萤火虫

第二天傍晚，林砚提前半小时到了约定的溪边。他背着画板，蓝鸟布偶的铃铛在帆布包里偶尔轻响，像在数着脚步。

沈砚青来的时候，手里提着只竹编小灯笼，灯笼面上贴着剪好的桂花剪影。“我奶说，萤火虫见了光会来做客。”她把灯笼递给林砚，指尖碰到他的手时，两人都顿了顿，像昨晚速写本上那两只挨得很近的鸟。

天暗下来时，真的有萤火虫从草丛里飞出来。起初是零星几点，后来越来越多，像被谁撒了把碎星子在溪面上。沈砚青蹲在石头上，忽然指着林砚的画板笑：“你看！”

他低头，月光和萤火落在翻开的速写本上——那页添了桂花叶的青鸟图旁，不知何时被她画了只踮脚够叶尖的小蓝鸟，翅膀上的铃铛线，正和青鸟的红绳缠在一处。

“偷画我？”林砚的声音有点发紧，却没合上书。

“是回应你呀。”沈砚青捏起自己的蓝鸟布偶晃了晃，两只布偶的铃铛同时响了，“就像它们在说话。”

萤火虫忽然成群地飞起来，绕着两人打转。林砚抓起笔，在速写本最后一页画了两只手，手心里各躺着只萤火虫，翅膀的光连在一起，像条发光的红绳。

沈砚青凑过来看，忽然指着他没涂掉的那句“去看萤火虫飞吧”，轻声问：“这句，还算数吗？”

林砚没说话，只是把自己的蓝鸟布偶解下来，系在了她的灯笼柄上。红绳缠了两圈，两只铃铛终于真正碰在一起，叮铃一声轻响，像把所有没说的话都敲成了光。

远处的萤火虫还在飞，而近处的两只“青鸟”，翅膀上的光已经亮得比萤火还烫了。灯笼柄上的两只蓝鸟布偶随着晚风轻轻晃，红绳缠得更紧了些。沈砚青忽然想起什么，从口袋里摸出个小玻璃罐，罐子里装着半罐清水，水面漂着片新鲜的桂花叶。

“早上摘的，”她把罐子塞给林砚，“萤火虫要是累了，能歇在叶子上。”罐口的玻璃映着两人的影子，像被装在了同一个小世界里。

林砚打开画夹，借着灯笼的光翻到新的一页。这次他没画鸟，也没画萤火，只画了只手——指尖捏着片桂花，另一只手正小心翼翼地去接。画到第二只手的指节时，他忽然停笔，抬头撞见沈砚青的目光，像两束撞在一起的萤火。

“你速写本里的青鸟，”她忽然开口，声音比铃铛还轻，“是不是早就想添只同伴了？”

他没直接答，只是把画夹往她那边推了推。月光落在纸页上，那片新画的桂花叶旁，不知何时多了行小字：“从糖画那天就想了。”

溪边的萤火虫不知疲倦地飞，灯笼上的桂花剪影在地上晃成细碎的光斑。沈砚青忽然抓起林砚的手，把那只装着桂花叶的玻璃罐放进他掌心，再用自己的手轻轻拢住。

“这样，”她抬头看他，眼睛亮得像落了星子，“它们就不会飞走了。”

林砚的手指动了动，握住了她的手。两只手裹着玻璃罐，罐里的桂花叶轻轻转了个圈，像在为这突如其来的触碰鼓掌。蓝鸟布偶的铃铛又响了，这次的声音又急又轻，像在催着谁把心里的话抖落出来。

他低头，看着交握的手上落满萤火，忽然说：“明天，去看我新画的画吧。”

沈砚青的睫毛颤了颤，像被风吹动的萤火翅膀：“画里有什么？”

“有两只鸟，”他说，声音里带着点自己都没察觉的笑意，“一只衔着桂花，一只……在等它说晚安。”

灯笼的光忽然晃了晃，原来是沈砚青没忍住，轻轻靠在了他的肩上。远处的萤火还在飞，而近处的两颗心，已经比任何发光的虫子都要烫了。