永远的诗集

孩子们上大学后，周延把书店交给了徒弟，和许言搬到了江边的小房子。书架上的书换了一批又一批，唯独那本深蓝封面的诗集，始终放在最显眼的位置。

某个跨年夜，老朋友们来家里聚会，聊起当年的事，有人笑着问：“你们俩当年到底谁先动心的？”

周延刚要开口，被许言按住手。她拿起那本诗集，翻到扉页，指着上面浅浅的字迹——正是她当年没送出去的那句“谢谢你的半步退让”，下面有行新的批注，是周延的字迹：“其实我退半步，是怕靠太近，你会发现我在发抖。”

满屋子的人都笑了，眼角却有点热。窗外的烟花刚好炸开，金色的光透过玻璃窗照进来，落在他们相握的手上，像给这段兜兜转转的时光，盖了个温暖的邮戳。

后来，周延在诗集的最后一页，补了最后一段话：

“那些年在站台错过的三分钟，

后来用三十年的朝夕补上了。

原来最好的时光，

不是烟花炸开的瞬间，

而是烟花熄灭后，

你还在我身边，

和我一起等下一班车，

等一个又一个，

有彼此的春天。”

那天晚上，许言做了个梦，梦见年轻时的自己站在公交站，手里攥着诗集，风把刘海吹乱了。穿藏青色外套的男生走过来，没有退后半步，而是轻轻替她理了理头发，轻声说：“我注意你很久了。”

她在梦里笑出了声，醒来时，周延正看着她，眼里的光和当年公交站的暖光灯一样，温柔了整个余生。