清晨六点的曼彻斯特，雨势终于歇了。铅灰色的云层裂开一道缝隙，微弱的阳光穿透薄雾，在别墅的落地窗上投下惨淡的光斑。瓜迪奥拉是被生物钟叫醒的，宿醉后的头痛像细密的针，扎在太阳穴深处。他揉着额头走出卧室，却在踏入客厅的瞬间，脚步顿住了。
昨天那个少年，正蜷缩在客厅中央的地毯上。
客卧的门是敞开的，显然他没有听瓜迪奥拉的安排。少年侧躺着，身上那件瓜迪奥拉的旧 T 恤长及大腿中部，领口过大，露出半边嶙峋的肩胛骨和锁骨凹陷处的阴影。他的金黄色长发凌乱地铺在地毯上，几缕发丝粘在脸颊，被睡梦中的呼吸轻轻拂动，像一只疲倦过度的幼兽，在陌生的领地寻到一隅，便毫无防备地睡去。
瓜迪奥拉的心跳莫名漏了一拍。他见过无数球员在更衣室熟睡的样子，汗水、肌肉与荷尔蒙交织，充满力量感；但眼前这个少年，脆弱得像一片被雨水打湿的花瓣，他下意识地放轻脚步，走近时才发现少年的牛仔裤被随意搭在沙发扶手上，依旧湿漉漉的，而他赤裸的双脚蜷缩在地毯边缘。
“喂，醒醒。” 瓜迪奥拉蹲下身，声音带着刚睡醒的沙哑。
少年睫毛颤了颤，像受惊的蝶翼，缓缓睁开眼睛。那双水晶般的眸子在晨光中显得格外清澈，先是茫然地扫视四周，最后落在瓜迪奥拉脸上，瞳孔微微收缩，似乎认出了他。他没有说话，只是撑着胳膊坐起来，T 恤下摆滑落，露出更长一截白净的大腿。
瓜迪奥拉眼神一暗，默默把他的T恤下摆整理好，站起身清了清嗓子：“怎么不去床上睡？地毯凉。”
少年歪着头看他，眼神里充满了困惑。他伸出手，指尖轻轻触碰地毯的绒毛，又好奇地摸了摸自己身上的 T 恤，嘴角微微扬起，像是对这件 “新衣服”和“新床”感到满意。
瓜迪奥拉无奈地叹了口气。他走到厨房，打开咖啡机，浓郁的香气渐渐驱散了室内的冷清。阳光透过百叶窗，在台面上投下斑驳的光影，少年赤脚跟了过来，站在厨房门口，像一只好奇的幼猫，打量着不锈钢的厨具和挂在墙上的刀具。
“等下吃早餐。” 瓜迪奥拉从冰箱里拿出鸡蛋和牛奶，声音依旧带着疏离。他不擅长照顾人，尤其是这样年纪的一个美得过分、又似乎毫无生活能力的少年。
少年犹豫了一下，慢慢挪到餐桌旁，爬上椅子。他的动作很笨拙，膝盖差点撞到桌腿，瓜迪奥拉下意识地伸手扶了他一把，指尖触碰到他裸露的小腿，皮肤冰凉细腻，像上好的瓷器。
瓜迪奥拉迅速收回手，转身去煎蛋。平底锅里的油滋滋作响，他打了两个鸡蛋，看着蛋白在热油中迅速凝固，边缘泛起金黄的焦色。身后传来窸窸窣窣的声音，他回头一看，少年正用手指戳着桌上的牛奶盒，对那个小小的吸管孔充满了好奇。
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