紧接着，更多的身体围拢过来。
刘耀文的手重重地按在我的后背上，掌心滚烫，带着安抚的力道。
马嘉祺的手搭在我的肩膀上，沉稳有力。宋亚轩急切地凑近，脸上写满了未褪的惊悸和担忧。
无数双手，带着汗湿的温度和微微的颤抖，拍着我的背，揉着我的头发，捏着我的手臂，七嘴八舌、语无伦次地确认：
“贺儿！贺儿你怎么样？”
“摔到没有？有没有哪里疼？”
“吓死我了！你吓死我了知道吗！”
“能动吗？脚踝有没有事？”
混乱的关切声浪将我紧紧包裹。他们的体温透过薄薄的演出服源源不断地传来，驱散了刚才坠入深渊的冰冷。
汗水、发胶、淡淡的香水味和他们身上独有的少年气息混合在一起，形成一种令人眩晕又无比安心的味道。
那些触碰，那些担忧的眼神，那些带着哭腔的询问，像一张巨大而温柔的网，将我牢牢地托住。
我靠在严浩翔剧烈起伏的胸膛上，脸颊贴着他汗湿的颈侧，身体还在不受控制地细细发抖。
我张了张嘴，说“我没事”，后面还想说点儿什么，缓和气氛，可喉咙里堵着千言万语，最终只化作几声破碎的、不成调的哽咽。
混乱被强行压下。
演出中断了十几分钟。升降台故障区域被紧急围挡起来，像舞台上突兀的伤疤。
工作人员像被捅了窝的蚂蚁，焦急地穿梭，低声快速交流，对讲机里传来刺啦的电流声。
场务拿着巨大的黑色胶带，蹲在那里试图修补什么，徒劳无功。
观众席的骚动在广播安抚下渐渐平息，但嗡嗡的低语和担忧的目光如同实质，沉沉地压在舞台上方。
我们七个被暂时安置在后台靠近上场口的备用区，远离了那个危险的豁口。
有人递来温水和毛巾。
我蜷坐在一张硬邦邦的折叠椅上，手里攥着那条干燥却粗糙的白色毛巾，指尖用力到发白。
刚才惊魂一幕带来的生理性颤抖还未完全平息，像余震般时不时掠过四肢。
严浩翔就挨着我坐，近得能感受到他身上散发的热气。
他拧开一瓶水，没喝，直接塞到我手里，瓶壁冰凉刺骨。
“拿着。”
他声音有点哑，视线落在我依旧没什么血色的脸上，眉头拧得很紧。
他没有像往常一样说更多，只是沉默地靠着我旁边的墙，一条长腿曲起，手臂随意地搭在膝盖上，目光却像探照灯，时不时扫过我这边，带着一种沉甸甸的、不容忽视的审视。
那目光让我如芒在背，只能把头埋得更低，假装专注地盯着自己还在微微发抖的指尖。
马嘉祺站在不远处，正低声和一位穿着西装、神色凝重的现场负责人交谈。
他的的侧脸线条绷得很紧，偶尔抬手比划着什么，语气冷静却带着不容置疑的力度，双手插在演出裤口袋里面，安静地听着，偶尔点头，镜片后的眼神锐利，像在评估风险。
“贺儿，”
宋亚轩温软的声音在另一边响起，他搬了张小凳子紧挨着我坐下，手里拿着一个保温杯，
“喝点这个？润润喉，热的。”
他把杯盖旋开，一股清甜的蜂蜜柚子味飘了出来。
他把杯子小心地递到我唇边，眼神像小鹿，湿漉漉的，盛满了不加掩饰的心疼，
“刚才……吓坏了吧？”
他的声音很轻，带着小心翼翼的安抚。
那温热的杯口碰到我的嘴唇，蜂蜜的甜意混着柚子的微酸气息钻入鼻腔。
一股强烈的酸涩猛地冲上鼻梁。
就在几个小时前，我还只是个隔着屏幕痴迷他们舞台的陌生人，此刻却被这样温柔地、毫无保留地关心着，用着“贺峻霖”的身份。
这巨大的错位感和随之而来的愧疚，几乎要将我淹没。
我吸了吸鼻子，努力压下喉咙口的哽咽，就着他的手小口啜饮着温热的蜂蜜水。
甜暖的液体滑过干涩的喉咙，带来一丝虚假的慰藉。
“没事了，贺儿，”
刘耀文也凑了过来，半蹲在我面前，仰着脸看我，努力想挤出个轻松的笑容，尽管他眼底的惊悸还没完全散去，
“意外！纯属意外！你看，一点事没有！”
他故作轻松地拍了拍我的膝盖，力道带着安抚的意味。
短暂的休整后，演出被要求继续。
升降台区域被彻底弃用，舞台动线被临时紧急调整。
流程单被重新打印分发，上面布满了潦草的箭头和修改标记。
重新站上舞台中央时，聚光灯打下来的瞬间，我下意识地闭了闭眼。
心脏在胸腔里沉重地跳动着，撞击着肋骨，带着一种劫后余生的钝痛和挥之不去的恐慌余韵。
脚下的舞台地板似乎还残留着刚才塌陷的冰冷触感。
观众席的声浪再次涌来，带着安抚，也带着期待。
音乐前奏响起。是那首温暖的、写给米爆们的歌《爆米花》。
旋律轻快，带着跳跃的鼓点。
我深吸一口气，努力将那些混乱的思绪压下，调动起这具身体所有的本能和记忆。
嘴角试图扬起那个标志性的、甜美的笑容，却感觉肌肉僵硬得不听使唤。举起话筒，和声部分响起，我的声音混在里面，带着一丝不易察觉的沙哑和颤抖。
“……想把所有甜蜜，都装进你口袋……” 歌词滑过舌尖，带着一种近乎荒诞的苦涩。
甜蜜？口袋？我的口袋里只有冷汗和劫后余生的冰冷。w
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