庄园的雪落得静，像给墓碑盖了层薄纱。伊索提着药箱走过墓园时，看见约瑟夫正站在那棵老松树下，举着相机对着枝头的雪。他的银灰色发丝沾了雪粒，与松针的墨绿衬在一起，像幅没干透的画。
“雪会化。”伊索在他身后站定，白手套捏着药箱的提手，“拍了也留不住。”
约瑟夫转过头，镜片上落着片雪花，模糊了他眼底的情绪：“化了就再拍。”他晃了晃相机，“就像你给死者系领结，明知他们不会看，还是要系得周正。”
伊索没反驳。他走到最近的一块墓碑前，拂去碑上的雪。这是他不久前安置的，死者是个小女孩，手里还攥着半块没吃完的糖果。他从药箱里拿出支小小的白玫瑰，插在碑前的雪地里。
约瑟夫的相机快门轻响。伊索抬头时，正撞见他收相机的动作。“又拍什么？”
“拍你和玫瑰。”约瑟夫走近几步，呵出的白气混着他身上的古龙水味，“比拍雪有意思。”
那日午后，庄园的游戏提前结束。伊索被一个求生者的炸弹炸伤了手臂，伤口深可见骨。他咬着牙给自己包扎时，约瑟夫推门进来，手里拿着瓶碘酒，脸色沉得像窗外的雪。
“谁干的？”他的声音冷得像冰，指腹按住伊索渗血的绷带，力道重得让伊索皱了眉。
“不重要。”伊索想抽回手，却被他握得更紧，“游戏而已。”
“对我来说重要。”约瑟夫的声音忽然低下来，带着点不易察觉的颤抖，“下次别再这么蠢。”他拿出干净的纱布，替伊索重新包扎，动作比往常任何时候都轻，“我不想拍你流血的样子。”
伊索看着他低垂的眼睫，忽然觉得手臂上的疼好像减轻了些。他想起昨夜在约瑟夫的暗房里看到的——满墙都是他的照片，有他工作的样子，有他在墓园发呆的样子，甚至有他睡着时被阳光晒红的侧脸。最角落那张，是他第一次给约瑟夫处理伤口时的样子，照片背面写着：“他的手套很白，像雪。”
雪停时，他们坐在伊索的小屋里烤火。壁炉里的柴噼啪作响，约瑟夫在翻他的日记本，手指划过那页画着领结的纸。“这个样式不错。”他忽然说，“比我现在系的好看。”
伊索的耳尖发烫：“随便画的。”
“那等我……”约瑟夫顿了顿，改口道，“等开春，你帮我系一次？”
伊索的目光落在壁炉里跳动的火苗上，轻轻“嗯”了一声。
开春时，庄园来了位新的入殓师，据说手法和伊索很像。有人在约瑟夫耳边吹风，说“这下伊索可有取代者了”。约瑟夫只是淡淡瞥了那人一眼：“他不是任何人的取代者。”
他去找伊索时，正撞见那新入殓师在停尸房里，对着一具遗体手足无措。伊索站在旁边，耐心地教他如何调整遗体的姿势，声音轻得像春风拂过湖面。
约瑟夫没进去打扰。他靠在门框上，举着相机拍了张照。照片里，伊索的白大褂在晨光里泛着柔和的光，侧脸的线条比往常都要软。
后来伊索问他：“你不怕我被取代？”
约瑟夫正在给他的相机换胶卷，闻言动作一顿：“怕。”他转过头，眼底的认真几乎要溢出来，“但我更怕你累着。”他把换下来的胶卷递给伊索，“这个送给你。”
胶卷里是最近拍的，全是伊索教新入殓师的样子。最后一张，是伊索抬头时撞见他拍照，眼里带着点无奈的笑意。
夏日的暴雨来得急。伊索被困在墓园的亭子里，看着雨水冲刷墓碑，忽然想起约瑟夫说的“雪会化”。他正发怔，一把黑色的伞遮在了他头顶，带着熟悉的古龙水味。
“这么大的雨，也不知道躲。”约瑟夫收起伞，抖落上面的水珠，发梢的水顺着下颌线滑下来，滴在他的衣领上。
伊索看着他湿透的肩膀：“你怎么来了？”
“猜你没带伞。”约瑟夫从怀里摸出个东西，用油纸包着，打开是块还温热的糕点，“路过镇上买的，你爱吃的杏仁味。”
雨敲打着亭子的顶，像首单调的曲子。伊索咬了口糕点，甜意漫开时，忽然觉得这场雨也没那么讨厌。约瑟夫靠在亭柱上，看着他吃，嘴角噙着点浅淡的笑意，手里的相机安静地挂着，没像往常那样举起来。
或许有些瞬间，不必非要拍下来。记在心里，比任何胶片都更长久。
就像此刻，雨声里的咀嚼声，伞面上的滴水声，还有彼此心照不宣的沉默——这些没被相机定格的瞬间，正悄悄在时光里扎根，长成比老松树更坚韧的模样。
伊索把最后一口糕点递到约瑟夫嘴边时，对方愣了一下，随即张口咬住。两人的指尖不经意碰到一起，像有微弱的电流窜过。
雨还在下，可亭子里的空气，却忽然变得滚烫。
秋意漫进停尸房时，伊索正在给一具中年男子的遗体穿西装。黑色的料子在他手里服帖得很，袖口的纽扣被他一粒粒扣好，连褶皱都熨烫得平整。约瑟夫倚在门框上看了许久，相机挂在腕间晃悠，却没按一次快门。
“你好像对他格外上心。”他终于开口，声音里带着点不易察觉的探究。
伊索抚平西装前襟的纹路：“他是个医生，救过很多人。”语气平淡，却在提起“医生”二字时，指尖顿了顿——他想起约瑟夫上次发烧，自己笨手笨脚学着配退烧药的样子，被对方取笑“还不如你的防腐药剂管用”。
约瑟夫走近几步，目光落在遗体胸前的口袋上：“该放支钢笔。”他说，“我见过他在庄园的诊所里写药方，总爱把钢笔别在这儿。”
伊索从药箱的夹层里拿出支银色钢笔，是他今早特意去诊所找到的。笔帽上刻着个小小的“安”字，磨得有些发亮。他把钢笔放进遗体口袋时，约瑟夫忽然举起相机，快门声轻得像叹息。
“这次怎么不删？”约瑟夫看着他的眼睛，镜片后的光很柔和。
伊索没看他，只是整理着遗体的衣领：“值得留。”
那日傍晚，他们在墓园的长椅上分食一块杏仁糕。夕阳把两人的影子拉得很长，交叠在落满枯叶的地面上。约瑟夫忽然说：“下个月有场摄影展，在镇上的画廊。”
伊索咬着糕点的动作顿了顿：“你要去？”
“想带你去。”约瑟夫的指尖划过相机的皮质背带，“看看除了死亡和时光，还有别的东西。”
伊索沉默了片刻，轻轻“嗯”了一声。他想起自己药箱底层的那叠旧照片，想起约瑟夫说起家人时发红的眼角，忽然觉得，或许该看看他镜头里除了自己之外的世界。
摄影展开幕那天，镇上飘着细雨。伊索穿了件新做的白衬衫，袖口被约瑟夫帮着卷到小臂，露出手腕上那道浅淡的疤痕——是上次被铁镣磨的。画廊里人不多，墙上挂满了约瑟夫的作品：有晨雾中的庄园，有雪地里的老松，有孩子们追逐蝴蝶的背影，最后一幅是黑白的，拍的是停尸房的窗，窗台上放着支白玫瑰，晨光透过玻璃落在花瓣上，像镀了层金边。
“这张没拍我。”伊索站在画前，声音很轻。
“但画里有你的影子。”约瑟夫站在他身侧，目光落在窗台上的玫瑰上，“那是你放在那的。”
他们在画廊里慢慢走着，偶尔有看展的人对约瑟夫的作品评头论足，他都只是笑笑，却在伊索盯着一幅夕阳下的麦田画出神时，低声说：“等收割的时候，带你去看。”
伊索转过头，撞进他带着笑意的眼睛里。雨还在下，敲打着画廊的玻璃窗，像在为这场迟来的同行伴奏。
回庄园的路上，约瑟夫的相机里多了张新照片。照片里，伊索站在麦田画前，侧脸被画框里的夕阳映得柔和，手里捏着片刚捡的银杏叶，像握着片小小的阳光。
伊索发现时，没像往常那样要求删掉，只是说：“拍得一般。”
约瑟夫笑了，把相机塞进他手里：“那你来拍。”
伊索犹豫了一下，举起相机，镜头对准了走在前面的约瑟夫。雨丝落在他的银灰色发丝上，背影在石板路上被拉得很长。他按下快门，听见约瑟夫在前面喊：“别拍背影，拍脸。”
他没听话，只是又按了一次快门。
回到住处时，雨已经停了。伊索把那两张照片洗了出来，一张放进约瑟夫的相册里，夹在他家人的照片旁边；另一张自己留着，贴在日记本的最后一页，旁边写着：“他的背影，比夕阳好看。”
深秋的风带着凉意，吹过停尸房的窗。伊索给新的遗体系领结时，约瑟夫没再举着相机，只是坐在旁边的椅子上，看着他的动作，偶尔递过一支口红，或是一块海绵。
“你的领结，”伊索忽然说，“下次我帮你系。”
约瑟夫的目光亮了起来：“好。”
领结最终系在了一个寻常的清晨。伊索站在约瑟夫身后，指尖穿过他颈间的布料，动作有些生涩，却很认真。约瑟夫的呼吸拂过他的手腕，带着清晨的微凉。
“好了。”伊索收回手，退后一步打量着，“比你自己系的好。”
约瑟夫对着镜子笑了，镜片里映出两个挨得很近的人影。“确实。”他说，转过身握住伊索的手，“比任何照片都好。”
相机安静地躺在桌上，镜头盖盖得很紧。或许有些瞬间，不必被定格，因为它们早已刻进了心里，比胶片更长久，比时光更永恒。
就像此刻，领结的弧度，掌心的温度，还有彼此眼底藏不住的笑意——这些没被记录的瞬间，正在信仰的缝隙里，长成最温柔的模样。
冬雪第二次覆盖庄园时，伊索的药箱里多了样东西——一副针织手套，灰色的，针脚歪歪扭扭，是他跟着镇上的老婆婆学了半个月的成果。
他把手套递给约瑟夫时，对方正在暗房里晾照片。红色的安全灯下，约瑟夫的侧脸泛着柔和的光，听见动静转过头，看见那副手套，眼底闪过一丝讶异。
“戴上。”伊索的声音有点硬，像是在命令，“你的手总那么凉。”
约瑟夫接过来，指尖抚过粗糙的针脚，忽然笑了：“比你的白手套暖和。”他当场就戴上了，大小竟刚刚好，“看来入殓师不止会给死人穿衣服。”
伊索的耳尖发红，转身去看那些刚晾好的照片。大多是雪景，只有最末一张，是他在墓园里扫雪的样子，扫帚举得很高，雪花在他肩头落了薄薄一层。
“什么时候拍的？”
“你背对着我的时候。”约瑟夫走到他身边，戴着手套的手轻轻碰了碰他的胳膊，“怕你冻着。”
那日之后，庄园里常能看见这样的景象：伊索提着药箱走过雪地，身后跟着的约瑟夫戴着副灰扑扑的手套，相机挂在颈间，却很少再举起来——他说，手被手套占着，没空拍。
某次游戏，伊索被求生者引到结冰的湖面。冰面忽然裂开，他半个身子陷进刺骨的水里，意识模糊间，感觉有人跳进水里将他捞起，熟悉的古龙水味混着湖水的腥气，呛得他咳嗽不止。
醒来时，他躺在自己的床上，身上盖着约瑟夫的披风。约瑟夫坐在床边，手套放在一旁，手背上冻得通红，正拿着毛巾给他擦头发。
“你不该跳下来。”伊索的声音哑得厉害，“你的能力在水里会失效。”
“总不能看着你沉下去。”约瑟夫的指尖划过他冻得发紫的唇，“比起能力，我更怕……”他没说下去，只是把一杯热牛奶递到他嘴边。
伊索小口喝着牛奶，看见约瑟夫手背上的红痕，忽然伸手握住他的手腕，把那副灰色手套套了上去：“戴着，别冻着。”
约瑟夫笑了，任由他动作。安全灯下没拍完的照片还晾在暗房里，相机也忘了收，但此刻，这些似乎都没那么重要了。
开春时，那棵老松树下冒出了新绿。伊索蹲在那里给幼苗浇水，约瑟夫坐在旁边的墓碑上，看着他的动作，忽然说：“镇上的画廊又来约展了。”
“不去。”伊索头也不抬，“你的照片里全是我，别人会笑。”
“笑就笑。”约瑟夫跳下来，走到他身边，“我本来就是拍给你看的。”
他从怀里摸出个小小的相框，里面是张合影——伊索站在麦田画前，约瑟夫站在他身侧，两人的肩膀挨得很近，背景是画廊的玻璃窗，映着外面的细雨。
“什么时候拍的？”伊索接过相框，指尖抚过玻璃上的人影。
“你举着相机拍我背影的时候。”约瑟夫的声音很轻，“我让路过的姑娘帮忙拍的。”
伊索把相框放进药箱，和那叠旧照片、那支空针管放在一起。药箱里的防腐水气味，早已被古龙水和阳光的味道冲淡，像一个被填满的秘密。
夏日的傍晚，他们坐在停尸房的屋顶看星星。约瑟夫的相机放在一旁，镜头对着天空，却没打开。伊索靠在他的肩头，听着他讲那些关于时光和永恒的道理，忽然问：“你还觉得，只有被拍下的瞬间才是永恒吗？”
约瑟夫沉默了片刻，握住他的手：“现在觉得，握在手里的才是。”
风吹过屋顶，带着麦田的清香。相机安安静静地躺着，没记录下这瞬间的星空，也没拍下两人交握的手。但伊索知道，这一刻会比任何胶片都更长久——就像他药箱里的秘密，像约瑟夫相册里的合影，像那副歪歪扭扭的手套，在彼此的信仰里，长成了永不褪色的模样。
他们或许永远会为“死亡该被铭记还是遗忘”各执一词，会在处理遗体时有着不同的坚持，但当晨光再次照进停尸房，约瑟夫系着伊索打的领结，伊索戴着约瑟夫买的白玫瑰胸针，那些关于信仰的对立，早已在日复一日的相伴里，变成了最温柔的默契。
就像相机与药箱，永远站在生死的两岸，却在彼此的影子里，找到了共存的意义。
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