手机从汗湿的掌心滑落，砸在地毯上，发出一声闷响。
【镜子不会说谎。】
那句话像冰冷的蠕虫，钻进我的耳膜，盘踞在大脑深处，反复噬咬。
谁？谁打的电话？那个人看到了什么？知道多少？溪边的碎镜……难道不止我看到的那一堆？还有别的角度？记录下了我俯身捡起石头，或者……更早的一些动作？
冰冷的恐惧扼住喉咙，我冲进浴室，猛地打开所有灯，死死盯着镜子里那张惊恐失措的脸。
没有疤。光滑，苍白，只有因恐惧而放大的瞳孔和微微颤抖的嘴唇。
镜子不会说谎吗？
那我说谎了。
我拧开水龙头，用冷水拼命泼脸，试图冷静。水珠顺着下颌滴落，像冰冷的眼泪。
必须做点什么。不能坐以待毙。
我捡起地上的手机，那个陌生号码回拨过去——已是空号。
盯着通讯录，我的指尖最终停在了“妈妈”的名字上。白天她听到“疤痕”时的剧烈反应，此刻像针一样刺着我。
她一定知道什么。
电话响了很久才被接起，背景音很嘈杂，像是在某个喧闹的场所。
“晚晚？”母亲的声音听起来有些喘，背景里隐约有广播的回声，“怎么了？这么晚打电话。”
“妈，”我尽量让声音平稳，“你今天白天……为什么听到我说疤痕反应那么大？”
电话那端沉默了几秒，嘈杂声似乎也远了一些，她好像走到了一个相对安静的地方。
“我那是被你吓的！突然说什么杀人犯下巴有疤，我能不害怕吗？”她的语气带着惯有的不耐烦，但底下有一丝不易察觉的紧绷。
“真的吗？”我追问，“你是不是……认识下巴有疤的人？右边，竖着的。”
又是一段更长的沉默。我几乎能听到她沉重的呼吸声。
“你到底惹了什么事，林晚？”她再开口时，声音压得极低，却带着一种尖锐的质询，“陈浩是不是因为那些东西死的？”
那些东西？
我的心猛地一沉。“什么东西？妈，你说清楚！”
“你少装糊涂！”
她几乎是厉声打断我，但很快又克制住，声音更低更急，
“他之前是不是拿那些破事威胁过你？找你要钱？我就知道那种人渣不得好死！你现在跟警察胡扯什么疤痕？你想把谁都拖下水？！”
“我没有！我……”
“我告诉你林晚，你爸走得早，我把你拉扯大不容易！你少给我惹祸！警察再问，你就说什么都不知道，听见没有？！”
她的声音里带着一种近乎恐慌的严厉，“那些陈年旧事翻出来，对谁都没好处！”
电话被她猛地挂断。
忙音像尖锐的鸣笛，刺穿我的耳膜。
我握着手机，僵立在客厅中央，浑身冰冷。
她果然知道。她不仅知道，她还在害怕。她提到了“陈年旧事”，提到了“对谁都没好处”，提到了“拖下水”。
她甚至以为陈浩在用“那些东西”威胁我。
“那些东西”……是什么？和我有关？和那道疤痕有关？
和我……有关？
一个荒谬却可怕的念头，像毒蛇一样缓缓从心底最幽暗的角落抬起头。
难道……
不。不可能。
我冲到书桌前，疯狂地翻找旧相册。手指因为颤抖而笨拙，几乎撕破了页面。
找到了。一本厚厚的，覆盖着轻微灰尘的相册。
我翻动着那些泛黄的照片——我的童年，少年，大学，和工作后零星的照片。我的目光贪婪地搜寻着母亲的脸，搜寻着她的下颌。
照片里，她大多微笑着，或者表情平静。角度各异，但很少有大侧面的特写。我找到几张能看到她左边下颌的，那道白色的旧疤清晰可见。
右边呢？
我呼吸急促地一页页翻找，像偏执的侦探。
终于，在一张大约我十岁时的家庭合影里，母亲坐在公园长椅上，抱着我，父亲站在身后。她微微侧头笑着，看向父亲的方向。
这个角度，她的右下颌完全暴露在阳光下。
那里……什么都没有。
光滑平整。
根本没有第二道疤痕。
那么，她今天惊慌什么？她警告我什么？“陈年旧事”指的是什么？
那个辨认室里出现的疤脸女人，又是谁？
混乱的思绪像暴风雪一样席卷了我的大脑。我跌坐回椅子，相册从膝滑落，散落一地旧时光。
就在一片狼藉中，我的目光被照片背面露出的一角白色吸引。
那不是照片的一部分，像是一张被夹在相册页里的便签纸。
我小心翼翼地把它抽出来。
是一张泛黄的收款收据复印件，金额不小，付款方是一个模糊的公司印章，收款人签字栏是一个陌生的名字，日期是十几年前。
而备注栏里，只有两个手写的、力透纸背的字：
封口。
嗡——
大脑一片空白。
这两个字，和旧手机里那条信息，一模一样。
时间却跨越了十几年。
这不是陈浩的事。
这从一开始，就和我，和我的家庭，和我母亲那道白色的旧疤，紧紧缠绕在一起。
我从黑松岭带回来的，不是开始。
而是一个漫长噩梦的……又一次轮回。
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