潮湿的风撞进窗缝时
你正弯腰，替我把半湿的袖口
卷成规整的褶皱
雷声在云层里翻页
我们共享的旧沙发
洇开两块对称的深色水渍
像未干的指纹
你说茶要趁热喝
瓷杯沿结着细小的水珠
滚落时擦过我手背
像你没说出口的停顿
雨帘漫过对面的屋顶
我们数着玻璃上蜿蜒的水痕
从左到右，从春到秋
沉默比雨声更稠
后来你去关阳台的灯
影子被雨丝切成碎光
我忽然想抓住什么
却只握住满掌的潮湿
原来有些温暖不必说破
就像这场雨
把两个孤单的屋檐
连成了不会散的黄昏
……………………
初夏的雨总带着猝不及防的莽撞，豆大的雨点砸在玻璃窗上，噼啪作响，像是谁在外面急着叩门。
祁岁握着画笔的手顿了顿，笔尖的颜料顺着画布边缘滴落，在白色的地板上洇开一小团灰蓝色的渍痕。
他转头看向窗外，灰蒙蒙的天压得很低，远处的楼房浸在雨雾里，轮廓模糊得像未干的水墨画。
画室里只开了盏落地灯，暖黄的光线裹着漂浮的尘埃，在雨声里安静地沉浮。
玄关处传来钥匙转动的声音时，祁岁正弯腰去擦地板上的颜料渍。
潮湿的风顺着半开的门缝钻进来，带着雨里特有的泥土腥气，他下意识地缩了缩脖子，袖口蹭到了还没干透的颜料，留下一道浅灰的印子。
“又在地上作画？”辞年的声音混着雨声传来，带着些微的沙哑。
祁岁抬头时，正看见他脱下雨衣，黑色的冲锋衣下摆还在滴水，在玄关的地垫上晕开深色的水渍。
他很高，宽肩窄腰的身形裹在湿冷的衣服里，却莫名透着股让人安心的暖意。
祁岁站起身，指尖无意识地捻着染了颜料的袖口：“不小心洒了。”他说话的声音很轻，像怕惊扰了窗外的雨，“你今天回来得好早。”
辞年走过来，目光落在他手腕那截沾了颜料的袖口上。
他没说话，只是弯腰，温热的手指轻轻捏住祁岁的手腕，将他半湿的袖口一点点卷上去。
动作很轻，指腹的温度透过薄薄的布料渗进来，祁岁的手腕微微发颤，却没敢动。
“颜料有毒，别总蹭到皮肤上。”辞年的指尖擦过他的小臂，那里有片浅浅的烫疤，是去年冬天煮咖啡时不小心烫到的。
他的动作顿了顿，卷起的袖口在祁岁小臂上形成规整的褶皱，恰好遮住那片疤痕。
雷声就在这时轰隆隆地滚过云层，像是有人在天上翻动厚重的书页。
祁岁吓了一跳，下意识地往辞年那边靠了靠，鼻尖几乎要碰到他的肩膀，闻到他身上淡淡的雪松味，混着雨里带来的湿气，意外地让人安心。
辞年顺势抬手，轻轻按在他的后颈上，掌心的温度透过薄薄的毛衣渗进来。“怕打雷？”他问，声音比刚才低了些。
祁岁摇摇头，又点点头，耳朵尖微微发烫。
他其实不怕打雷，只是刚才那声雷太近，加上辞年靠得太近，心跳乱了节拍。
两人就这样站了一会儿，画室里只有窗外的雨声和彼此浅浅的呼吸声。
辞年牵着他走到沙发边坐下，旧沙发的布料有些磨毛，坐上去陷下去一小块。
祁岁刚坐下，就感觉沙发另一端微微一沉，辞年在他身边坐了下来，两人之间隔着半臂的距离，却能清晰地感受到对方的体温。
雨越下越大，玻璃窗上的水痕蜿蜒而下，像谁在上面画了幅抽象画。
祁岁盯着玻璃上的水痕看了一会儿，忽然发现沙发上洇开了两块对称的深色水渍，是他们刚才坐下来时弄湿的，像两枚还没干透的指纹，印在褪色的布料上。
“去煮点茶？”辞年忽然开口，打破了画室里的安静。祁岁点点头，看着他起身走向厨房。厨房就在画室隔壁，开放式的吧台将两个空间连在一起，他能看见辞年打开橱柜的背影，听见水壶注水的声音。
暖黄色的灯光落在辞年身上，给他周身镀了层柔和的光晕。
祁岁的目光落在他的背影上，心里某个角落像是被温水泡过，软乎乎的。
他们住在一起快半年了，从最初的客气疏离，到现在这样自然的相处，好像也不过是几场雨的功夫。
他和辞年是在画展上认识的。那时祁岁刚搬来这个城市，租了这间带画室的公寓，却总在交房租时捉襟见肘。
辞年是画展的策展人之一，也是这间公寓的房东。
他找到祁岁时，手里拿着他拖欠房租的通知单，脸上却没什么不耐，只是说：“你的画很好，我很喜欢。”
后来房租变成了祁岁用画作抵偿，辞年则会偶尔来画室看看，有时带些新鲜的水果，有时是刚出炉的面包。
再后来，赶上祁岁生病发烧，辞年在画室守了他两天，从那以后，他的抽屉里就多了一把画室的钥匙。
水壶“呜呜”地响起来时，祁岁才回过神。
辞年端着两个瓷杯走过来，白色的骨瓷杯上冒着热气，淡淡的茶香混着水汽弥漫开来。他把其中一杯放在祁岁面前，杯沿结着细小的水珠，顺着杯身缓缓滚落。
“茶要趁热喝。”辞年的声音在耳边响起，祁岁伸手去接，指尖刚碰到温热的杯壁，杯沿的水珠突然滚落，擦过他的手背，带来一阵微凉的触感。
他像被烫到似的缩回手，那点凉意却像生了根，顺着血管往心脏的方向钻。
辞年的目光落在他发红的手背上，没说话，只是拿起他面前的茶杯，用小勺轻轻搅了搅。茶叶在热水里浮浮沉沉，茶香更浓了。“小心烫。”他把杯子递到祁岁嘴边，温热的气息拂过祁岁的唇角。
祁岁低着头，小口小口地喝着茶，眼角的余光瞥见辞年也在喝茶，喉结滚动的弧度在灯光下格外清晰。他的心跳又开始不规律，像是被窗外的雨声打乱了节拍。
雨帘漫过对面的屋顶，将那栋空置了很久的楼房完全笼罩。祁岁望着玻璃上蜿蜒的水痕，忽然轻声数起来：“一，二，三……”那些水痕从左到右，纵横交错，像谁在玻璃上写了封没寄出去的信。
“在数什么？”辞年的声音很轻。
“数水痕。”祁岁的指尖在玻璃上跟着水痕的轨迹滑动，“你看，这条像去年春天的那条雨痕，从左上角一直流到右下角。”
辞年顺着他的指尖看去，玻璃上的水痕蜿蜒曲折，在灯光下泛着细碎的光。“去年春天？”他似乎在回忆，“你说你第一次在画室待到深夜那次？”
祁岁点点头。那天也是下雨，他为了赶画稿在画室待到凌晨，外面电闪雷鸣，他吓得缩在沙发上，是辞年收到他的消息后冒雨赶来，带了热牛奶和退烧药——那天他淋了雨，有点低烧。
“那天你也是这样，把我的袖口卷起来。”祁岁的声音很轻，像怕被雨声冲走，“你说我手凉，要多喝热水。”
辞年没说话，只是伸手，用指腹擦去祁岁指尖沾着的一点灰尘。他的指尖很暖，祁岁的指尖却有些凉，相触的瞬间，他像被烫到似的想缩手，却被辞年轻轻按住了。
画室里再次安静下来，只有雨声在窗外不知疲倦地敲打着玻璃。沉默像化不开的浓雾，比窗外的雨声还要浓稠。祁岁能清晰地听见自己的心跳声，还有辞年平稳的呼吸声，两种声音在雨声里交织，形成一种奇妙的和谐。
不知过了多久，辞年起身：“我去关阳台的灯。”阳台就在画室外面，雨丝被风吹得斜斜的，飘进半开的阳台门里。他走过去时，身影被阳台的灯光拉得很长，雨丝穿过灯光，将他的影子切成一片一片的碎光。
祁岁望着他的背影，心里忽然涌起一阵莫名的恐慌，像是怕这碎光会随着雨声消失。他下意识地伸出手，想抓住什么，却只握住了满掌的潮湿——那是刚才茶杯上滚落的水珠，在他手心里洇开一小片凉意。
辞年关了灯，转身走回来时，正好看见祁岁望着自己的手心发呆，眉头微微蹙着，像个迷路的孩子。他在祁岁面前站定，温热的掌心轻轻覆上他的手背，将那点凉意驱散。
“怎么了？”他问，声音里带着不易察觉的温柔。
祁岁摇摇头，把脸埋进膝盖里。画室里的灯光落在他的发顶，在颈后投下一小片阴影。“没什么。”他闷闷地说，“就是觉得……这样很好。”
辞年没说话，只是在他身边坐下，手臂轻轻搭在沙发背上，形成一个半包围的姿势，将祁岁护在里面。雨声还在继续，玻璃上的水痕越积越多，像谁在上面画了幅流动的画。
祁岁侧过头，能看见辞年的下颌线，在灯光下显得格外清晰。他想起刚搬来的时候，这间画室总是空荡荡的，只有他一个人对着画布发呆。下雨的时候，雨声敲打着玻璃窗，总让他觉得格外孤单。
而现在，画室里有了暖黄的灯光，有飘着茶香的瓷杯，有辞年身上的雪松味，还有沙发上那两块对称的水渍，像两枚紧紧相依的指纹。
辞年似乎察觉到他的目光，转过头，目光落在他的脸上。他的眼睛很深，像藏着整片星空，此刻映着灯光，显得格外温柔。“在想什么？”他问。
祁岁摇摇头，忽然往他身边靠了靠，肩膀轻轻碰到他的手臂。辞年的身体僵了一下，随即放松下来，手臂从沙发背上滑下，轻轻揽住了他的肩膀。
温暖的触感从肩膀蔓延开来，祁岁把脸埋在辞年的颈窝，闻到他身上淡淡的须后水味，混着雨里带来的湿气，让人安心得想要睡觉。“雨声很好听。”他小声说，声音闷闷的。
“嗯。”辞年的下巴轻轻抵在他的发顶，声音低沉而温柔，“以后每个雨天，我都陪你听。”
雷声又在远处响起，却不再让人觉得害怕。
祁岁闭上眼睛，听着耳边的雨声，还有辞年平稳的心跳声。
他想起刚才在玻璃上数过的水痕，从左到右，像走过的那些孤单的日子；从春到秋，像他们一起度过的时光。
原来有些温暖不必说破，就像这场雨，把两个孤单的屋檐连在了一起。祁岁在辞年的怀里蹭了蹭，嘴角扬起浅浅的笑意。
窗外的雨还在下，画室里的灯光暖黄，两个依偎的身影被拉得很长，在雨声里连成了不会散的黄昏。
雨停的时候，已经是深夜了。
辞年抱着祁岁回到卧室时，他已经睡着了，长长的睫毛在眼睑下投下一小片阴影，嘴角还带着浅浅的笑意。
辞年轻轻把他放在床上，替他盖好被子，指尖擦过他卷着褶皱的袖口，那里还留着自己的温度。
他坐在床边，看着祁岁安静的睡颜，窗外的月光透过云层洒进来，在地板上投下斑驳的光影。雨声渐渐小了，只剩下屋檐上的水珠偶尔滴落的声音，叮咚作响，像是谁在轻轻敲着琴键。
辞年的目光落在祁岁的小臂上，那里有片浅浅的烫疤。
他记得祁岁说过，去年冬天他一个人在画室煮咖啡，不小心被烫到，疼得掉了眼泪，却只能自己找烫伤膏涂抹。
那时他们还不熟悉，他只是偶尔来看看画室的情况，却不知道这个总是安静画画的少年，独自承受了那么多孤单。
他伸出手，轻轻碰了碰祁岁的脸颊，指尖的温度让祁岁在睡梦中蹭了蹭他的手心，像只温顺的猫。
辞年的心里忽然涌起一阵柔软的情绪，像被雨水泡过的棉花，轻轻涨满了整个胸腔。
他起身走到窗边，推开一条缝隙，雨后的空气带着清新的凉意涌进来。对面的屋顶还带着湿漉漉的光泽，在月光下泛着银白的光。
远处的路灯亮着，在湿漉漉的地面上投下长长的光晕，像一条不会消失的路。
辞年想起第一次见到祁岁的样子，他站在自己的画展前，穿着洗得发白的毛衣，手指紧张地绞着衣角，眼神却亮得惊人，像藏着整片星空。
那时他就想，这个少年眼里有光，不该被孤单困住。
回到床边时，祁岁翻了个身，眉头微微蹙着，像是做了不好的梦。
辞年在他身边躺下，轻轻把他揽进怀里。祁岁下意识地往他怀里钻了钻，找到舒服的姿势后，呼吸又变得均匀起来。
“别怕。”辞年在他耳边轻声说，声音轻得像羽毛，“以后有我在。”
月光透过窗户，在两人交叠的手上投下淡淡的光晕，像在他们的指尖镀上了一层温柔的银霜。雨声已经停了，但画室里似乎还残留着雨的气息，混着淡淡的茶香和彼此的体温，在安静的夜里悄然发酵。
祁岁在睡梦中轻轻动了动手指，恰好握住了辞年的手指。两人的指纹在月光下重叠，像两枚印在时光里的印章，盖在这个不会散的黄昏里。
第二天早上，祁岁是被阳光晒醒的。雨过天晴，阳光透过玻璃窗洒进来，在地板上投下明亮的光斑。他转头时，身边的位置已经空了，只剩下淡淡的雪松味，提醒着他昨晚不是梦。
画室里传来轻微的响动，祁岁起身走过去，看见辞年正站在画架前，手里拿着画笔，在他昨天没画完的画布上添着什么。阳光落在他的侧脸上，给他的轮廓镀上了一层金边，认真的样子格外好看。
“你在画什么？”祁岁走过去，从背后轻轻抱住他的腰。辞年的身体僵了一下，随即放松下来，反手握住他的手。
“画昨天的雨。”辞年的声音带着清晨的微哑，“还有……我们。”
祁岁顺着他的目光看向画布，上面是灰蒙蒙的雨天，画室的落地灯亮着暖黄的光，沙发上坐着两个依偎的身影，玻璃窗上的水痕蜿蜒而下，在画布右下角，有两枚重叠的指纹，被细心地染上了暖黄的颜色。
“像不像我们？”辞年转过身，低头看着他，眼底的温柔几乎要溢出来。
祁岁点点头，鼻尖有些发酸。他踮起脚尖，轻轻吻上辞年的唇角，阳光落在他们交叠的身影上，将这个清晨染成了温暖的颜色。
窗外的鸟儿在枝头鸣叫，阳光穿过树叶的缝隙洒下来，在地上投下跳动的光斑。
画室里的茶香还没散去，混着阳光的味道，在空气里安静地流淌。
祁岁知道，以后每个雨天，他都不会再孤单了。
因为有辞年在，有这雨声里的指纹，有这个不会散的黄昏，把两个孤单的屋檐，连成了一个温暖的家。
雨声会停，但他们不会。就像那些印在时光里的指纹，永远不会褪色。
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