墨痕里的光

江南梅雨季的清晨，青石板路上浮着薄薄的雾气。李承泽握着竹扫帚，扫起昨夜被雨打落的紫藤花瓣，忽然听见巷口传来一声清亮的童音："阿爹，那棵老槐树又开花了！"

他的手微微一颤，扫帚尖在积水里划出细小的涟漪。十五年前，也是这样的雨天，女儿小满攥着他的衣角，指着书院门前的槐树笑："爹爹快看，槐花像星星落在枝头！"那时小满总爱蹲在他的工作台边，用木炭在宣纸上临摹蝴蝶翅膀的纹路，偶尔沾着糨糊的小手还会在他袖口印出小花。

李承泽是这座小城最不起眼的裱画师。在雕梁画栋的画坊街，他的"承泽斋"不过是间巴掌大的屋子，门楣上的匾额被岁月磨得发白。但方圆百里的文人墨客都知道，再残破的古画，经他手中的糨糊、竹起子和宣纸一救，便能重焕生机。

那日晌午，一位灰衣老者叩响了承泽斋的门环。他怀里抱着一幅卷轴，展开的刹那，李承泽的瞳孔猛地收缩——画面上半幅是工笔勾勒的牡丹，花瓣间金线流转；下半幅却被火舌吞噬，焦黑的残迹里隐约可见女子的裙裾。

"这是内子的遗作。"老者声音沙哑，"战乱时老宅失火，我只抢出半幅。听闻李师傅有妙手回春之术..."老人布满皱纹的手轻轻抚过画面，浑浊的眼中泛起水光。

李承泽的指尖抚过残破的绢布，忽然想起女儿出事那天。他正在为一幅宋代山水做揭裱，忽闻街上传来哭喊。等他冲到巷口，只看见满地槐花和染血的绣鞋。后来才知道，小满是为了救一个险些被马车撞到的孩童...

"我试试。"他接过画轴时，掌心沁出冷汗。

接下来的日子，承泽斋的油灯总是亮到三更。李承泽在故纸堆里翻找相似的颜料配方，用兔毫笔一点点描摹被焚毁的花瓣脉络。他甚至跑到深山里，寻找野生藤黄调制最接近原作的明黄色。每当困意袭来，他仿佛看见小满趴在案头，用稚嫩的声音问："爹爹，画里的花儿会疼吗？"

一个月后的深夜，李承泽终于完成最后一笔。他颤抖着后退几步，看着画中重生的牡丹在烛光下绽放，焦痕处的新叶仿佛带着晨露舒展。恍惚间，他听见窗外传来熟悉的银铃般的笑声，抬头却只看见雨滴顺着屋檐坠落。

完工那日，老者捧着复原的画作老泪纵横。李承泽却望着画中重生的牡丹，忽然意识到，自己修补的何止是一幅画？那些被岁月、灾难撕碎的美好，都能在糨糊与宣纸的缝隙里，找到重新生长的可能。

次年春，承泽斋门口挂起新的匾额，苍劲的"泽润"二字在阳光下熠熠生辉。常有孩子扒着门框张望，看那个总戴着玳瑁眼镜的裱画师，如何用一把小小的竹起子，在破碎与完整之间，织就时光的锦缎。

渐渐地，"泽润斋"不仅修复古画，还成了孩子们的乐园。李承泽会在闲暇时教孩子们认识矿物颜料，教他们用边角宣纸折成小帆船。每当有孩子问起那幅牡丹图，他就会指着墙上挂着的修复前后对比图，轻声说："破损的地方不是缺憾，是新故事开始的地方。"

多年后的某个秋日，一位青年画家叩响了泽润斋的门。他捧着自己被暴雨损毁的毕业作品，眼中满是焦虑。李承泽接过画卷时，青年忽然指着墙上的牡丹图惊呼："这幅画...我在博物馆见过临摹本！原来原作是您修复的！"

李承泽笑着点头，将青年让进屋内。阳光透过窗棂洒在工作台，照见那些陪伴他多年的工具：磨得发亮的竹起子、刻着小满名字的颜料碟，还有墙角那只装着槐花标本的玻璃瓶。他知道，在修补岁月裂痕的过程中，自己也早已在墨痕里，寻到了照亮余生的光。