诗稿续满桂树影

日子在桂花香与书页的摩挲声中流转，旧书店渐渐成了邻里间的“时光角落”。常有老人带着儿孙来，指着墙上的画和瓷盘，讲起苏丫头当年在巷口分茉莉花、在晴日里读诗的故事；孩子们则围着陈念，吵着要听“会开花的诗”。

深秋的一个清晨，陈念刚打开店门，便见一位戴眼镜的中年男人站在门口，目光紧紧锁着墙上的《晴日集》抄稿。“请问……这诗稿，是苏晚女士的笔迹吗？”男人声音发颤。

陈念心头一震——外婆的名字，很少有人知晓。原来男人是外婆当年的学生，如今已是小有名气的诗人。他从包里取出一本油印诗集，封面赫然印着“晴日集·续”，里面的诗句，竟与外婆抄稿里未发表的片段一脉相承。

“苏老师当年总说，诗要像晴日的光，暖得让人想掉眼泪。”男人红了眼眶，“她走后，我把她零散的手稿整理成册，可一直没找到合适的地方……直到在这面墙上，看到了她的字。”

那个周末，旧书店举办了一场特殊的“晴日诗会”。李奶奶带着新蒸的桂花糕，羊角辫小女孩捧着画满桂花的蜡笔纸，老周把店里的旧藤椅搬到门口，阳光穿过老槐树的枝桠，在地上碎成一片金箔。

男人轻声念着外婆的诗，也念着自己续写的句子。风掠过桂树，将花瓣卷进书店，落在诗稿上、瓷盘里，也落在每个人微微湿润的眼角。陈念忽然发现，外婆的身影从未模糊——她在诗句的韵律里，在桂香的余韵里，更在每个被思念唤醒的时刻，化作无数个“晴日”，照亮着后来者的路。

诗会结束时，男人将《晴日集·续》的手稿郑重交给陈念：“这该回家了。”陈念抚摸着纸页，仿佛触到外婆温热的指尖。老周慢悠悠地说：“苏丫头这辈子，把日子过成了诗，如今这诗，又把日子过成了她。”

暮色四合时，陈念将新旧两本诗集并排放回木架，阳光最后一次斜斜照进来，给烫金的书名镀上柔润的光晕。她知道，只要晴日还在，桂香还在，外婆便永远在这旧书店的角落，在每个翻开书页的瞬间，笑着看人间——看那些被爱与思念滋养的时光，正像桂花一样，年复一年，开得热烈而温柔。