画室的月光

林砚之再次见到沈倦，是在美术学院的老教学楼。他来送合作项目的图纸，走廊尽头的画室亮着灯，颜料味顺着门缝漫出来，混着松节油的气息。

推开门时，沈倦正站在画架前，手里的刮刀在画布上抹出大片靛蓝。听见动静，他回头的瞬间，松节油溅在白色毛衣上，洇出块深色的斑。“林先生？”

“叫我砚之就好。”林砚之走到画架旁，画布上是片翻涌的海，浪尖泛着银白，像被月光吻过的绸缎，“很美的海。”

“上周去威海画的。”沈倦放下刮刀，从墙角拖过把椅子，“要咖啡吗？速溶的。”

画室里堆着画框，窗台上摆着排玻璃瓶，里面泡着晒干的薰衣草。林砚之看着沈倦弯腰找咖啡的背影，毛衣后颈的线条很柔和，像他画里的海岸线。“你常来这里？”

“嗯，晚上没人。”沈倦把冒着热气的马克杯递过来，“这里的月光特别好，你看——”他指向窗外，满月正悬在老槐树的枝桠间，树影投在地板上，像幅流动的墨竹图。

那天他们聊了很久，从布鲁内莱斯基的穹顶谈到莫奈的睡莲，从聂鲁达的情诗说到北岛的短句。林砚之发现沈倦虽然话少，却总能在他停顿的瞬间接上恰当的句子，像提前看过他藏在心里的草稿。

离开时沈倦送他到楼下，晚风掀起他的风衣，露出里面印着梵高星空的T恤。“明天有画展，在美术馆。”沈倦的声音有点低，“有我的画。”

“我会去。”林砚之看着他被月光拉长的影子，忽然想伸手摸摸他微卷的发梢。