曼彻斯特的雨，像是从天空扯下的灰色棉线，无休无止地缠绕着这座城市。晚上十一点，酒吧的霓虹招牌在雨幕中晕开一片模糊的橘红，将门口水洼里的倒影搅成破碎的光斑。瓜迪奥拉推开沉重的木门，酒气和烟草味混合着扑面而来，与门外潮湿的空气形成一道泾渭分明的界限。
他已经独自在这里坐了三个小时，面前的威士忌杯空了又满，琥珀色的液体在灯光下泛着冷光，如同他此刻的心情。连续九场比赛不胜，积分榜上的排名像坐滑梯一样直线下滑，更让他心力交瘁的是医疗室里那张长长的伤病名单 —— 主力前锋、中场核心、后防大将…… 几乎每个位置都有人高挂免战牌，仿佛整个球队都被某种恶意的魔咒笼罩。
“再来一杯。” 他用指关节敲了敲吧台，声音因为酒精和疲惫而有些沙哑。调酒师是个年轻的小伙子，看他的眼神带着几分同情，默默地又为他倒满了酒。
瓜迪奥拉端起酒杯，却没有立刻喝。他看着窗外被雨水冲刷的街道，路灯的光晕在湿漉漉的柏油路上拉得很长，偶尔有汽车驶过，溅起一片水花，又迅速归于寂静。作为曼城的主教练，他习惯了胜利，习惯了在教练席上挥舞手臂，习惯了伊蒂哈德球场山呼海啸般的欢呼。但现在，那些都像是上辈子的事情，只剩下无休止的会议、战术调整和面对媒体时言不由衷的客套。
“该死的伤病……” 他低声咒骂了一句，将杯中酒一饮而尽。辛辣的液体灼烧着喉咙，却无法驱散心底的寒意。董事会成员越来越频繁的电话 —— 那些曾经充满信任的声音，如今也带上了难以掩饰的焦虑。
又一杯酒下肚，脑袋开始变得昏沉，眼前的景象也有些模糊。他知道自己不能再喝了，明天还有无数事情等着他：分析下一场比赛的录像，安排球员的训练，还要应付那些嗅觉敏锐的记者。他掏出钱包，将几张钞票放在吧台上，起身时脚步有些踉跄，不得不扶着吧台站稳。
走出酒吧，冰冷的雨水瞬间打在脸上，让他打了个激灵。他裹紧了身上的风衣，竖起衣领，试图挡住扑面而来的风雨。此刻街道上空无一人，只有雨水敲打地面的声音，以及远处偶尔传来的汽车引擎声。他沿着湿漉漉的人行道往前走，皮鞋踩在水洼里，发出 “啪嗒啪嗒” 的声响。
酒精在体内作祟，让他的思维变得迟钝。他脑子里反复回放着最近几场比赛的画面，像一部循环播放的默片，让他感到一阵无力的烦躁。他甚至开始怀疑自己，怀疑那些曾经被奉为经典的战术，怀疑自己是否真的还能带领这支球队走出困境。
转过一个街角，他看到路边堆放着几个垃圾桶，旁边还有一个被雨水淋透的纸箱。曼彻斯特的拾荒者不少，这样的场景本不足为奇。但瓜迪奥拉走过时，似乎听到了一阵微弱的呜咽声，像是小猫的叫声。
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