他们叫我杜秋娘。 这个名字像秦淮河上一盏精致的莲花灯，浮在脂粉香腻的水波上，看着热闹，内里却空荡荡，盛着风也盛着雨，随时可能被一个浪头打翻，沉入冰冷的河底淤泥。七年前，我就是在这名字的躯壳里醒来的。
意识复苏的瞬间，肺腑间炸裂般的剧痛和窒息感并非来自冰冷的河水，而是前世病房里那挥之不去的、浓烈刺鼻的消毒水气味。那味道顽固地附着在灵魂深处，即便此刻鼻腔里充斥的是画舫中甜腻的熏香和河水特有的、带着水藻腐烂气息的腥味，它依然霸道地盘踞着，像一条冰冷的毒蛇，提醒着我那场最终失败的、与死神徒劳的拉锯战。
眼皮沉重得如同灌了铅。视野模糊不清，只有舱顶在剧烈地摇晃、旋转。岸上阑珊的灯火透过雕花的舷窗投射进来，在水波和舱顶木梁的折射下，光影扭曲，斑驳陆离。那些光晕摇曳着，拉长又缩短，闪烁着冰冷的绿色荧光，像极了心电监护仪上那条最终归于寂灭的、代表生命最后挣扎的绿色直线。它曾是我前世最后日子里，除却苍白天花板外，看得最多的景象。绝望、规律、冰冷地跳动着，直至…拉平。
“嗬…嗬…”喉咙里不受控制地发出破风箱般的抽气声，每一次吸气都带着撕裂的痛楚，混杂着河水与消毒水的双重冰冷，呛得我蜷缩起身体，剧烈地咳嗽起来，仿佛要把破碎的灵魂都咳出来。
一只冰冷而肥腻的手，带着浓重的廉价香粉气和长期浸泡在算计里的滑腻感，猛地捏住了我的下巴，力道大得几乎要捏碎骨头，强迫我抬起头。视线被迫聚焦，对上一张浓妆艳抹、此刻却写满惊疑和审视的脸。是这艘画舫的老鸨，人称“玉面狐”的柳三娘。
她的眼睛像两把小钩子，在我苍白如纸的脸上逡巡，试图从那惊魂未定的茫然和陌生的眼神里挖出些什么。她的声音尖利，带着江南特有的软糯腔调，此刻却淬了冰：
“哟，我的秋娘小祖宗，你这是唱的哪一出？投河自尽不成，反倒让水鬼钻了空子，把嗓子给换过了不成？”她凑得更近，浓郁的脂粉气几乎糊住我的口鼻，“昨儿个还抱着琵琶，唱那《玉树后庭花》唱得满堂彩，媚眼儿抛得那些个公子哥骨头都酥了半截。怎地今日一睁眼，哼出的调子跟塞外刮来的刀子风似的，又冷又硬，活脱脱是那些关外蛮子的胡笳调！你这是要砸老娘的金字招牌？”
她的话语像冰冷的石子，一颗颗砸进我混乱不堪的脑海，激起一片片陌生的记忆碎片——不属于我的记忆。一个名叫杜秋娘的江南歌姬短暂而卑微的一生：自幼被卖入乐坊，学曲练舞，以色侍人，在迎来送往的虚情假意中强颜欢笑，最终因得罪了某个权贵，被逼投河……这些记忆带着水底的阴冷和淤泥的窒息感，蛮横地涌入，与我前世病榻上消毒水的冰冷绝望交织、碰撞、融合。
剧痛在颅腔内炸开，我痛苦地闭上眼，冷汗瞬间浸透了单薄的里衣。
柳三娘见我闭目不答，捏着下巴的手指又加了几分力，指甲几乎要嵌进肉里：“说话！哑巴了？还是真被水鬼勾了魂去？”她的声音里带着一丝不易察觉的恐慌。一个摇钱树突然性情大变，唱不了那些靡靡之音，这损失可比死个把清倌人大多了。
我猛地睁开眼，直视着她那双被利益熏得浑浊的眼睛。没有惊慌，没有讨好，只有一种刚从生死边缘挣扎回来、又被强行塞入陌生躯壳的疲惫和疏离，以及一丝连我自己都未曾察觉的、来自另一个世界的冷硬底色。
我扯了扯嘴角，露出一个极其微弱、甚至称不上是笑容的表情。没有回答她的质问，只是缓缓地、带着一种确认般的谨慎，抬起依然虚弱无力的右手。指尖冰凉，带着河水浸泡后的浮肿苍白，微微颤抖着，摸索向一直安静躺在身侧的那件物事。
一把琵琶。
触手是温润中带着一丝沁凉的木质触感。琵琶的背板是上好的老红木，被经年累月的摩挲浸润出深沉的光泽，像凝固的血，也像沉淀的时光。琵琶的腹部微微隆起，线条流畅。我的指尖，带着一种近乎本能的指引，沿着光滑的木纹向下，最终停留在琵琶底部一个极其隐蔽的、内凹的弧度处。
那里，指尖触碰到的是不同于光滑漆面的、细微的凹凸感。不是木纹，是刻痕。
我的手指停了下来，指腹在那微小的凹陷处反复地、轻轻地摩挲着。仿佛那不是冰冷的木头，而是连接着这具身体灵魂深处某个隐秘开关的枢纽。随着指尖的触碰，一些更深层、更破碎、属于原主杜秋娘却连她自己都未必完全清晰的记忆片段，如同沉船中逸散的气泡，艰难地浮上意识的浅滩。
一个……匣子？藏在琵琶腹内的……秘密？
柳三娘见我神思恍惚，只是摸着琵琶发愣，脸上疑色更重，正要发作。恰在此时，画舫外传来一阵喧哗，似乎是某个豪客登船点名要听新曲。柳三娘狠狠地剜了我一眼，丢下一句“回头再收拾你”，便扭着腰肢，换上一副谄媚笑容匆匆迎了出去。
舱内只剩下我一人，还有窗外秦淮河永不停歇的、带着脂粉和欲望气息的水声。
我深吸一口气，压下翻腾的思绪和身体的虚弱。支撑着坐起身，借着舷窗外透进来的、昏黄摇曳的灯光，仔细地检查琵琶的腹部。指尖在每一寸木板上轻轻敲击、按压。终于，在靠近琴颈下方一个极其刁钻的角度，指腹感受到了一处极其细微的、几乎与木纹融为一体的接缝。
指甲小心翼翼地抠进去，屏住呼吸，用尽全身的力气——不是体力上的，而是精神上对抗着某种无形的屏障。
“咔哒。” 一声微不可闻的轻响。
一小块严丝合缝的背板，竟像精巧的机关一样，被我撬开了一条缝隙。一股陈旧纸张混合着淡淡墨香、以及一丝若有若无、仿佛凝固了十四年时光的泪水的咸涩气息，悄然弥漫出来。
我的心跳骤然加速。
手指颤抖着伸进那窄小的缝隙，指尖触碰到一个硬质的、薄薄的物体。我小心翼翼地将其抽出。
那是一个用油纸仔细包裹的、只有半个巴掌大的扁平小匣。油纸已经泛黄发脆，边缘磨损得厉害。解开系着的褪色丝线，揭开油纸，里面静静躺着几张折叠整齐、同样泛黄的薄笺。
展开信笺，墨迹已有些许洇开，呈现出一种历经岁月沉淀的灰蓝色。然而，更刺目的是信笺上几处不规则的、深色的、泪痕般的晕染。它们凝固在墨字之上，像永不愈合的伤疤。
信笺上的字迹分属两人。 一种笔锋清丽峻拔，带着女子特有的娟秀又不失风骨，如雪中寒梅： “漕银案涉广陵王，灭口者凶戾，遗孤襁褓藏画舫夹层，啼哭微弱，幸未惊贼。此女目睹母亡，性极烈，咬伤仆役三人，目眦尽裂，有死志。”
另一种字迹则沉稳内敛，锋芒深藏，墨迹更深，如古井寒潭： “稚子何辜？素王心善，然此案牵动离阳中枢，收留恐引祸端。不如送予慈幼局…” 清丽字迹在此处重重划掉，笔锋陡然变得激烈决绝： “不！李义山，你听！她唱了！她竟能哼出那支《金缕衣》！此乃其母临终血染曲谱所授遗音！天不绝人愿！此女与曲皆不可没于尘埃！我意已决！”
接下来是清丽字迹，带着一种尘埃落定后的疲惫与温柔： “女无名，问之不答，只抱残破琵琶碎片不撒手。见吾金簪，目露微光。吾心恻然，以簪蘸酒，于琵琶腹内刻‘秋娘’二字赠之。愿此名如秋日暖阳，稍慰其寒。” 沉稳字迹紧随其后，墨色凝重： “素王仁心，李某感佩。然祸根深种，此女身世、《金缕衣》曲谱皆成催命符。吾观此女性烈如火，非池中物。今赠《金缕衣》全谱秘藏琵琶，或可为其护身符。若遇生死劫，可寻…”
信笺在此处戛然而止。最后那行沉稳的字迹，在“可寻”二字之后，只剩下一片触目惊心的焦黑！边缘参差不齐，仿佛被火焰粗暴地舔舐过，将后面至关重要的半句话彻底吞噬，只留下一个令人窒息的悬念和无尽的焦糊味。
我捧着信笺，指尖冰凉。十四年前江南漕银案的腥风血雨，一个无名歌姬母亲的血泪，襁褓中目睹惨剧的烈性女婴，两位尚未卷入北凉漩涡的年轻俊杰（吴素、李义山）偶然的援手与深重的忧虑……这些沉重的过往，透过泛黄的纸张和模糊的泪痕，沉甸甸地压在我的心上。原来“杜秋娘”这个名字，并非柳三娘所赐，而是来自那位日后名震天下的北凉王妃吴素！是她在秦淮河边，用一支金簪，蘸着酒水，在一个孤女唯一的寄托——琵琶腹内，刻下的温暖印记和无声的祝福！
我下意识地摩挲着琵琶腹内那处刻着“秋娘”二字的凹陷。指腹划过那些细微的、由簪尖留下的刻痕，感受着木质的纹理。就在指尖划过最后一笔刻痕的瞬间，掌心猛地传来一阵灼烫感！并非物理上的高温，而是一种源自灵魂深处的悸动，仿佛有看不见的丝线，顺着这刻痕，自遥远的过去，跨越时空，紧紧缠绕上了我的手腕，另一端则遥遥系向那苦寒之地、烽烟弥漫的北凉！
原来冥冥之中，命运的丝线早已编织。我穿越时空而来，落入这具名为“杜秋娘”的躯壳，并非偶然。那琵琶腹内的名字，那半句烧焦的“可寻…”，如同一个沉默的契约，一个未完成的指引，早已将我与那片风雪弥漫、铁血交织的土地紧紧相连。
光阴荏苒，秦淮河的画舫生涯已成过往云烟。带着那把藏着秘密和过往的琵琶，我辗转北上，最终在这陵州城的风沙里，开了一家名为“听雪庐”的小小酒肆。北凉的雪，带着铁锈和硝烟的味道，远比江南的寒风更刺骨，却也意外的，让我那颗漂泊无依的心，找到了一丝奇异的、扎根于冻土的踏实感。
徐凤年成了听雪庐的常客，以一种令人捉摸不透的频率出现。有时是连着一两天都窝在角落，有时又隔上十天半月不见踪影。他来时姿态各异，有时是前呼后拥的跋扈纨绔，有时是独坐角落、沉默饮酒的落寞旅人，有时又像初次见面那般，带着玩世不恭的探究。
今日，是他第三次踏入听雪庐。
时节已近暮春，但北凉的春天总是来得迟，去得急，且吝啬得不肯施舍半分暖意。空气中弥漫着一种山雨欲来的沉闷，连风都带着一股焦躁的土腥气。黄昏时分，本该是酒肆最热闹的时候，今日却笼罩着一种异样的压抑。酒客们三三两两聚在一起，窃窃私语，脸上少了往日的醉意和喧哗，多了几分凝重和不安。他们的目光不时瞟向窗外西边的天空。
我也站在二楼的窗边，抱着琵琶，没有弹奏。目光越过陵州城低矮的屋脊，投向遥远的天际线。
那里，倒马关的方向。 天，被烧红了。
不是晚霞那种温柔的、瑰丽的红。而是一种狰狞的、仿佛大地深处岩浆喷涌般的暗红。浓重的、翻滚的烟柱如同一条条狂暴的黑龙，从地平线上升腾而起，扭曲着，撕扯着天空的幕布，将半边苍穹都染成了不祥的血色。即使隔着七十里，那冲天的火光似乎也能灼痛人的眼球，空气中隐隐传来沉闷的、如同巨兽喘息般的轰鸣——那是战鼓？是投石机的咆哮？还是城墙崩塌的哀鸣？
狼烟！ 倒马关告急！北莽叩关！
楼下死一般的寂静被沉重的脚步声打破。楼梯吱呀作响，带着一种不同以往的滞涩和重量。一个身影，裹挟着浓重得化不开的血腥气和战场硝烟特有的焦糊味，一步步走了上来。
是徐凤年。
他今日没有穿那身标志性的玄色狐裘，取而代之的是一身沾染着大片大片暗褐色污迹、多处破损的玄色轻甲。甲叶上布满了刀砍斧劈的划痕，有些地方甚至微微凹陷变形。头盔不知丢在了何处，发髻有些散乱，几缕被汗水血水黏在一起的发丝紧贴在他沾满烟尘的额角。那张俊美得近乎妖异的脸庞上，此刻也蒙着一层灰黑的硝烟，嘴唇干裂，唯有一双凤眼，依旧亮得惊人，只是那光亮深处，不再是慵懒或玩味，而是沉淀着浓得化不开的疲惫、冰冷的杀意，以及一丝……难以言喻的悲怆。
他没有像往常那样扫视全场，也没有去看屏风后的我。他只是径直走向角落里那张他惯常坐的桌子，沉重的甲胄随着步伐发出金属摩擦的铿锵声，在寂静的酒肆里格外刺耳。每一步落下，都仿佛带着战场归来的千钧重量。
“咚！” 他卸下腰间佩刀，随手扔在桌上，发出一声闷响。然后，像耗尽了所有力气般，重重地跌坐在条凳上，身体微微前倾，手肘撑在膝盖上，低垂着头，一动不动。浓重的血腥味和硝烟味以他为中心弥漫开来。
整个二楼，落针可闻。所有酒客都屏住了呼吸，目光复杂地看着那个角落里的身影。那是他们的世子，也是刚刚从倒马关那片燃烧地狱中归来的战士。
我沉默了片刻，抱着琵琶，无声地走下楼梯，绕开屏风，走到他桌前。没有看他低垂的脸，只是转身走向柜台。
绿蚁酒特有的、带着粮食发酵微酸的香气在空气中弥漫开来。我取了一只干净的粗陶大碗，从温在炉上的酒瓮里，舀出满满一碗滚烫的绿蚁酒。琥珀色的酒液在碗中荡漾，浮起一层细密的白色泡沫。
我端着酒碗，走回他的桌前，轻轻地将碗放在他面前的桌面上。粗陶碗底与木桌碰撞，发出一声轻微的“嗒”声。
“世子，”我的声音不高，在这压抑的寂静中却清晰可闻，“今日…折了几枝花？”
这不是寻常的问候，是只有我们之间才懂的、带着北凉特有残酷诗意的暗语。花，是生命，是美好，是这苦寒之地难得一见的脆弱之物。折花，便是杀敌，也是…送别。
徐凤年的身体几不可察地僵了一下。他依旧低垂着头，目光落在面前那碗冒着热气的绿蚁酒上。酒面浮动的泡沫映着他沾染硝烟的脸，破碎又重组。
许久，久到碗口蒸腾的热气都淡薄了几分，他才缓缓地、极其沙哑地开口，声音像是被砂纸打磨过，带着战场风沙的粗粝：
“胭脂郡的杏花……”他顿了顿，每一个字都吐得异常艰难，仿佛重逾千斤，“……刚开。”
他的目光似乎穿透了酒碗，穿透了酒肆的墙壁，望向了遥远的南方，望向了那个此刻应沐浴在春光里的温柔郡县。
“就被铁蹄……踏碎了。”
话音落下的瞬间，窗外，陵州城狭窄的青石板街道上，骤然响起一阵急促得令人心悸的马蹄声！如同密集的鼓点敲打在每个人的心头！
“闪开！八百里加急！倒马关军报——！” 嘶哑的、带着无尽惶恐和绝望的吼声由远及近，撕裂了黄昏的宁静。
一匹口吐白沫、浑身汗血如浆的驿马，如同离弦之箭般从酒肆窗外疾驰而过！马背上的驿卒，背插三根代表最高级别告急的赤色翎羽令旗，整个人几乎伏在马背上，铠甲歪斜，满面血污尘土，已看不清面容，唯有一双布满血丝的眼睛，死死盯着前方州府的方向，里面燃烧着一种近乎疯狂的绝望！
“报——！倒马关失守！北莽右骑军先锋已破关！胭脂郡……胭脂郡恐已陷落——！！！”
那凄厉绝望的尾音，如同丧钟的余韵，被狂奔的马蹄狠狠甩在身后，却又无比清晰地撞入酒肆每一个人的耳中，撞得人心胆俱裂！
“哐当！” “啪嚓！” 楼下传来酒碗摔碎、桌椅倾倒的声音，夹杂着压抑的惊呼和绝望的抽气声。胭脂郡！离陵州不过数百里！北莽铁蹄竟已踏碎了江南般的温柔乡！
徐凤年撑在膝盖上的手，猛地攥紧！指关节因过度用力而爆出青白，指甲深深陷入掌心，一丝殷红的血迹顺着指缝无声渗出，滴落在他染血的战靴上。他依旧低垂着头，但整个身体都绷紧了，如同一张拉到极限的弓，压抑着无声的狂怒和撕心裂肺的痛楚。那碗绿蚁酒面，倒映着他剧烈颤抖的下颌线条。
我抱着琵琶，静静地站在他桌旁，感受着空气中弥漫的、令人窒息的绝望和悲愤。倒马关的狼烟染红了西天，驿卒绝望的嘶吼是胭脂郡的丧钟。这乱世的风雪，终究是毫无怜悯地席卷了每一寸土地，将那些初绽的美好，无情地碾碎在铁蹄之下。
我的指尖，轻轻搭上了冰凉的丝弦。
没有看徐凤年，目光投向窗外那被血色狼烟吞噬的残阳。气息沉入丹田，再化作唇齿间吐出的、带着无尽苍凉与决绝的词句。不再是江南水乡的温婉缠绵，每一个字都像被北凉的风沙磨砺过，被战场的血与火淬炼过，带着一种近乎残忍的清醒和沉重的叹息：
“莫待无花……”
弦音随之而起，不再是清越，而是低沉、滞涩，如同钝刀刮骨，带着呜咽般的颤音，仿佛在为那被踏碎的胭脂郡杏花悲鸣。
指尖猛地加力，轮指如飞，弦音陡然拔高，变得尖锐、破碎，带着一种玉石俱焚般的激烈和控诉，将最后三个字狠狠地、一字一顿地“碾碎”在琴弦之上，砸向这血腥的黄昏：
“……空折枝！”
最后一个“枝”字，尾音带着撕裂般的沙哑，如同杜鹃啼血，久久回荡在死寂的酒肆里，与窗外远去的、象征死亡的急促马蹄声交织在一起，成为这血色黄昏最沉痛的注脚。
徐凤年依旧低垂着头，攥紧的拳头却微微松开了，鲜血顺着指尖滴落，在布满灰尘的地板上，洇开一朵小小的、绝望的红花。他缓缓抬起另一只手，端起了面前那碗已经微温的绿蚁酒。
碗沿碰到干裂的嘴唇，琥珀色的酒液，混着嘴角无声滑落的、滚烫的液体，一同灌入喉中。 辛辣，苦涩，穿肠。
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