接上文
他试探性的开口:“云梭你不是最喜欢叫我小夏宝宝了吗？为什么今天把宝宝去掉了？”
“啊”对面的云梭明显一噎，“不是吧？这都好几年前的事了还来酸我。”
“好几年？”夏辞甚至怀疑自己出现了幻觉，幻听了这荒谬的一切。
“对啊”
“你在和我开玩笑吗？”
“我为什么要和你开玩笑？”
对面严肃的语气，让他知道，这不是玩笑。
“可是我今天已经看到你出国回国再回国了！”
“啊？！”
对面以质疑的口吻问他：
“小夏！”
“今天不是愚人节，是我回国的日子，不要再开这些无聊的玩笑了。”
“我没有开玩笑！”
夏辞顾不上自己的形象，连滚带爬的跑到日历面前，上面的一串数字格外晃眼……“你到底是人是鬼？”
云梭这手悬在了半空，他的笑容逐渐僵硬
“小夏宝宝，你在说什么？我有那么吓人吗？”
……
夏辞猛地回头，云梭正站在客厅中央，手里还攥着刚从行李箱里拿出来的特产，脸上的笑容僵得像被冻住的糖人。阳光里的黑雾不知何时浓了些，落在云梭肩头，竟让那熟悉的轮廓添了几分诡异的模糊。
“你……”夏辞的声音卡在喉咙里，指尖因为用力攥着日历边缘而泛白。墙上的7月8号刺眼的很。
夏辞冲出公寓时，手脚还在发软。楼道里的声控灯忽明忽暗，映得他影子在墙上拉得老长，像要被什么东西拽住。他摸出钥匙开车门，手指几次都插不进锁孔——刚才日历背面的字迹还烧在视网膜上，“空难”两个字像冰锥，扎得太阳穴突突直跳。
车刚驶出地下车库，手机又响了，还是云梭。“你磨磨蹭蹭干什么呢？我刚取完行李，就在三号出口等你。”对面的声音带着点不耐烦，是云梭惯有的腔调，背景里能听见机场广播的女声，清晰报着航班信息。
夏辞猛踩油门，挡风玻璃外的街景飞速倒退，像被揉皱的画。他忽然想起清晨那碗面，明明只吃了几口，却记得面条坨掉的口感；想起那个和自己长得一样的人，撞过来时肩膀传来的触感，真实得不像幻觉；还有云梭送的帆布鞋，鞋边沾着的泥点，和5月12号那天巷口修路的泥巴颜色一模一样。
“到哪了？”云梭又发来消息，配了张自拍。照片里他站在出口指示牌下，穿着夏辞送他的灰色冲锋衣，头发被风吹得乱糟糟，眼角干干净净，没有伤口。
夏辞盯着照片里的人，突然发现他手腕上的表——那是块旧电子表，去年就坏了，云梭说过早就扔了。可照片里的表针正走着，指向下午三点十五分。
车冲进机场停车场时，夏辞差点撞上栏杆。他跌跌撞撞跑到三号出口，远远就看见云梭背着包站在那里，看见他就挥手：“这儿呢！”
夏辞定在原地，看着云梭朝自己走来，脚步轻快，鞋底蹭过地面发出沙沙声，带着阳光晒过的皂角味——不是刚才那个“云梭”身上的土腥味。
“发什么呆？”云梭拍他胳膊，“脸怎么这么白？不舒服？”
夏辞没说话，伸手碰了碰云梭的眼角——光滑，没有伤口。又扯了扯他的手腕，电子表果然是坏的，屏幕黑着。
“你干嘛？”云梭被他弄得莫名其妙，“中邪了？”
夏辞突然笑了，笑得眼眶发烫。他想起日历背面的字，想起那个长得和自己一样的人，想起那束枯掉的紫罗兰——或许不是幻觉，是有人在拼命提醒他什么。
“没什么。”他接过云梭的背包，“回家，给你煮面。”
“又吃那家？”云梭皱眉，“上次你非说加两勺醋好吃，结果酸得我半夜渴醒……”
夏辞听着他絮叨，脚步轻快起来。阳光穿过机场大厅的玻璃，落在两人身上，暖得像要化掉。他摸出手机开机，屏幕弹出一条未读消息，是陌生号码，发件时间是5月12号下午三点十五分：
“我替你留住他了。”
夏辞抬头，看见云梭正回头冲他笑，眼角弯成熟悉的弧度。远处的人群里，一个穿高领毛衣的身影一闪而过，和他长得一模一样，转身时，手里好像攥着什么，红得像朵没开的玫瑰。
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