自成功封印所有的门，终结了那场可怕的灾难后，阮南烛和林秋石的生活回归了平静。曾经充满危机与恐惧的日子，如今已成为他们回忆中独特而珍贵的一部分——那些在门内紧握的手，在绝境中交换的眼神，都化作了此刻掌心相贴时，无需言说的默契。
他们选择在一个宁静的小镇定居下来。这里青山像被晨雾洗过的黛色砚台，绿水如未干的墨痕蜿蜒，镇上的石板路被几代人的脚印磨得发亮，连巷口晒太阳的老阿婆都带着慢悠悠的暖意。小镇的居民们并不知道他们曾在无数个扭曲的时空中穿梭，曾用性命为代价关上通往深渊的门，他们只当这对总是并肩散步的年轻人是来隐居的画家与学者——毕竟林秋石总带着素描本，阮南烛的书架上总摆着翻旧的古籍。
每天清晨，阳光总会先吻上窗帘的褶皱，再漫过床头柜上并排放着的玻璃杯。林秋石总醒得稍早，他会侧躺片刻，看着阮南烛的睡颜——睫毛在眼下投出浅影，鼻梁挺直，唇角带着点没睡醒的松弛。以前在门里，他总担心下一秒就看不到这张脸，如今晨光安稳，他能慢慢数完阮南烛每一次平稳的呼吸。
“再看要烧起来了。”阮南烛突然睁眼，指尖在他脸颊上轻捏了一下。
两人会一起踩着露水出门。巷口的早餐铺飘着豆浆香，老板认得他们的口味——林秋石要加两勺糖的甜豆浆配菜包，阮南烛爱喝不加糖的咸豆浆，配刚出炉的芝麻烧饼。他们会坐在靠窗的小桌旁，听邻桌的大叔聊庄稼收成，看背着书包的小孩追着黄狗跑过，偶尔对视一眼，眼里都盛着笑。
午后的时光总过得很慢。他们常去小镇边缘的树林，林子里的小溪是林秋石发现的——某次他追一只衔走画纸的松鼠，意外撞见溪水从石缝里涌出来，像碎银在阳光下流淌。他们在溪边铺了块格子布，阮南烛会带一本旧书，林秋石则靠着他的肩膀画画，笔尖划过纸面的声音，和溪水声、风吹树叶的声音融在一起，成了独属于他们的白噪音。
“还记得在‘钟表馆’那次吗？”林秋石突然开口，铅笔在纸上勾勒出溪底的鹅卵石，“你为了找我，把所有停掉的钟表都砸了。”
阮南烛翻过书页的手顿了顿：“那时候怕你被时间困住，再也走不出来。”他低头看林秋石的画，纸上除了溪水，还有两个牵手的小人，“现在不怕了。”
林秋石的笔尖顿了顿，在小人旁边画了颗太阳。
秋天来的时候，林子里的枫叶红得像燃起来的火。他们捡了许多枫叶回家，夹在阮南烛的旧书里，又用线串起来挂在窗前。风一吹，枫叶哗啦作响，像门里那些曾为他们引路的灯火在低语。镇上的裁缝铺老板娘看见，笑着说“这对小年轻，连挂饰都透着恩爱”。
冬天第一场雪落下时，他们正在厨房煮火锅。窗外飘着雪，锅里的汤咕嘟冒泡，肥牛卷和青菜在汤里翻滚。阮南烛给林秋石夹了一筷子虾滑：“以前在‘雪村’那扇门，你说要是能在暖屋里吃火锅就好了。”
林秋石咬着虾滑点头，热气模糊了眼镜片：“那时候觉得是奢望，现在……”现在火锅冒着热气，对面的人眼里有光，窗外的雪安静落下，一切都像梦，却比任何梦境都真实。
他们会在雪停后去堆雪人，雪人戴着阮南烛的旧围巾，插着林秋石画坏的画笔当手臂。林秋石总嫌阮南烛堆的雪人歪歪扭扭，却在转身时被对方抓着手腕，按在雪地里接了个带着火锅味的吻。
日子就这样一天天过着，像小溪的水，不急不忙，却从未停歇。他们看着巷口的槐树发了又落，看着早餐铺的小孩长高了半头，看着彼此眼角慢慢长出细纹——但牵在一起的手，始终温热。
某个傍晚，林秋石整理旧物时，翻出了那枚曾在门里救过他们的铜钥匙。钥匙已经失去了开启门的力量，却被磨得发亮。阮南烛接过钥匙，在门廊的木柱上钻了个小孔，把钥匙挂了上去。
“以后，这就是我们唯一的‘门’。”阮南烛握住林秋石的手，按在钥匙上，“钥匙在，家就在。”
夕阳把他们的影子拉得很长，交叠在门廊下。远处的炊烟在暮色里袅袅升起，近处的枫叶挂饰轻轻摇晃。他们知道，那些惊心动魄的过往从未真正远去，只是化作了此刻掌心的温度，窗上的枫叶，门廊下的钥匙，以及往后每一个平淡却安稳的晨昏。
这大概就是最好的结局——不是轰轰烈烈的传奇，而是两个人，在烟火人间里，把“永远”过成了寻常日子。
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