隆冬的初雪总带着清冽的寒意，簌簌落在录音棚的落地窗上，很快积起薄薄一层白。宋亚轩蜷缩在绒面沙发里，指尖反复摩挲着那本磨损的皮革笔记本——封面的烫金字母早已斑驳，却仍能辨认出“Lyrics”的轮廓。泛黄的纸页间夹着几片干枯的紫藤花瓣，紫得发暗，像被时光抽走了所有水分。那是天文台旧址拆迁前，他最后一次去时摘的，如今在暖光灯下泛着微弱的光，恍惚间还能闻到当年潮湿的花香。
手机突然在桌面上震动起来，屏幕亮起时，陌生号码发来的消息带着淡淡的神秘感：“宋老师，您有兴趣看看未公开的影像资料吗？”他盯着那行字看了很久，指腹按在发送键上方，最终还是回了“地址”。
驱车前往郊区仓库的路上，积雪在轮胎下发出细碎的咯吱声，像谁在耳边轻轻絮语。铁门生锈的合页在推开时发出刺耳的声响，扬起的尘埃在斜射的阳光里翻滚。十几个纸箱整齐排列着，最顶端的那个贴着褪色的牛皮纸标签，上面的字迹被岁月磨得浅淡，却仍能看清“给小宋的礼物”五个字。当老式放映机的光束刺破黑暗，宋亚轩下意识屏住了呼吸——画面里，十八岁的刘耀文正抱着吉他坐在天文台的石阶上，月光为他毛茸茸的发梢镀上银边，侧脸的线条干净得像刚画好的素描。
“今天是我们认识的第365天。”少年对着镜头笑得露出虎牙，在光影里忽明忽暗，“本来想带你看象限仪座流星雨，结果你又躲在录音棚里赶工。不过没关系啊，我把想说的话都写在歌里了。”吉他弦轻轻拨动，是从未发表过的旋律，像初春融化的溪水般清澈。歌词里满是青涩的告白，“银河在你眼底流转时，我总忘了该说什么”，也藏着倔强的等待，“就算等成天文台的老石头，也要等你抬头看我”。
仓库的温度似乎更低了，宋亚轩裹紧驼色大衣，指尖却还是冰凉。他蹲下身继续翻找，在最底层的纸箱暗格里摸到个木质八音盒，雕花的表面刻着细小的星图。转动发条，《未寄的信》的旋律缓缓流淌而出，却在副歌“星光会记得”那句突然拐了个温柔的弯——陌生的女声轻轻加入，像月光漫过湖面。旁边压着的字条是刘耀文妻子的字迹：“当年他总说，这首歌该有个温柔的回声。那时我总笑他，明明是写给你的歌，却要留个女声的位置。”
整理到深夜，手机突然在寂静里响起视频通话的提示音。屏幕亮起时，刘耀文的女儿朵朵抱着贝壳玩偶出现在画面里，羊角辫歪歪扭扭的：“宋叔叔！我梦见爸爸和你在看星星啦！他指着猎户座说，那颗最亮的是你，旁边那颗跟着跑的是他！”小女孩身后，那架画着银河的白色钢琴上，摆着宋亚轩去年送她的乐谱集，封面已经被翻得有些卷边。镜头突然晃了晃，传来温柔的女声：“小宋，有样东西想给你看。”
画面切换到书房，胡桃木书桌的抽屉被缓缓拉开，里面的保险箱泛着金属的冷光。密码锁转动的声音清晰传来，打开的瞬间，一枚银色怀表躺在红色丝绒衬里上。表盘内侧刻着串数字：“致永远的52013”。按下侧面的按钮，表盖“啪”地弹开，微型投影在天花板上投出动态的星空，两个光点在璀璨的银河里追逐嬉戏，时而靠近，时而疏离，最终化作两道交织的光带，在穹顶缓缓旋转。“耀文临终前嘱咐，等朵朵成年，就把这个交给你。”女声带着隐约的哽咽，“他说，有些诺言，要用一辈子来完成。”
回到工作室时，天已经蒙蒙亮。宋亚轩望着满墙的照片与手稿——有他们刚出道时的合影，有刘耀文写废的歌词草稿，还有张天文台的老地图，上面用红笔圈出的观测点早已模糊。他心血来潮地打开电脑，将刘耀文当年未完成的Demo导入软件，再把自己新创作的旋律轨道拖进去。当两个时空的音符在音轨上碰撞，奇妙的化学反应蔓延开来，像久别重逢的朋友紧紧相拥。凌晨四点，混音完成的那一刻，窗外的第一缕阳光刚好爬上音轨显示器，他敲下歌名：《星轨重织》。
发布当日，评论区很快被泪水与感动淹没。“原来遗憾真的能被治愈”“这是跨越时空的对话吧，听得心都软了”。宋亚轩却在私信里收到条特别的留言，来自一个陌生的ID：“宋老师，我在整理父亲遗物时，发现他收藏着所有与您相关的报道。最后一篇剪报是您去年的访谈，旁边用铅笔写着——‘若平行宇宙存在，此刻我们正共享同一片星空’。”
春日再次降临时，宋亚轩带着八音盒与怀表，来到天文台旧址改造的星空博物馆。在“未完成的约定”主题展区，他将这些承载着岁月的物件一一陈列在玻璃柜中。参观者驻足时，总能听见轻柔的音乐在展厅流淌，看见怀表投影的星轨在穹顶缓缓旋转。
某个黄昏，夕阳透过彩绘玻璃，在地面投射出斑斓的光影。宋亚轩独自坐在博物馆的角落，看着小朋友们围着星轨模型惊呼。恍惚间，他听见熟悉的脚步声由远及近，带着淡淡的柠檬薄荷气息——那是刘耀文总用的沐浴露味道。“这次，我没迟到吧？”记忆中的声音在耳畔响起，带着少年人特有的清亮。宋亚轩闭上眼，任由泪水滑落，唇角却微微扬起。或许在时光的褶皱里，那些未完成的约定，早已以另一种方式，成为了永恒。
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