林溪第一次注意到陈砚，是在图书馆三楼靠窗的位置。
那是九月的午后，阳光透过百叶窗在旧木桌上投下斑驳的光影，空气中浮动着老书特有的油墨味。她抱着厚重的专业书找座位，眼角余光瞥见临窗的男生——白衬衫袖口挽到小臂，露出清瘦的手腕，正低头写着什么，侧脸线条干净得像被雨水洗过的青竹。
他手边放着罐薄荷糖，玻璃罐在阳光下泛着冷光。
林溪放轻脚步在斜对角坐下，摊开笔记本时，笔尖划过纸张的沙沙声突然显得格外清晰。她偷偷抬眼，看见男生正盯着电脑屏幕上的建筑图纸皱眉，食指无意识地敲着桌面，节奏像首没谱的歌。
“同学，”他忽然开口，声音清冽如冰泉，“你的笔没水了。”
林溪猛地低头，才发现钢笔尖在纸上洇出个墨团。她窘迫地红了脸，手忙脚乱地翻书包找备用笔，男生已经递过来支黑色水笔，笔帽上还沾着点没擦干净的蓝颜料。
“谢谢。”她接过笔时指尖微颤，闻到他身上淡淡的松节油味。
“不客气。”他转回屏幕前，耳尖却悄悄泛起浅红。
那天傍晚闭馆时，林溪发现自己的笔记本上多了张便签，字迹清隽如瘦金：“建筑系陈砚，笔不用还了。”末尾画着个歪歪扭扭的小房子，烟囱里飘着三缕直线条的烟。
再次相遇是在两周后的选修课。林溪抱着画夹冲进阶梯教室时，后排突然有人轻敲她的背包。陈砚坐在靠窗的位置，身边空着个座位，手里转着支铅笔，桌角的薄荷糖罐少了半罐。
“这里没人。”他说话时，阳光刚好落在他睫毛上，像落了层碎金。
林溪在他身边坐下，才发现这节“古典园林鉴赏”课的老师，正是上周在图书馆指导过她的教授。陈砚显然是熟客，笔记本上贴满了苏州园林的速写，亭台楼阁的飞檐被勾勒得格外灵动。
“你也喜欢园林？”林溪忍不住问。
“嗯，在学榫卯结构。”他翻开新的一页，铅笔在纸上勾勒出半座拱桥，“你是美术系的？”
“嗯，学油画。”林溪指着他画里的漏窗，“这里的光影可以再重一点，像……像被打碎的月光。”
陈砚抬眸看她，眼里闪过惊喜的光。那天的课，两人没再说话，却在笔记本上你来我往地写满批注。林溪画下他描述的“月洞门里的四季”，陈砚则用建筑术语标注出她速写里的透视错误，铅笔字迹在纸上碰撞出细碎的火花。
下课铃响时，陈砚突然把薄荷糖罐推过来：“含一颗？防困。”
林溪捏出颗绿色糖球，薄荷的清凉在舌尖炸开时，听见他轻声说：“周六有个榫卯展，一起去？”
秋意渐浓时，他们成了图书馆的固定搭档。林溪画累了就趴在桌上看陈砚算图纸，看他捏着铅笔的指尖泛白，看阳光在他发梢游走；陈砚则会在她对着画布发呆时，递过来张写着“试试钴蓝加钛白”的便签，附带个歪脑袋的小人简笔画。
变故发生在万圣节那天。林溪提着南瓜灯去建筑系送画稿，远远看见陈砚被一群人围着，其中个穿黑裙的女生正把包装精致的盒子塞给他，笑靥如花：“陈砚，这是我做的饼干。”
是系里的系花苏曼，以大胆追人闻名。
林溪的脚步顿在原地，南瓜灯的烛光在她眼里晃成一片模糊的光晕。她没上前，转身时撞翻了走廊的垃圾桶，金属桶在地上滚出刺耳的声响。陈砚猛地回头，隔着攒动的人影看向她，眼神里的焦急清晰可见。
但她还是跑了。
接下来的三天，陈砚的座位空着。林溪把那支黑色水笔揣在口袋里，笔帽上的蓝颜料被摩挲得快要消失。周三傍晚，她在画室收拾东西，突然听见窗外传来轻敲玻璃的声音。
陈砚站在楼下，手里举着块画板，上面用荧光笔写着：“我拒绝她了。”
夜风掀起他的衬衫下摆，他仰头望着画室的窗户，像株在风里固执生长的树。林溪抓起外套冲下楼，跑到他面前时，气还没喘匀：“你……”
“我等了你三天。”陈砚的声音带着点沙哑，从口袋里掏出个小盒子，“本来想万圣节送你的。”
是个榫卯结构的小灯笼，木质骨架精巧地咬合在一起，里面放着颗薄荷糖，在月光下泛着微光。
“我不喜欢苏曼，”他看着她的眼睛，一字一句地说，“从在图书馆看到你那天起，就不喜欢别人了。”
林溪的心跳撞得肋骨生疼，指尖触到灯笼的木棱时，听见自己的声音发颤：“陈砚，我画了幅画，画的是图书馆的窗，还有……”
“还有我？”陈砚笑起来，眼角弯成好看的弧度，“那我要把它挂在我的设计图旁边，当采光参考。”
冬天来临时，他们的笔记本合二为一。林溪在他的建筑图纸空白处画满小插画，陈砚则在她的油画草图上标注出精确的比例尺寸。平安夜那天，图书馆闭馆早，陈砚拉着林溪往湖边跑。
“带你看个东西。”他的手心很暖，攥得她很紧。
结冰的湖面上，放着十几个榫卯结构的小灯笼，烛光透过镂空的花纹在雪地上投下细碎的光斑，拼出“林溪”两个字。陈砚从口袋里掏出罐新的薄荷糖，塞到她手里：“本来想做更大的，但……”
“很好看。”林溪踮起脚尖，把糖罐塞进他外套口袋，指尖划过他的掌心，“比月光还好看。”
陈砚低头看她，眼里的星光比湖面上的灯笼还要亮。他慢慢靠近，薄荷糖的清凉混着松节油的气息漫过来时，林溪闭上了眼睛。
远处传来新年的钟声，雪落在两人发间，像撒了把细碎的糖。
开春后，图书馆的老座位上多了束常换的小苍兰。林溪画累了就靠在陈砚肩上看他画图，看他用铅笔在图纸上勾勒出未来的房子，屋檐下总有两个并肩的小人。
“以后我们的家，要有个像图书馆那样的大窗户。”陈砚突然说，笔尖在图纸上圈出块空白，“这里放你的画架，这里……放我的工作台。”
林溪抢过他的铅笔，在空白处画了个大大的薄荷糖罐，旁边歪歪扭扭地写着：“还要有永远吃不完的薄荷糖。”
阳光透过窗户照进来，在两人交叠的手背上投下温暖的光斑。图书馆的钟摆滴答作响，老书的油墨味里混进了春天的花香，还有少年少女藏在心底，像薄荷糖般清清凉凉，又带着点微甜的秘密。
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