桂香入怀，篮影随行

清晨的巷口，青团铺的白汽像刚醒来的云。陆屿买了两枚桃花蜜的，又特意多要了一小罐桂花酱，盖子一拧开，甜香就像被风托着，轻轻往鼻尖上撞。

“你怎么知道我今天想吃甜的？”苏晚笑着接过，指尖被青团的热气烫得微微发红。

“你昨晚把茶盏留温那页描了两遍。”陆屿说，“开心的时候，你就会多描一圈。”

她怔了怔，随即笑出声来：“那你呢？你开心的时候会做什么？”

“会想把所有东西都修好。”他举起手里的旧竹篮，篮沿的蓝布有些褪色，边角磨出了细细的毛。“比如它。”

他们先去了图书馆。窗边的位置还空着，阳光沿着木纹慢慢爬。苏晚把笔记本摊开，昨晚的茶渍像一枚浅浅的月亮，她用细笔在边缘描了一圈，又在旁边写：“桂香入怀，篮影随行。”

陆屿坐在她对面，把竹篮放在膝上，一针一线地把蓝布重新缝牢。针脚不大，却密密实实，像他说不出口的那些在意。他把缝好的篮沿举到鼻尖闻了闻，竹的清香混着阳光的味道，干净而安稳。

午后，他们去了城郊的桂花林。还未到盛花期，零星的小花却已经把香气铺开，像看不见的水，从脚边漫上来。陆屿把修好的竹篮挂在臂弯，苏晚拿着小剪刀和一只浅碟，踮脚在树下挑开枝叶。

“不要剪太多。”陆屿提醒，“留一些给风。”

“我只剪一点点。”苏晚笑，“够我们做一只香纸鸢就好。”

他们在树下铺了一块旧布，把采来的桂花摊开，细细挑去叶梗。阳光穿过叶隙落在花上，金粉一样的光点轻轻跳动。陆屿把竹篮扣在地上，防止风把花吹走，又从包里掏出一小包明矾粉，“这是昨天在药铺问的，能让颜色更稳。”

“你连这个都想到了？”苏晚抬眼看他。

“想把你的‘桂香入怀’留得久一点。”他说。

回去的路上，风大了些。竹篮在陆屿臂弯里轻轻晃动，桂花的香气不时从篮沿溢出。路过小桥时，他们看见桥下有个修伞摊，老人眯着眼，手里的针线穿过油布的声音细细密密。

“我们的线轴还缺一个挡头。”陆屿停下脚步，“不然放线太快，容易乱。”

“那你问问看有没有旧伞骨。”苏晚说。

老人从箱底翻出一截短短的伞骨，铜头还在，微微发亮。陆屿把它拿在手里比划了一下，又用砂纸轻轻打磨。“这个正好。”他向老人道谢，老人摆摆手，笑着说：“旧东西用在对的地方，就是新的。”

回到小屋，天色还亮。陆屿把伞骨锯成两个小圆片，钻出小孔，又用蜂蜡把边缘打了一遍，防止刮线。苏晚把桂花倒进一只浅盘，拌了一点明矾水，放在通风的地方阴干。她把笔记本摊在桌上，把下午挑花时掉在袖口的一瓣小桂花轻轻抖落在纸上，旁边写：“旧物新生，心事有托。”

晚饭过后，陆屿把两个线轴拆开，换上新做的挡头。小圆片轻轻一扣，线轴的转动立刻变得稳当。他把线拉出来，又慢慢收回，线在指间滑过，带着一点温热。苏晚端来一盏茶，轻轻抿了一口，又在笔记本的边页留下一圈浅黄的印子。

“这一圈，叫‘桂香入怀’。”她说。

“那篮影随行呢？”陆屿问。

“在这儿。”她把竹篮放在桌角，篮沿的影子落在纸上，像一弯浅浅的月牙。她用铅笔沿着影子的边缘轻轻描了一道，又在旁边画了一朵小小的桂花。

夜深了，窗外的风带着一丝凉意。陆屿把晾干的桂花收进玻璃瓶，盖好，贴上一张小标签，写：“桂香入怀。”苏晚把笔记本合上，竹书签在纸页间轻轻一响。她忽然想起什么，从包里拿出一张小纸片，上面是她下午拓下的伞骨铜头纹理，像一枚小小的星盘。

“明天去看湖吗？”她问。

“去。”陆屿点头，“把新的纸鸢糊好，试试我们的新挡头。”

“还要带上竹篮。”苏晚说，“让它跟着我们。”

“好。”他笑，“篮影随行。”

窗外有风吹过，带着远处桂花林的甜香。屋里，玻璃瓶里的桂花静静躺着，像一小捧被留住的月光。他们把今天收进笔记本，又把明天装进竹篮，像把一只看不见的纸鸢，悄悄放到更远的地方。