老火车站的月台已经改造成临时赛道，锈迹斑斑的铁轨旁，停着十几辆复古赛车。木质方向盘在朝阳下泛着温润的光，像被岁月盘出了包浆，苏清沅举着相机的手微微发颤——林野说的“复古车赛”，比她想象中更像一场时光的盛宴。
“别站太近，”林野的声音从身后传来，他穿着件棕色皮夹克，和复古赛车的调性莫名契合，手里提着个工具箱，“这些老伙计脾气倔，引擎启动时会‘打喷嚏’。”
苏清沅回头，看见他手里拿着块麂皮布，正小心翼翼地擦拭一辆1967年款赛车的方向盘。木质的纹路里嵌着细碎的金粉，是当年手工打磨时特意留的，“这是顾山师父年轻时开过的车，”林野的指尖顺着方向盘的掌纹游走，“他总说‘老方向盘会记得车手的力道，太急了会裂，太轻了会滑’。”
苏清沅的镜头对准他的手。指腹的薄茧蹭过木质纹路，像在和老朋友握手，阳光透过月台的玻璃穹顶，在方向盘上投下道细碎的光，刚好落在他虎口处——那里有块浅浅的疤，是上次测试赛调试刹车时被扳手蹭的。
“想试试吗？”林野忽然抬头，眼里的光比赛车的镀铬零件还亮，“老车的油门反应慢半拍，像在跟你‘商量’速度。”
苏清沅坐进驾驶座时，闻到股淡淡的松节油味——是林野刚才擦方向盘时用的，和她给相机镜头上油的味道很像。木质方向盘比想象中沉，掌纹凹槽的位置刚好贴合她的指节，“这是按师父的手型做的，”林野弯腰帮她调整座椅，呼吸扫过她的耳廓，“没想到你的手也能卡得这么准。”
引擎启动的瞬间，车身发出“突突”的轻响，像头年迈的兽在低吟。苏清沅握着方向盘的手有点紧，林野的声音从副驾传来：“别怕，老车喜欢温柔的指令。你看前面的弯道，想象它在对你笑，就敢打方向盘了。”
她试着轻打方向，赛车果然温顺地拐过第一个弯，木质方向盘在掌心微微震动，像在回应她的力道。苏清沅忽然明白林野说的“对话”——不是人与机器的博弈，是两个有温度的物件，在时光里找到了彼此的频率。
车停在月台尽头时，苏清沅发现仪表盘上贴着张小小的星芒贴纸，边角已经卷了边，是林野头盔上那种旧款。“师父当年总在老车上贴这个，”他指着贴纸，“说‘老车怕黑，得给它颗星星照着’。”
中午的车赛间隙，苏清沅在维修区看见个白发老人，正和林野对着辆赛车的引擎盖说话。“是师父的老技师，”林野介绍道，“他说这引擎的气门声里，藏着当年师父赢赛的密码。”
老人笑着拍苏清沅的肩：“林小子刚才跟我说，‘这姑娘镜头里的方向盘，比我摸了五十年还懂它的脾气’——你拍的那张掌纹特写，连木纹里的金粉都在发光。”
苏清沅翻出那张照片，果然在方向盘的掌纹凹槽里，看见星芒贴纸的反光，像颗藏在岁月里的糖。她忽然想起老赛道的红豆糕，原来有些甜，会跟着时光的掌纹，落在每个需要温柔的地方。
下午决赛时，林野作为裁判坐在指挥台。苏清沅的镜头始终跟着那辆老赛车，车手过弯时的力道和林野教她的一模一样，木质方向盘在阳光下划出的弧线，像在续写当年的故事。冲线的瞬间，她按下快门的手顿了顿——画面里，老赛车的尾烟在月台上空，恰好拼出颗星芒，和林野给她的金属牌一模一样。
颁奖时，白发老人把冠军奖杯递给车手，又偷偷塞给林野个小布包。林野打开时，苏清沅看见里面是半块磨损的木质方向盘碎片，上面刻着半颗星芒。“师父当年撞断方向盘时，拼死攥着这半块，”老人的声音有点发颤，“说‘等有天，有人能拼出整颗星，就把这个给她’。”
林野的指尖摩挲着碎片，忽然转向苏清沅。她从帆布包里拿出那个刻着星芒的轮毂盖，轻轻扣在碎片上——木质的温润与金属的冷冽合在一起，星芒的刻痕严丝合缝，像被时光的掌纹轻轻托着。
“原来……”苏清沅的声音有点发颤，“连碎片都在等。”
暮色漫进月台时，他们的身影被拉得很长，并肩走在铁轨旁。林野忽然从口袋里摸出个小盒子，里面是枚银戒指，戒面是缩小的木质方向盘，掌纹凹槽里嵌着细小红宝石，像当年方向盘里的金粉。
“不是求婚，”他的耳根有点红，“是……想让你的手，以后有个能歇脚的地方。拍累了就摸摸它，知道有个人在等你把镜头里的故事，慢慢讲完。”
苏清沅的眼眶有点热。她想起老赛道的辙痕、复古车的掌纹、星芒的合缝，原来所有的等待都不是空等，是时光在悄悄打磨彼此的形状，直到某天，能严丝合缝地嵌进对方的生命里。
她把戒指戴在无名指上，木质的温润贴着皮肤，像握着整个复古赛道的阳光。采访本的最新一页，新写下的句子还带着笔尖的温度：“赛车手的掌纹里藏着赛道的密码，记者的镜头里装着时光的碎片，当木质的温柔遇上金属的坚定，连星芒的合缝，都带着岁月的掌温。”
林野忽然指着远处的夕阳：“你看，老月台的影子拼出了颗星星。”
苏清沅抬头，果然见夕阳的光透过月台的钢架，在地上投出颗完整的星，他们的脚印刚好落在星芒的两端，像在说“我们接住彼此了”。相机的快门声轻轻响起，把这瞬间的温柔，定格成了时光掌纹里，最亮的那道痕。
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