图书馆闭馆的提示音第三次响起时，潇柒才从贝聿铭的作品集里抬起头。指尖在“苏州博物馆片石假山”的彩页上停留，指腹摩挲着纸面——那里印着正午阳光穿过石缝的样子，像被劈开的金子，她总觉得比课本里的剖面图更有温度。窗外的梧桐叶被晚风掀得簌簌响，路灯透过叶隙在桌面上投下晃动的光斑，像谁撒了一把碎金，其中一缕恰好落在她摊开的笔记本上。
“还在看天井的光影分析？”
澄澈的声音突然在身后响起，潇柒手忙脚乱地合书，指尖却不小心蹭到了页边的批注——那是上周她随手写的“总觉得这里的光影会跟着季节换衣服”。笔尖划过纸面的沙沙声还没消散，她已经听见身后传来轻微的脚步声，带着图书馆特有的、被地毯吸走大半的轻缓。
他不知何时站在相邻的书架旁，手里捏着两本建筑史笔记，封面被翻得有些卷边。白衬衫袖口卷到小臂，露出腕骨处细小的淡青色血管，随着翻书的动作轻轻起伏。“闭馆音乐都快唱完第三遍了，”他低头扫过她摊开的笔记本，目光在某页停顿了半秒——那是她对着教学楼穹顶画的速写，旁边标着“15:00，阳光与穹顶夹角30°，投在地面的光斑像朵半开的玉兰花”，“你画的剖面图比教材还细，连窗棂的雕花弧度都标了。”
潇柒的耳尖腾地热起来。那本牛皮封面的笔记本里，除了建筑草图，还夹着半片上周捡的银杏叶，叶脉清晰得像她偷偷记下的他的课表：周二下午在力学楼302上结构课，周四傍晚常在建筑馆的模型室待到天黑。她慌忙把笔记本往包里塞，拉链却卡在了夹着的便签纸——那是食堂的消费小票，她顺手记了笔“糖醋排骨今日炖得偏甜，澄澈盛了三块带软骨的”。
“走吗？”澄澈已经转身往楼梯口走，白衬衫的后领被风掀起一点，露出一小片干净的肩胛骨，“刚看到馆外的公告栏贴了新展讯，贝聿铭早期手稿特展，周末在市美术馆。”
下楼时楼梯间的声控灯忽明忽暗，每踏下一级台阶，灯光就颤巍巍地亮一分。潇柒盯着他的鞋跟数台阶，37级台阶的距离里，闻到他身上淡淡的松木香——是图书馆旧书区特有的味道，混着夏末草木的清气，像刚拆开的宣纸卷。她忽然想起上周在模型室，他弯腰调整亚克力板角度时，发梢扫过模型里的小路灯，那盏迷你LED灯的光恰好落在他睫毛上，投下一小片扇形的阴影。
“你好像很喜欢追着光影跑。”她突然开口，声音被楼梯间的回声拉长，像根被风吹得轻轻晃的棉线。上次建筑纪录片放映时，她指着屏幕里卢浮宫金字塔的玻璃穹顶说“光在这里会跳舞”，他当时没说话，却在散场后递给她一张速写：画的正是那束穿过玻璃的光柱，旁边用铅笔标着“17:32的光，角度53°，色温6500K”，连玻璃反射的云影都勾了淡灰色的轮廓。
澄澈在楼梯转角停下，背对着从窗户斜照进来的路灯，轮廓被晕成柔和的金边。他指尖无意识地敲着怀里的笔记本，发出轻得像落叶的声响。“不是喜欢追，”他转头看她，睫毛在眼下投出小片阴影，像水墨画里淡墨扫过的笔触，“是觉得光影会记得很多东西。”
比如上周雨天，他撑着伞送她回宿舍，伞骨倾向她这边的角度，让他右肩的衬衫洇出深色的水痕，那片湿痕边缘的布料被风掀起时，她看见他背着的帆布包侧袋里，露出半截她上次提过的建筑钢笔；比如食堂里，他把糖醋排骨堆成小山的餐盘推过来时，阳光刚好落在他手腕的银链上，那道细光晃得她差点打翻汤碗，后来才发现，那银链上坠着个迷你的小标尺，刻着“1:100”的比例；再比如此刻，他站在光影交界的地方，说这句话时，眼里有细碎的光在动，像她笔记本里夹着的那片银杏叶，在风里轻轻颤。
走到图书馆门口时，潇柒突然想起什么，从包里掏出个牛皮纸信封递过去。“上周你说想看的那本《光影建筑论》，我托学姐从旧书市场淘到了。”信封边角被她捏得有些皱，里面除了书，还塞着张她画的小插画——是简化版的苏州博物馆天井，石板路上的光斑被画成了星星的形状。
澄澈接过信封的指尖碰到她的，像被静电轻轻蛰了一下。他低头拆信封时，潇柒看见他耳后有颗很小的痣，在路灯下若隐若现，像被谁用墨笔轻轻点了一下。书页哗啦散开，夹在里面的插画飘落在地，画里的星星光斑正对着他的鞋尖。
“里面夹了张纸条，”她慌忙补充，声音有点发紧，“是我整理的重点章节，可能……不一定对。”其实那纸条背面，她用铅笔描了个小小的箭头，指向书里某段关于“光影共生”的论述，旁边写着“像雨天的伞和两个人的影子”。
他抽出书时，那张插画轻飘飘落在地上。潇柒刚想弯腰去捡，澄澈已经先一步拾起。晚风突然掀起画纸的一角，他的目光在画里的星星光斑上停顿了两秒，嘴角弯起极浅的弧度，像把落在湖面的月光轻轻拢了拢。“画得比教材里的示意图更有意思。”他把画纸夹回书里，指尖无意识地在星星图案上碰了一下。
“周末去看展吗？”他忽然抬头，路灯的光刚好落在他眼底，像盛了半盏碎星，“我知道有条近路，会经过老城区的骑楼。下午四点的阳光穿过错落的廊柱，投在青石板上的影子会变成会动的琴键，像极了书中写的‘会呼吸的光影’。”
潇柒抬头时，正撞见他眼里的光。远处篮球场的喧嚣，图书馆闭馆的音乐，夏末的晚风，突然都变成了模糊的背景音。只有他站在那里，白衬衫被风掀起一角，手里捏着那本旧书，像所有她曾在建筑图纸上追寻的光影，终于有了具体的形状——不是贝聿铭笔下的几何线条，不是教科书里的光学公式，而是此刻他眼里的光，耳后的痣，和那句藏在“琴键”里的邀请。
她用力点头，听见自己的声音裹着笑意，像被阳光晒得发暖的棉花：“好啊。”
梧桐叶又被风掀起，这次有片叶子悠悠落在澄澈的肩头。他抬手拂开时，潇柒忽然觉得，那些藏在细节里的心动，就像此刻的光影，早已在彼此看不见的地方，悄悄织成了一张温柔的网——网住了37级台阶的沉默，网住了糖醋排骨的温度，网住了画纸上的星星，也网住了两个追逐光影的人，正在慢慢靠近的影子。
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