长风万里

春灯树结出的那枚橙光果实，在第七日夜里轻轻裂开。

　　没有巨响，也没有异象，只是一缕极柔和的光从果核溢出，像一条温暖的河，漫过归春城的屋脊、街巷、井台，最后停在每个人的掌心。

　　我抬手，看见掌心多了一粒星形的淡金印记，不痛不痒，却烫得心里发酸——那是归春留给远行者的信物。

　　系统最后一次亮起，却不再是任务，而是一行极短的字：

【至此，春草无尽，故事由你续写】

我合拢五指，像握住一把看不见的钥匙。

　　第二日清晨，我独自去城主府后院，把春迟刀插在春灯树前。

　　刀身透明，映出树影，也映出我微白的鬓角——原来，极昼之后，连时间也学会了温柔。

　　乌勒站在树下，狼牙与星灯同辉：“真要走？”

　　我点头：“树已扎根，城已安稳，我该去还另一些债。”

　　沈怀璧把一只巴掌大的木匣递给我，匣里是一叠风干的琉璃髓叶，叶脉里封存着归春七年的晨昏。

　　谢无咎没有说话，只把七弦琴横放在马背，琴弦上系着一根极细的银线——那是从星灯树心抽出的春丝，韧得可缚风。

潮生抱琴，指尖轻拨，没有鲛音，只有风声。

　　我们四人，三骑一琴，出北门。

　　玄夜、乌骓、白马，鬃毛在风中交错，像三条不同颜色的河。

　　马蹄踏过的地方，积雪悄然融化，草尖顶破冻土，露出极浅的绿。

我回头，归春城在晨光里渐渐变小，最后只剩一盏高悬的星灯，像一颗不肯坠落的星。

　　一个月后，我们重返断脊原。

　　雪已化尽，旧日战场长出齐膝青草，风吹过，绿浪起伏，像无数匹烈马在原野上奔跑。

　　我下马，把沈怀璧给的木匣埋进土里，匣盖未阖，琉璃髓叶在日光下闪了一下，像一声极轻的叹息。

　　谢无咎席地而坐，七弦琴横膝，指尖一拨，弦音惊起一群白蝶。

乌勒望着远处，轻声道：“原来，雪原也会开花。”

　　再向南，是当年我们第一次遇见桃源的桃林。

　　如今桃花已谢，枝头结出青涩小果，像无数颗未说出口的诺言。

　　姜远拄着木杖站在林口，须发皆白，却笑得像孩子：“树在，人在，春在。”

　　我递给他一枚春灯树的落叶，老人接过，指尖微颤：“叶归人未归，也好。”

他转身，背影被桃林吞没，像一片迟暮的云。

　　又过一月，我们抵达南海。

　　潮生站在礁石上，指尖拨弦，琴声与海浪相和，像一场永不停歇的春潮。

　　海面平静，却有一道极细的银线自天际垂落，像是谁用星灯树心抽出的春丝，把海与天缝在一起。

　　我下马，把春迟刀插入沙滩，刀身透明，映出海浪，也映出我眼角的细纹。

　　乌勒把狼牙埋在沙里，银甲卸下，露出旧疤：“此去，狼牙不再饮血。”

谢无咎把七弦琴抛向空中，琴身在风里碎成无数光点，像一场极轻的星雨。

　　潮生最后弹了一曲，曲终，琴弦自断，鲛音化作风声。

　　他转身，背对大海，声音轻得像风：“师父，我该回去了。”

　　我点头，没有挽留。

　　他一步一步走进海里，海水没过他的脚踝、膝盖、胸口，最后只剩一头黑发，像一簇不肯熄灭的火。

海面恢复平静，却有一缕极淡的琴音，在风中回荡。

　　乌勒向南，谢无咎向西，潮生向北。

　　我一人一马，向东。

　　没有目的地，只有方向。

马蹄踏过的地方，春草自生，星灯自明。

　　很多年后，有人问我：

　　“归春城主，后来去了哪里？”

　　我笑，摊开掌心——那粒星形淡金印记仍在，像一盏永不熄灭的灯。

“去更远的春。”我说，“去种下一棵树，去点亮一盏灯，去等一场不会结束的风。”

　　风掠过刀锋，发出清越长鸣。

　　春草连天，星灯不灭。