九月的风带着秋凉，卷着几片早落的梧桐叶，落在南宫离攥紧的拳头上。她站在街头的纪念碑前，黑白照片里衣衫褴褛的百姓、硝烟弥漫的街巷，像无数根细针，扎得她眼眶发烫。颈间的蔷薇玉佩被体温焐得温热，却压不住心口翻涌的寒意——这是他们穿越到现代的第三个月，恰逢九月十八，街头的防空警报刚刚响过，尖锐得像极了当年炼毒室的警哨。
墨站在她身侧，玄黑外套的领口被风掀起，猩红的眸子里没了往日的温柔，只剩沉凝的冷。他刚跟着林野去了附近的历史陈列馆，玻璃柜里锈迹斑斑的刺刀、残缺的布鞋，还有墙上密密麻麻的遇难者名录，让他想起庄园地牢里的枯骨——只是这里的苦难，比那座私人庄园的罪恶，沉重了千倍万倍。
“他们……和当年被家主迫害的人一样，都是无辜的。”南宫离的声音带着颤抖，指尖划过纪念碑上的刻字，“明明没有做错任何事，却要承受这些……”她想起瑶倒在炼毒池的模样，想起沈辞为掩护他们被炸碎的身影，那些个体的悲剧，在此刻铺成了民族的血泪长河，让她几乎喘不过气。
林野背着医药箱匆匆赶来，白大褂沾了些尘土，金丝眼镜后的眼睛通红。他刚在社区义诊，听老人讲了当年的逃难经历——“炸弹像雨点一样落，孩子哭着找爹娘，没一个能活着回来”，那些细碎的叙述，比任何史料都更刺人心。“陈医师托人转来消息，说在东北的纪念馆里，有当年百姓藏起来的医书，和我们从前的解毒方有些像。”他将一张泛黄的照片递给南宫离，“你看，这是当年的护士，和婉小姐一样，都在拼尽全力救人。”
照片里的女子穿着粗布衣裳，怀里抱着受伤的孩子，眼神坚定得像淬了火。南宫离看着她，突然想起母亲藏在青铜盒里的信：“守心方得归处，勿陷血海迷途。”从前以为“守心”是守住自身的安宁，此刻才懂，这“心”里藏着的，从来不止个人的恩怨，还有对无辜者的悲悯。
小远牵着沈辞的手跑过来，手里攥着一面小小的五星红旗，边角被风吹得卷起来。他刚在学校听了历史课，老师说“这面旗是无数人的血染红的”，此刻他仰着头，看着南宫离：“离姐姐，我们能做些什么吗？就像当年毁掉炼毒池一样，保护大家。”
沈辞蹲下身，轻轻摸了摸小远的头，怀里的念也懂事地攥紧了他的衣角。他这些天一直在帮社区整理老兵资料，每一个名字背后，都是一段浴血的过往：“我们能做的，是记住。记住这些痛，才不会让悲剧再发生。”
防空警报的余音渐渐消散，街头的人们静静伫立，有人擦拭着眼角，有人握紧了拳头。墨伸手将南宫离揽进怀里，掌心的温度透过衣料传来，带着安稳的力量：“当年我们能毁掉炼毒室，是因为有人敢站出来反抗；现在的安宁，也是无数人用命换的。”他看向远处飘扬的国旗，“我们守好眼前的安稳，记住他们的牺牲，就是对他们最好的告慰。”
南宫离靠在他肩上，看着小远将五星红旗举得更高，看着林野打开医药箱，给路过的老人检查身体，看着沈辞抱着念，轻声给她讲照片里的故事。阳光穿过梧桐叶，落在纪念碑的刻字上，也落在他们身上——那些从血与火里走出来的人，比谁都懂安宁的可贵，比谁都明白“铭记”二字的重量。
傍晚离开时，南宫离在纪念碑旁的花坛里，悄悄埋下了一颗蔷薇花种。那是小远从江南带来的，当年在苏州花田种下的蔷薇，此刻正开得热烈。她轻轻拍了拍泥土，心里默念：“等花开了，就告诉你们，现在的日子，很好。”
墨站在她身后，看着她的背影，又看向远方的天际线。颈间的玉佩轻轻晃动，蔷薇纹在夕阳下泛着光。他知道，烬宫的恩怨早已落幕，但新的“守护”才刚刚开始——不是用银刀与毒粉，而是用铭记与珍惜，守护这无数人用命换来的，没有硝烟的新生。
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