下一场见，上

血和铁锈味黏在喉咙里，咽不下去，也吐不出来。李默不知道在这间连窗户都没有的狭长房间里待了多久，空气凝滞得像块脏抹布，死死堵住口鼻。冷光从头顶惨白地泼下来，照得金属桌面泛起一股尸骨般的寒意。

桌对面，那个穿黑色西装、连领带褶皱都一丝不苟的男人——他们叫他“仲裁者”——正慢条斯理地检查着一把左轮手枪的转轮。黄铜色的子弹被一颗、一颗地塞进弹巢，塞进去一颗，空弹巢转过去，再塞下一颗。咔哒。咔哒。声音清脆，敲得人太阳穴一跳一跳地疼。

李默的指尖抠进冰冷桌面，留下几道模糊的湿痕。冷汗顺着脊椎沟往下爬。

三天前，他还是个被高利贷追得钻下水道的老鼠，蜷缩在桥洞底下听着雨水敲打废铁皮，盘算着是跳江痛快还是被那些收债的抓住更“划算”。然后这个男人就出现了，像个从沥青里浮上来的幽影，皮鞋锃亮，不沾半点泥水。他递过来一份合同，纸质怪异，触手冰凉，上面的条款简单到残酷：玩一场游戏，赢了，债务一笔勾销。输了，命留下。

那纸叫“阴契”。他按了手印，鲜红的印泥，像刚剥出来的血。

然后就被带到了这里。什么地方？不知道。像废弃医院，又像某个地下屠宰场翻修的赌厅。

仲裁者合上了转轮，手腕一抖，咔嚓一声，转轮归位。他把手枪推过桌面中央那道深刻的划痕。

“俄罗斯轮盘赌。规则简单。”仲裁者的声音平直，没有任何起伏，像机器在读报，“轮流对自己扣动扳机。生，或死。您先请，李默先生。”

金属的冰冷透过桌面渗过来。李默看着那把手枪，黑色的烤蓝吸走了所有的光。他欠了多少钱？三百七十万？还是五百二十万？利滚利，早就成了一笔算不清的烂账。老娘躺在医院里的样子猛地撞进脑子，还有小妹下个月就要交的学费……他不能死。

手指颤抖着摸上枪柄，冷得刺骨。沉，比想象中沉得多。他笨拙地把枪口抵上自己的右侧太阳穴，皮肤能清晰地感觉到枪管的坚硬和那些冰冷的加工纹路。

他抬眼看向对面。仲裁者双手交叠放在桌上，嘴角似乎有一丝极淡的、凝固的笑意，眼神空茫，像在看一件家具。

呼吸窒住。李默闭上眼，手指猛地扣下！

“咔。”

一声轻巧的空响。

心脏从百米高空狠狠砸回胸腔，撞得他五脏六腑都错了位。他几乎是瘫软下去，大口大口地喘着粗气，喉咙里发出破风箱一样的嗬嗬声，冷汗瞬间浸透了廉价T恤的后背。他把枪扔回桌上，像扔开一条毒蛇。

仲裁者伸出戴白手套的手，取回枪。没有半点犹豫，甚至没有调整姿势，直接抵住自己的下颌。

扣扳机。

“咔。”

动作流畅得像排练过千百遍。他把枪又推过中线。

第二回合。李默再次拿起枪。这一次，手臂沉得抬不起来。死亡的腥气还缠绕在鼻尖。他咬着牙，抵住太阳穴。

扣下。

“咔。”

还是空响。胃里翻搅的恶心感直冲喉咙，他干呕了几下，什么也没吐出来。