"那只是你的错觉。"我硬邦邦地回答。
她摇摇头："不是错觉。你只是把自己藏得太深了，不让别人看到真正的你。"
我沉默不语。从小到大，没有人这样注视过我，看到我内心深处的渴望。
艺术节前一周，我惊讶地发现沈知音越来越憔悴。她的脸色苍白，手也常常发抖，但她仍坚持每天练习。当我问她是否需要休息时，她总是说："没关系，我很好。"
艺术节那天，礼堂里坐满了人，包括附近几所学校的师生和家长。我们是压轴出场。
沈知音穿着一条简单的白裙子，看起来比平时更加瘦弱，但她的眼神却异常坚定。
"准备好了吗？"她问我。
我点点头，有种奇怪的预感。
我们的合奏开始了，钢琴和小提琴的旋律交织在一起，像是在讲述一个关于成长和希望的故事。台下的观众渐渐安静下来，所有人都被音乐吸引。
就在快要结束的时候，我听到一个不和谐的音符。我转头看向沈知音，发现她的手在颤抖，额头上冒出细密的汗珠。但她咬着嘴唇，坚持着继续演奏。
最后一个音符落下，观众席爆发出热烈的掌声。我们鞠躬致谢，当我站直身体时，沈知音突然倒下了。
我慌忙接住她，喊人叫救护车。她被紧急送往医院，我想跟着去，但被老师拦住了。
"让她家人处理吧，"班主任握住我的肩膀，"这不是你能帮上忙的事。"
之后的日子里，沈知音再没来过学校。我每天去医院找她，却被告知她已经转院。我联系她的家人，得到的回答是："请不要再来打扰了。"
学期结束时，班主任告诉我，沈知音因病休学了。
"她得了什么病？"我问。
班主任看着我，眼神复杂："这个你不需要知道。好好学习，不要辜负她对你的期望。"
那一刻，我终于明白了什么。她那么瘦弱，那么坚强，那么执着地追求音乐，是因为她知道自己的时间不多了。
我开始认真学习，考上了大学的音乐系。每次演奏时，我都会想起她的笑容，想起她说我有音乐天赋的样子。
毕业后，我成了一名音乐教师，教失去方向的孩子们找回自我。我常常会想，如果沈知音还在，看到现在的我，会不会感到欣慰。
而现在，十年后的今天，我终于收到了她的信。我的手指颤抖着展开信纸，一句一句地读着：
「黎川，当你收到这封信时，我可能已经不在这个世界上了。我有先天性心脏病，医生说我活不过二十岁。我本以为自己已经接受了这个事实，直到遇见了你。
你是第一个让我想要多活几年的人。我喜欢看你弹钢琴时专注的样子，喜欢你虽然装得满不在乎，却又温柔的样子。
我知道这样自私地离开，对你很不公平。但我不想让你看着我一点点消失，那太残忍了。
别为我难过，我已经成了自己的心愿——让音乐照进一个黑暗的灵魂。
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