下午拍摄哭戏，陈奕恒要演画家得知向日葵全部枯死的场景。
导演之前还担心他中文不好演不出情绪，结果开机后，陈奕恒跪在道具向日葵前，没说一句台词，眼泪就顺着脸颊无声滑落。
他的肩膀微微颤抖，蓝灰色的眼睛里盛满了破碎的绝望，连握着画笔的手指都在轻轻发抖，仿佛真的失去了生命里最重要的东西。
“卡！完美！”
导演激动地从监视器前站起来。
“陈奕恒这情绪太到位了！就是这种感觉！”
陈浚铭站在角落看着，心里猛地一震。
他演了十几年戏，见过太多技巧派的哭戏，却很少见到有人能把情绪表达得如此真挚。
陈奕恒的眼泪像断了线的珍珠，每一滴都砸在人心上，带着一种近乎破碎的美感。
收工后，陈奕恒坐在回廊下看剧本，手指在“向日葵死了”这句台词旁画着圈。
陈浚铭走过去坐下，递给他一瓶热可乐：“刚才演得真好，你怎么一下子就哭出来了？”
陈奕恒拧开可乐喝了一口，暖意顺着喉咙滑下去：“我想起了我妈妈种的玫瑰。她去世后，那些玫瑰很快就枯死了，就像……就像心里有个地方跟着一起死了。”
他的声音很轻，蓝灰色的眼睛里蒙着层水雾。
“我把向日葵当成玫瑰，把画家当成我自己。”
陈浚铭的心揪了一下，不知道该怎么安慰他。
他沉默了一会儿，从背包里掏出个小本子：“其实哭戏是有技巧的。你看，这里写着‘情绪记忆法’，把角色的情绪和自己的经历连接起来，但不要完全沉浸进去，不然会很难抽离。”
本子上是他密密麻麻的笔记，有台词标注，有情绪分析，还有从各种表演书上抄下来的技巧。
陈奕恒翻看着，眼睛越睁越大：“这些都是你自己写的？”
“嗯，没事就看看。”
陈浚铭挠了挠头，有些不好意思。
“我童星出身，大家总觉得我靠的是运气，其实我花了很多时间学表演。”
他指着其中一页，“你中文生涩，记台词肯定费劲。试试这个‘关键词记忆法’，把长台词拆成几个关键词，先记住逻辑再填内容，会容易很多。”
陈奕恒认真地听着，蓝灰色的眼睛里闪烁着求知的光。
等陈浚铭讲完，他突然从背包里掏出一本英文版的《演员的自我修养》：“这个送给你。我爸爸逼我学商业经营时偷偷买的，里面有很多国外表演理论，我翻译成中文标注在旁边了，或许对你有帮助。”
书的扉页上写着陈奕恒清秀的英文签名，空白处用不同颜色的笔写满了中文注释，有些地方还画着小小的示意图。
陈浚铭翻开看着，心里涌上一股暖流。
他知道陈奕恒中文不好，翻译这些内容肯定花了很多时间和精力。
“谢谢你。”
他抬头看向陈奕恒，夕阳透过雨云的缝隙洒下来，在少年蓝灰色的眼睛里投下细碎的金光。
“应该我谢你才对。”
陈奕恒笑了笑。
“你教我中文台词，我帮你翻译表演理论，我们互相学习。”
从那天起，两人成了形影不离的伙伴。
陈浚铭帮陈奕恒顺台词时，会耐心地纠正他的发音，教他如何通过语气变化传递情绪；
陈奕恒帮陈浚铭翻译资料时，会细致地讲解国外的表演体系，带他看经典的英文话剧录像。
晚上收工后，他们会挤在陈浚铭租的小房间里看老电影。
陈奕恒总能精准地指出镜头运用的技巧，陈浚铭则对角色塑造有独到的见解。
看到精彩处，两人会忘记时间，直到窗外泛起鱼肚白才惊觉天快亮了。
“你知道吗？其实我很怕别人说我‘童星过气’。”
一个雨夜，陈浚铭看着电影里的童星转型失败的剧情，突然低声说。
“他们觉得我现在不温不火是理所当然，可我真的很想证明，我能演好更复杂的角色。”
陈奕恒放下手里的薯片，认真地看着他：“你本来就演得很好。你的眼睛会说话，能让观众相信你就是那个角色。那些不懂你的人才是笨蛋。”
他顿了顿，蓝灰色的眼睛里闪着坚定的光，“而且你很努力，努力的人一定会有回报的。”
陈浚铭看着他认真的样子，突然笑了：“你中文进步很快啊，‘笨蛋’都会说了。”
陈奕恒也笑了，挠了挠头：“跟你学的。你上次骂副导演不懂戏，就这么说的。”
雨声敲打着窗户，房间里弥漫着薯片的香味和淡淡的霉味。
两个追梦的少年靠在沙发上，看着屏幕里闪烁的光影，心里都涌起一股前所未有的笃定。
在这个潮湿的梅雨季，他们像两株相互依偎的向日葵，在彼此的陪伴下，努力地朝着光亮的地方生长。
陈浚铭知道，有了陈奕恒这个“战友”，再难的台词他都能啃下来，再冷的盒饭也能吃出温暖的味道。
而陈奕恒也明白，有了陈浚铭这个“老师”，再陌生的环境他都能适应，再遥远的梦想似乎也触手可及了。
雨还在下，但他们心里的那片天空，已经悄悄放晴了。
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