这一觉睡得沉，醒来时日头已经西斜，屋内的光线变得柔和。知了声不知何时歇了，院子里静悄悄的。
身后的怀抱依旧稳固，呼吸均匀地洒在我耳后。我轻轻动了一下，想翻身，横在腰间的手臂却下意识地收紧，带着刚醒时的迷糊劲儿，鼻音浓重地咕哝了一声：“……别动。”
声音沙哑，蹭得我耳根发痒。
我只好维持着姿势，直到他呼吸重新变得清晰平稳，手臂的力道才稍稍松懈。我慢慢转过身，面对他。
他眼皮还阖着，长睫在眼下投出浅浅的阴影，睡颜显得毫无防备，甚至有点难得的柔和。额前那几缕碎发依旧乱翘着。我鬼使神差地伸出手，想帮他捋平。
指尖刚碰到发丝，他眼睛倏地睁开了。
眸子里没有刚醒的混沌，只有一片沉静的、几乎能将人吸进去的深黑，直直地看向我。
我手指僵在半空，有点尴尬地想缩回来，却被他抬手握住手腕。掌心温热，带着刚睡醒的潮意。
“醒了？”他问，声音比刚才清醒了些，拇指无意识地摩挲着我手腕内侧的皮肤，那里血管浅，能清晰地感受到他指腹的薄茧和温度。
“嗯。”我应了一声，试图抽回手，他没放。
视线往下扫，落在我睡衣的肩线附近。那里不知什么时候崩开了一道小口子，线头耷拉着。
“破了。”他松开我的手腕，指尖碰了碰那道口子。
“哦，可能早上挂哪儿了。”我没太在意，一件旧睡衣而已。
他却坐起身，下了床，走到墙角的旧衣柜旁，拉开抽屉翻找起来。窸窸窣窣一阵，拿着一个小铁盒回来。
打开，里面是针线，顶针，还有几颗灰扑扑的备用扣子。东西看起来有些年头了，但摆放得整齐。
“脱下来。”他拿着针线，看向我。
我愣住：“……啊？没事，回头让胖子……”
“脱下来。”他重复了一遍，语气没什么波澜，却带着不容拒绝的意味。Enigma的信息素悄无声息地弥漫开，不是压迫，更像是一种专注的笼罩。
我看着他手里的针线，又看看他没什么表情的脸，最后还是慢吞吞地把睡衣脱了下来，递给他。午后的空气有点凉，接触到皮肤，激起一层细小的疙瘩。
他接过睡衣，就着窗外投进来的光，低头穿针引线。手指稳得惊人，细小的银针在他指间显得格外听话。他微微蹙着眉，神情专注得像是在处理一件出土帛画的修复工作。
我坐在床边，看着他飞针走线。针脚细密匀称，沿着那道口子一点点缝合，几乎看不出原来的痕迹。阳光落在他低垂的眉眼和认真抿起的嘴唇上，勾勒出一种奇异的温柔。
屋里很静，只有棉线穿过布料的细微嗤嗤声。
他缝得很快，最后打了个结，用牙齿咬断线头，把睡衣递还给我：“好了。”
我接过来，摸了摸那处缝合的地方，平整得几乎感觉不到。
“你还会这个？”我有点惊讶。这手艺，比村里好些婶子都不差。
“嗯。”他应了一声，把针线收回铁盒，放回原处，“以前衣服容易破。”
轻描淡写的一句话。我却忽然想起他那些年独自走过的路，在那些不见天日的地方，或许就是这样，在篝火或油灯下，沉默地缝补着一次又一次的破损和伤痕。
心里某个地方微微揪了一下。
我穿上睡衣，布料还带着他的体温和那股熟悉的雪松味。
他站在床边，看着我系好扣子，伸手过来，帮我把歪掉的领口正了正。指尖不经意擦过锁骨，带来一阵微小的战栗。
“谢谢。”我说。
他没说话，只是抬手，用指节很轻地蹭了一下我的脸颊。
窗外传来胖子由远及近的哼歌声，以及“咣当”一下推开院门的动静。
“哟呵！都起了？正好正好，老李头给了俩香瓜，冰镇井水里泡着呢，甜掉牙！”胖子的大嗓门打破了屋内的静谧。
张起灵收回手，插回裤兜，转身朝门外走去。
我捏着睡衣上那处细密的针脚，看着他的背影，心里那点微小的揪扯，慢慢被一种温热的熨帖所取代。
针脚细密，缝补了衣衫，也仿佛缝过了某些更深的东西。
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