又是一场暮春的雨。
细密如织，缠绵不绝，从铅灰色的天幕无声垂落，打在庭中青石板上，溅起细小的水花，敲在芭蕉阔叶上，发出沙沙的轻响，汇入檐角滴落的珠串，叮咚成韵。空气里弥漫着湿润的泥土气息、草木清气，还有一种挥之不去的、属于江南的、粘稠的愁绪。
我斜倚在书房的紫檀木雕花窗棂旁。窗扉半开，带着凉意的水汽便丝丝缕缕地渗入，拂在脸上，带来一丝清醒的微寒。身上只松松披了件月白色的素纱宽袍，墨发未束，随意地散在肩头，几缕被风拂起，粘在微凉的脖颈上。
案头那盏孤灯，在潮湿的空气里晕开一团昏黄的光晕，将窗外连绵的雨幕映照得更加迷蒙。案上摊开的是一卷李义山的诗集，“巴山夜雨涨秋池”的墨迹在灯下显得格外幽深。指尖无意识地划过那行字，冰凉的触感沿着神经蔓延。
雨声是最好的白噪音，能涤荡白日里朝堂的喧嚣、人前的浮华，也能……放大心底最深处，那无人可诉的寂寥。
“砚台。”我并未回头，声音带着一丝被雨声浸润的慵懒微哑。
“郎君。”侍立在不远处的砚台立刻躬身应道。
“去‘漱玉阁’，请云裳姑娘过来。带着她的琵琶。”我顿了顿，补充道，“让她奏……《汉宫秋月》。”
“是。”砚台领命，悄无声息地退了出去。
书房里只剩下我，和窗外无休无止的雨声。我闭上眼，深深吸了一口气，空气里带着水汽的凉意沁入肺腑。这长安城的雨，终究少了江南故里的那份温软缠绵，多了几分北地的清冷与疏阔。可那份被雨声勾起的、无端的愁绪，却是一样的。
不多时，轻盈的脚步声伴随着淡淡的脂粉香传来。云裳姑娘抱着她那把名贵的紫檀木琵琶，袅袅婷婷地立在书房门口，向我盈盈一礼。她穿着素雅的藕荷色襦裙，发髻轻挽，只簪了一支素银步摇，低眉顺眼，姿态恭敬。
“不必拘礼。”我摆了摆手，示意她在窗边的锦墩上坐下。“随意些，只当是……消遣这雨声。”
云裳依言坐下，调试了一下琴弦。指尖拨动，几声清越的泛音在寂静的书房内响起，如同珠玉落盘，瞬间压过了窗外的雨声。随即，那带着幽怨与苍凉的《汉宫秋月》曲调，便从她灵巧的指尖流淌出来。
初时如深宫夜漏，滴滴答答，敲打着无眠人的心扉；继而如秋月徘徊，清冷孤高，映照着长门孤影；高潮处，指法轮拂，嘈嘈切切，似有金戈铁马之声隐于宫墙之内，又似万千愁绪无处排遣的悲鸣；最终复归于沉寂，只余下几声零落的泛音，如同叹息，消散在绵绵雨声里。
我依旧倚在窗边，目光落在窗外被雨水洗刷得愈发青翠的芭蕉叶上。琵琶声丝丝入耳，带着千年深宫的幽怨，带着美人迟暮的悲凉，也带着一种繁华落尽后的无边寂寥。那乐音仿佛有生命，钻入心窍，与窗外的雨声、心底那份挥之不去的孤寂感，奇异地共鸣着。
云裳的技艺是极好的，指法纯熟，情感饱满。她将一曲《汉宫秋月》演绎得淋漓尽致。然而，再好的技艺，再深的情感，终究隔了一层。她奏的是曲中人的悲欢，而我听的，却是曲外人的寂寥。那份幽怨，是宫墙深锁的；而我的寂寥，却是这偌大天地、繁华长安、看似拥有一切，却无人能真正走入心底的、无根的漂泊。
一曲终了，余音袅袅。
“姑娘好技艺。”我睁开眼，唇边浮起一丝无可挑剔的、带着赞赏的浅笑，示意砚台奉上早已备好的润喉香茗和一封赏银。“有劳了。”
云裳再次行礼谢赏，抱着琵琶，如同来时一般，悄无声息地退了出去。书房内再次只剩下雨声和我。那琵琶带来的短暂沉浸感如同潮水般退去，留下的寂寥却仿佛更深了。
雨势似乎小了些，淅淅沥沥，缠绵依旧。心头那股莫名的情绪却愈发郁结，如同这暮春的雨，粘稠得化不开。我踱步到书案前，目光掠过那卷李义山，又扫过一旁空白的薛涛笺。
提笔，蘸墨。
笔锋悬在纸面上空，却久久未能落下。写什么？写朝堂纷争？写世家倾轧？写那些藏在心底、见不得光的谋算？还是写……这无边无际、无人能解的……寂寞？
最终，笔尖落下，却非慷慨激昂，亦非缠绵悱恻，只写下零落的、不成篇章的句子：
帘外雨潺潺，春意阑珊。
罗衾不耐五更寒。
梦里不知身是客，一晌贪欢。
……
独自莫凭栏，无限江山，
别时容易见时难。
流水落花春去也，天上人间。
是李后主的词。字字句句，竟如同写在此刻的心境上。那亡国之君的悲恸，隔着时空，与我这盛世长安的“麒麟儿”产生了诡异的共鸣。非是亡国之痛，而是那份深入骨髓的、繁华中的孤寂，盛宴后的苍凉，以及……身不由己的漂泊感。
写罢，掷笔。看着墨迹在薛涛笺上慢慢晕染开，如同心底化不开的愁绪。
雨声渐歇，只余檐角滴水的叮咚。天色愈发晦暗。
“更漏声催了，郎君。”砚台在门外低声提醒。
我挥了挥手，示意他退下。独自走到书房的另一侧。那里设着一方小小的暖阁，铺着厚厚的波斯地毯，置着一张舒适的矮榻。榻旁小几上，放着一架精巧的紫檀木西洋自鸣戏匣——那是前些年广州港的舶来品，极其稀罕。
我旋动发条，齿轮发出细微的啮合声。小心翼翼地从紫檀匣中取出一卷薄如蝉翼、录着唱腔的蜡筒，安放妥当。轻轻拨动开关。
一阵细微的机械运转声后，婉转哀怨的昆腔水磨调，便从那黄铜喇叭口里幽幽地流淌出来，瞬间充满了这方小小的暖阁。
唱的是《牡丹亭》。
“原来姹紫嫣红开遍，似这般都付与断井颓垣……”
“良辰美景奈何天，赏心乐事谁家院……”
杜丽娘那如泣如诉的唱腔，在精密的机械驱动下，少了人声的鲜活，却多了一种奇异的、冰冷的缠绵悱恻。她为情而死，为情而生，那份炽烈与痴狂，在机械的演绎下，竟透出一种更加惊心动魄的、近乎绝望的唯美。
我斜倚在矮榻的锦缎引枕上，取过一册摊开的《石头记》。并未细读，只是指尖无意识地划过那些熟悉的墨字——黛玉葬花，宝钗扑蝶，宝玉的痴，大观园的盛极而衰……书页间似乎还残留着淡淡的墨香和时光的气息。
耳中是杜丽娘跨越生死的绝唱，眼前是金陵十二钗在文字间演绎的悲欢离合，窗外是渐渐沥沥、仿佛永无止境的暮春雨声。
戏文里的情，浓烈到可以惊天地泣鬼神。
书卷里的情，细腻到可以入骨入髓。
而我的心，却如同窗外那汪被雨水敲打的池塘，看似涟漪不断，实则空洞冰冷，倒映着这满室的风流雅致、孤灯残卷，却照不见一个可以真正停泊的身影。
红枭的炽热，狄仁杰的深沉，上官的野心，杨通幽的疯狂……他们如同这雨夜中模糊的光影，投射在我这方看似繁华、实则孤寂的舞台上，带来短暂的喧嚣或刺激，却终究无法填补那与生俱来的、属于灵魂深处的荒芜。
琵琶声歇，戏文唱罢，诗稿墨干。
唯有雨声，依旧。
它不疾不徐，不悲不喜，只是自顾自地落着，洗刷着长安城的朱门绮户，也洗刷着我这无处安放的、风流皮囊下的……孤寂魂灵。
我放下书卷，起身走到窗边。雨已近乎停了，只剩零星的水滴从檐角坠落。推开窗，带着草木清气和水腥味的凉风猛地灌入，吹散了满室的戏文余韵和沉水香的气息。
庭院深深，夜色如墨。
我伸出手，任由那冰凉的、最后的雨滴落在掌心。
一点，两点。
如同无人知晓的泪。
直到砚台再次轻叩门扉，小心翼翼地提醒：“郎君，夜深了，仔细着凉。”
我收回手，掌心一片湿凉。
“嗯。”淡淡应了一声，关上窗扉。
将那满庭的雨声，和心底无边无际的孤寂，一同锁在了窗外无边的夜色里。案头孤灯如豆，只照亮方寸之地，而我的影子被拉得长长的，投在身后巨大的书架上，如同一个沉默而孤独的囚徒。
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