋里的笔记本，里面夹着昨天偷画的速写：初桑桑在实验室调试显微镜，发尾被风扇吹起，像株正在生长的文竹。
他盯着她后颈的碎发，想起昨晚在阁楼发现的母亲日记："每个夏天都有专属的拓印，比如蝉蜕、橡皮屑，和藏在草稿本里的名字。"
"下周竞赛结束后..."他忽然开口，声音比平时高了半度，"要不要去看画展？
市美术馆在办'伤痕与星芒'特展，里面有幅修复的敦煌壁画，据说用了矿物颜料..."
"好啊。"她转身时，海报角被风掀起，露出底下去年的篮球赛海报。
方云凯看见自己的名字被划在"最佳后勤"栏里，旁边是初桑桑用铅笔写的"谢谢"，字迹被雨水晕过，像朵正在融化的云。
雷声滚过操场时，初桑桑正在医务室给发烧的小学生贴退热贴。
方云凯冲进走廊，怀里的速写本裹着塑料袋，雨水顺着发梢滴在她白大褂上，晕开深色的小点，像他昨天在画纸上滴的水彩。
"给你的。"他喘着气，把塑料袋塞进她手里，"美术教室漏雨，我怕..."话没说完，远处传来上课铃，他转身跑向楼梯，运动鞋在水磨石地面甩出泥点，像串未完成的省略号。
塑料袋里是本硬壳速写本，封面贴着泛黄的课程表，2005年9月12日那页用红笔圈着，旁边写着"初桑桑转学第一天"。
初桑桑翻开第一页，看见自己的侧脸——扎着马尾，咬着笔杆，课本上摊开的是牛顿定律，铅笔线条却在边缘长出藤蔓，缠绕着"初"字偏旁。
雨势突然变大，医务室的窗玻璃上爬满水痕。
她翻到第37页，画着她在操场罚跑的场景：体育老师的秒表指向"8:15"，她的影子被拉长，脚边有只被踩扁的蝉蜕，旁边用炭笔写着："原来汗水真的会拓印在跑道上，就像你的脚印，拓在我视网膜上。"
最后一页夹着张电影票根，日期是去年她生日那天。
那天她因为月考失利在图书馆哭，方云凯默默坐在对面画素描，画纸背面写着："想把你的眼泪拓印成星星，这样每个阴天，都能看见你眼里的光。
梅雨季的周末，初桑桑跟着方云凯钻进阁楼。
潮湿的空气里漂浮着松节油和樟脑丸的气味，他蹲在旧木箱前，取出个铜制拓印板，板面上刻着歪歪扭扭的"桑"字，边缘还留着刀刻的毛边。
"这是..."她指尖触到凹陷的笔画，发现每个转折处都嵌着铅笔灰，像被岁月腌入味的皱纹。
方云凯的耳尖泛起红意，喉结在褪色的T恤领口里滚动："初二那年，听说用喜欢的人的名字拓印，就能把她刻进生命里。"
他取出宣纸和印泥，动作轻得像在处理易碎的蝴蝶标本。
初桑桑看见他手腕上的橡皮擦纹身——那是十六岁生日时，他用圆珠笔在手臂上画的，如今已褪成淡淡的蓝灰色，像片被雨水冲刷过的天空。
"要屏住呼吸。"他想起美术课上的话，却在说话时呼出的气拂过她手背。
拓印板落下的瞬间，初桑桑听见自己心跳如鼓，混着窗外的雨声，像极了父亲临终前监护仪的滴答声。
宣纸揭开时，"桑"字边缘洇出细小的毛边，像她每次熬夜复习时，眼下晕开的青黑。
"送给你。"他把拓印纸放进相框，玻璃反光里，两人的影子叠在一起，像幅未完成的双联画。
初桑桑注意到相框边缘缠着橡皮屑，正是她今天早上削铅笔时掉下的，被他用胶水粘成小小的星群。
市美术馆的展厅里，《敦煌飞天修复图》前围满观众。
初桑桑盯着壁画上的矿物颜料，忽然发现飞天飘带的石青色，和方云凯衬衫第二颗纽扣的颜色一模一样——那是他昨天用蓝晒法拓印的，说要"把天空的颜色穿在身上"。
"看这里。"方云凯指着壁画裂缝处的修复痕迹，"用的是千年不腐的矿物胶，就像..."他顿了顿，从口袋里摸出个小铁盒，里面装着他们收集的橡皮屑，"我们用橡皮屑拓印时光，古人用矿物拓印永恒。"
铁盒打开的瞬间，初桑桑闻到混合的橡皮香气，里面有她的柠檬草、他的石墨味，还有不知谁留下的薄荷香。
她忽然想起儿科病房的孩子们，他们总把橡皮切成小块交换，像在进行某种秘密的拓印仪式。
"桑桑，"他忽然握住她的手，在众人目光中举起铁盒，"其实我早就用橡皮屑拓印过你的名字，在速写本里，在课桌上，在每个想你的瞬间..."他声音渐低，像支快用尽的炭笔，"就像敦煌画工把自己的名字藏在壁画里，我也把喜欢你的心情，藏在所有你经过的地方。"
周围响起细碎的惊叹声。初桑桑看见他瞳孔里的自己，被展厅的灯光拓印成两团暖光，像两枚正在显影的胶片。
她摸出铁盒里的半块柠檬草橡皮，对着光看——切面刚好映出他的侧脸，像命运安排的双重曝光。
凌晨四点的画室，方云凯正在调配新的拓印颜料。
初桑桑靠在窗边，看他往松节油里加碾碎的孔雀石，绿色粉末在晨光中飞舞，像群被惊醒的蝴蝶。
"知道吗？"他举起调色盘，颜料在瓷盘里旋出漩涡，"古罗马人用绿锈拓印青铜，我们用橡皮屑拓印记忆。"
他指尖沾着颜料，在她手背上画下小小的"凯"字，颜料渗入纹路，像道正在生长的藤蔓。
初桑桑忽然想起父亲留下的水泥块，此刻正放在阁楼的木箱里，表面还留着她童年的涂鸦。
原来所有拓印都是双向的——父亲把爱拓印在墙缝里，她把思念拓印在橡皮上，而方云凯，把他们的故事拓印在每寸画布、每粒颜料里。
"看！"她指向窗外，第一缕晨光爬上画室屋顶，在地面投出斜长的影子。
方云凯摸出速写本，快速勾勒他们交叠的手影，笔尖落下的地方，橡皮屑和颜料粉末混在一起，形成独特的肌理，像块正在凝结的琥珀。
"以后我们的孩子..."他忽然开口，耳尖又泛起红意，"可以用这些颜料拓印他们的脚印，就像我们拓印青春那样。
"初桑桑笑了，握住他沾着颜料的手，在速写本扉页按下手印——绿色的掌纹里嵌着橡皮屑，像片长着记忆的叶子。
窗外，启明星还未完全隐去。初桑桑靠在方云凯肩头，听见他心跳声混着画室里的通风扇响，像极了拓印时刷子在宣纸上的沙沙声。
她忽然明白，爱情从来不是单行道，而是彼此在生命里的拓印：他拓下她的温柔，她拓下他的热烈，而时光，会把这些印记酿成永不褪色的矿物颜料。
她翻开父亲的旧病历本，在空白页用炭笔写下："拓印不是复制，是让两个灵魂在重叠处，长出新的纹路。"
旁边是方云凯用橡皮拓印的星星，每个星芒里，都藏着他们未说出口的永恒。
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