就想挨你骂，一辈子都想

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你把冰袋往他后颈按的力度稍微重了点，王楚钦“嘶”一声偏过头，汗水顺着下颌线滑进运动服领口，混着刚训练完的热气蒸腾起来。

“下手没轻没重的，”他皱眉拍开你的手，自己却没挪开，反而把脖子又往你这边凑了凑，“想谋杀啊？”

你懒得理他，指尖划过他泛红的耳垂——那是他赢球后才会有的颜色，像小时候被教练罚站时偷偷红起来的耳根，一点没变。“刚那球侧身够得着，非要反手拧，”你模仿他刚才的动作比划了一下，“胳膊不想要了？”

他嗤笑一声抢过冰袋自己敷着，喉结动了动：“你懂什么，那叫战术变化。”

“是是是，王指导战术天下第一。”你拖长调子，从包里翻出给他带的温水，拧开瓶盖递过去。他仰头喝的时候喉结滚动得厉害，你盯着看了两秒，突然想起十五岁那年在体校宿舍，他也是这样仰着头喝你偷偷给他带的可乐，被教练抓包时还把剩下的半瓶塞给你，害你也挨了顿骂。

“看什么？”他喝完水把瓶子塞回你手里，眼神里带着点不易察觉的促狭。

“看你是不是又长个儿了，”你伸手比了比他的头顶，“感觉比上周又高了点。”

他伸手拍开你的手，掌心带着冰袋的凉意：“再闹就把你锁器材室。”

这话他说了快十年，从十五岁说到二十二岁，从体校的小器材间说到国家队的训练馆，却一次也没真做过。反倒是去年你感冒发烧，他把你裹在他的队服里塞进休息室的沙发，自己顶着教练的目光跑出去买药，回来时耳朵冻得通红，跟你说“再不听话就把你扔出去喂狗”。

训练馆的人渐渐走光了，夕阳透过高窗斜斜地照进来，在地板上投下长长的影子。他收拾东西的动作慢下来，突然开口：“下周联赛客场，去不去？”

“看情况吧，”你翻着手机里的课表，“有个报告要交。”

他“哦”了一声，拉链拉到一半停住，声音闷闷的：“那就算了。”

你抬头看他，他正低头盯着自己的运动鞋，睫毛在眼睑下投出一小片阴影。这副样子让你想起他第一次参加全国赛输了球，蹲在看台下不肯走，你买了根冰棍递给他，他也这样低着头，半天闷闷地说“太甜了”。

“骗你的，”你走过去把他的背包拉链拉好，“报告早就写完了。”

他猛地抬头，眼里的光亮得像刚赢了比赛，却又立刻板起脸：“谁稀罕你去。”

“是是是，不稀罕，”你笑着推了他一把，“那我不去了。”

“别啊，”他伸手拉住你的手腕，力道不轻不重，“票都给你留好了。”

你看着他泛红的耳根，突然觉得这人真是一点没变。嘴硬得像块石头，心却软得很，就像他每次打完比赛不管多累，都会绕远路去给你买那家排队要半小时的糖炒栗子；就像他明明怕黑，却在你说宿舍楼道灯坏了的时候，跟你打视频电话直到你进了房间；就像他现在拉着你的手腕，手心的温度透过薄薄的皮肤传过来，烫得你心里发软。

走出训练馆的时候晚风正好，他把外套搭在肩上，影子被路灯拉得很长。你跟他并排走着，偶尔肩膀会碰到一起，像过去无数个一起回家的夜晚。

“下周对手不好打，”他突然说，“有个反手跟你一样烦人的。”

“我哪烦人了？”你踹了他一脚。

他侧身躲开，笑着说：“每次都跟个小老太太似的念叨，能不烦吗？”

你停下脚步，看着他的眼睛：“王楚钦，你再说一遍？”

他也停下来，路灯的光落在他眼里，亮闪闪的。他突然伸手揉了揉你的头发，动作很轻，像在对待什么稀有的宝贝。“不烦，”他低声说，“一点都不烦。”

晚风吹起你的头发，也吹起他没拉好的外套领口。你看着他近在咫尺的脸，突然踮起脚尖在他脸颊上亲了一下，很轻，像羽毛落在皮肤上。

他愣住了，眼睛睁得大大的，手还停在你头发上没动。

“发什么呆？”你退后一步，笑着看他，“走了，回家了。”

他反应过来，快步追上来抓住你的手，这次抓得很紧，手心的温度烫得惊人。“刚才那下不算，”他喘着气，耳朵红得快要滴血，“重新来。”

你笑着想挣开，却被他抓得更紧。他低下头，鼻尖几乎碰到你的额头，声音里带着点不易察觉的紧张：“我是说……得我主动才行。”

路灯把两个人的影子叠在一起，很长很长。你听见自己的心跳声，也听见他的，像训练馆里那些急促的球声，一下一下，敲在同一个节奏上。

“王楚钦，”你抬头看他，“你是不是又想挨骂了？”

他笑起来，眼睛弯成好看的弧度，像赢了最重要的比赛那样，明亮又耀眼。“是啊，”他低下头，轻轻碰了碰你的嘴唇，“就想挨你的骂，一辈子都想。”