傍晚的老厂浸在橘红色的余晖里。
苏清沅蹲在工具箱旁，指尖轻轻划过那把刻着“野”字的扳手。铸铁的表面被磨得发亮，棱角处圆润光滑，是常年握在手里才有的温度。林野说这是爷爷给他的第一把工具，“比奖杯沉，也比奖杯暖”。
“看懂了？”
林野的声音从身后传来，带着点金属摩擦般的质感。苏清沅回头时，正撞见他弯腰递来一瓶冰汽水，玻璃瓶外凝着细密的水珠，在夕阳下闪着光。
“嗯，”她接过汽水，指尖触到冰凉的瓶身，像触到他眼底偶尔流露的柔软，“能看出被磨了很多年。”
他在她身边蹲下，抓起那把扳手掂了掂，虎口无意识地蹭过刻字的地方，动作熟稔得像在抚摸老伙计的耳朵：“第一次拆火花塞，就是用它。手抖得厉害，把缸体都划花了，爷爷没骂我，就说‘多磨磨，手稳了，心就稳了’。”
苏清沅举起相机，镜头穿过工具箱的缝隙，落在他握扳手的手上。夕阳的光顺着指缝漏下来，把那层厚茧照得格外清晰，和她镜头里无数次拍过的方向盘上的手，重叠在一起——原来那双驾驭极速的手，也有这样被岁月磨出来的温柔。
“咔”的一声，快门轻响。
林野抬眼看她，眉骨的疤在暮色里淡了些，眼神却亮得很：“又拍？小心内存卡满了。”
“不会，”苏清沅晃了晃相机，屏幕上是他低头看扳手的侧脸，下颌线绷得紧，嘴角却松着，“重要的画面，一张都不能少。”
晚风从巷口溜进来，卷起地上的木屑，拂过苏清沅的发梢。她下意识地往旁边躲了躲，发尾却轻轻扫过林野的小臂。两人都顿了顿，像被同一缕风惊到的雀鸟，呼吸在空气中轻轻撞了一下。
“王伯说你拍的照片有‘劲儿’，”林野先移开目光，拿起扳手放回工具箱，金属碰撞的轻响打破了沉默，“比那些只拍冲线的有看头。”
苏清沅的脸颊有点热。她翻开相机相册，指尖划过一张张照片：军绿色旧车的轮胎纹路、工具箱上剥落的漆皮、林野爷爷的搪瓷碗沿……这些她原本以为“无关紧要”的细节，此刻在暮色里连起来，竟像部藏着心事的纪录片。
“其实我以前拍的都是风景，”她忽然说，声音轻得像晚风，“总觉得人太复杂，不如草木诚实。”
林野挑眉：“那现在呢？”
“现在觉得，”她抬眼看向他，夕阳刚好落在他眼底，像盛着半池碎金，“人的故事藏在细节里，比风景更让人想靠近。”比如扳手的温度，比如眉骨的疤，比如他说起爷爷时，声音里那点化不开的软。
林野的喉结轻轻动了动，没接话，只是拿起那瓶没开封的汽水，用扳手轻轻撬开瓶盖。“啵”的一声轻响，气泡争先恐后地冒出来，像他没说出口的话。
暮色渐浓时，老厂的灯亮了。昏黄的灯泡悬在院子中央，把两人的影子拉得很长，叠在工具箱上，像幅被晚风揉皱的画。王伯端着晚饭出来，看见他们还在摆弄旧车，笑了：“小野，留姑娘吃碗面吧？我腌的萝卜脆得很。”
苏清沅刚要摆手，林野已经接了话：“好啊，麻烦王伯多煮个荷包蛋。”他侧头看她，眼里带着点促狭的光，“她喜欢糖心的。”
苏清沅愣住了——上次在维修区，她随口跟阿哲提过一句“煎蛋还是糖心的香”，没想到他听见了。脸颊瞬间烧起来，像被灯泡的热气烘着，连晚风都带着点甜。
王伯的面煮得很实在，粗瓷碗里卧着两个荷包蛋，糖心微微流出来，混着葱花的香，把暮色都染得暖融融的。苏清沅小口吃着，看林野用那把“野”字扳手，慢悠悠地拧着旧车的螺丝，动作专注得像在完成什么仪式。
“上海站的比赛，你还会用‘猎隼’？”她忽然问，筷子戳破糖心蛋，金黄的蛋液流在面条上。
“嗯，”他头也没抬，“它跟我久了，知道我过弯时爱多带半圈方向。”
苏清沅想起那次被撞后，他硬是拖着受损的赛车跑完了全程。原来不是狠，是他和车之间早有默契，像两个并肩作战的老友，懂彼此的倔强，也信彼此的能耐。
吃完面，林野送她出巷口。晚风带着老厂的机油味，混着远处赛车场隐约的引擎声，把两人的脚步都吹得慢悠悠的。
“相机借我用下。”快到路口时，林野忽然说。
苏清沅把相机递给他，看着他举起镜头，对准巷口那盏昏黄的路灯。“咔嚓”一声，他把相机还回来，屏幕上是路灯的光晕，边缘却故意留了半片槐树叶的影子，像只振翅的蝶。
“给你的素材，”他说，语气有点不自然，“下次写稿子，别忘了老厂的灯。”
苏清沅握紧相机，指尖传来机身的温度，比刚才的汽水更暖。她看着林野转身走进暮色里，军绿色的旧车轮廓在老厂灯光下若隐若现，忽然觉得，有些心动就像这晚风，不声不响，却把该带的温度，都送到了心里。
回到宿舍时，苏清沅翻开相机，把那张路灯的照片设成了屏保。然后打开采访稿，在“赛车是他的命”那句话旁边，添了行小字：
“命里藏着扳手的温度，老厂的灯，和一句没说出口的‘留你吃碗面’。”
晚风从窗缝钻进来，吹动稿纸的边角，像在替某个不善言辞的人，轻轻应了声“嗯”。
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