那扇香料柜门打开的瞬间，林夕几乎被那股汹涌澎湃的气味洪流冲得后退半步。
不是单一的味道，是数百种、或许上千种气味分子同时爆炸。辛辣的、清甜的、腐朽的、烟熏的、药苦的、近乎无味却暗藏玄机的……它们彼此冲撞、纠缠、渗透，形成一张无形而粘稠的网，劈头盖脸地将她笼罩。
原主李柰那贫瘠的嗅觉记忆，如同被投入风暴中的一叶小舟，瞬间被撕得粉碎。而属于林夕的、那经过千锤百炼的“恶魔舌”与敏锐嗅觉，在这一刻竟也感到了前所未有的滞涩与压力。
太多了，太杂了。像同时有上百个人在你耳边用不同的语言嘶吼。
崔在已经坐回原处，重新翻开了那本皮质笔记本，对这边堪称“气味污染”的状况置若罔闻。
林夕稳住心神，强迫自己忽略那种生理性的不适，向前迈了一步，站在了那如同图书馆般巨大、密集的香料柜前。
一格一格，密密麻麻。没有标签，没有分类。只有形态、颜色、干湿程度各异的植物根茎、种子、果实、树皮、花朵……被存放在大小不一的透明玻璃罐或密封袋中。
她闭上眼睛，尝试仅凭气味去捕捉，去分离。
首先是极具侵略性的几种：
· 尖锐的辛麻，是四川花椒。
· 沉厚的药苦，带着一丝凉意，是草果。
· 烟熏火燎的炽烈，是某种辣椒干。
· 暖甜中带着一丝呛辣，是肉桂。
这些气味如同巨人，在气味战场上横冲直撞，容易辨认。但更多的，是那些细碎的、幽微的、彼此掩盖和修饰的气息。
她需要更专注。
林夕伸出手，指尖拂过那些冰冷的玻璃罐。她打开其中一个装着深褐色种籽的罐子，凑近。
一股类似甘草的甜润，但底层又潜藏着一丝不易察觉的、类似铁锈的腥气。
这是什么？原主的记忆里没有。她自己的知识库也检索不到。
她微微蹙眉，将它放在一旁，标记为“未知一”。
接着，是另一个装着干燥花朵的密封袋。气味极其淡雅，近乎无味，但深吸之后，喉间会泛起一种持久的、类似薄荷的清凉感，却又没有薄荷的冲劲。
“未知二。”
她的速度很慢。每辨认出一种，或标记出一个“未知”，都需要耗费极大的精神力。鼻翼因为不断翕动而微微发酸，太阳穴开始隐隐作痛。
时间在寂静与气味的迷宫中被拉长、扭曲。
她遇到了气味几乎一模一样、但细微处截然不同的两种月桂叶；遇到了会随着温度升高、散发出完全不同层次香气的某种非洲豆蔻；遇到了干嚼后、舌尖会先后经历苦、辣、麻、甜四种滋味的奇异浆果……
这已经不是辨认，这是一场对嗅觉极限的残酷拷问。
汗水再次从额角渗出，不是因为体力消耗，而是精神高度集中带来的疲惫。
她停下手，揉了揉发胀的太阳穴，下意识地抬眼看向崔在的方向。
他依旧维持着那个姿势，垂眸看着笔记本，侧脸在灯光下如同冰雕。他似乎完全沉浸在自己的世界里，与周遭的一切隔绝。
但林夕敏锐地注意到，他握着钢笔的右手食指，几不可察地、极轻地，在纸页边缘敲击了两下。
节奏短促，带着一种不易察觉的……不耐？
林夕心头猛地一凛。
他不是在等待她完成任务。他是在观察，观察她在这种极限压力下的反应，她的方法，她的极限，她的……不堪。
一股混合着屈辱和极度不甘的情绪，如同细小的火苗，猝然窜起，灼烧着她的胸腔。
她收回目光，不再试图去“辨认”所有。而是重新调整呼吸，放空大脑，不再用逻辑去分析，而是纯粹地用感官去“触摸”这些气味。
像盲人触摸盲文。
她不再纠结于名字，而是去感受每一种气味独特的“灵魂印记”——它的攻击性，它的持久度，它与其他气味碰撞时产生的变化，它在鼻腔和喉间留下的余韵……
她甚至开始尝试，在脑海中将这些气味“具象化”，赋予它们形状、颜色、温度。
那尖锐的花椒是冰冷的蓝色三角；那沉厚的草果是温热的棕色方块；那淡雅却持久清凉的花，是半透明的绿色涟漪……
这种方法笨拙，甚至有些荒诞。但奇迹般地，那原本混乱不堪、令人窒息的气味迷宫，似乎开始在她脑中，勾勒出一些模糊的、属于她自己的、非理性的“地图”。
当她再次拿起那个装着“未知一”种籽的罐子时，她没有再去费力搜索记忆库，而是单纯地感受那股“甜润”与“铁锈腥气”交织的复杂体。
然后，她拿起旁边一小块干燥的、毫不起眼的橘皮。
将两者凑近，同时嗅闻。
刹那间，那股铁锈的腥气仿佛被橘皮的温和清香瞬间“点亮”和“转化”，融合成一种前所未有的、难以言喻的醇厚鲜香！
像是一把钥匙，猝不及防地打开了某扇紧闭的门。
一个名字如同电光石火，劈入脑海——“木姜子”！ 一种西南地区特有的香料，常与柑橘类搭配，用以提鲜去腥！
她猛地转头，看向崔在。
几乎就在她目光投过去的瞬间，崔在合上了笔记本。
“够了。”
他站起身，走到操作台前，目光扫过她面前那些被分门别类、或已辨认或标记未知的香料，最后落在她因为激动和疲惫而微微泛红的脸上。
他的眼神依旧没有什么温度，但林夕似乎捕捉到，那冰封的湖面之下，有一丝极微弱的、类似于……“还算及格”的意味，一闪而逝。
“记住你今天感受到的。”他的声音冰冷，不容置疑，“不是记住名字，是记住它们的‘魂’。”
他顿了顿，指向操作台一侧，那里不知何时，摆放上了一套黑布蒙眼的眼罩，以及一套纯白色的、没有任何标识的陶瓷调味碟。
“明天。”
“盲辨。一百种。”
“错一种，”他抬眼，目光如同实质的冰针，刺向她，“加练一百次。”
说完，他不再看她，转身走向通往二楼的楼梯。
林夕站在原地，鼻尖还萦绕着那千百种香料交织的、复杂到令人头晕目眩的气息。手腕的酸麻，太阳穴的胀痛，精神透支后的虚空感，以及……那刚刚破开迷雾、捕捉到一丝“魂”的、微弱却无比清晰的兴奋感，交织在一起。
她看着那套眼罩和白色调味碟。
明天，一百种。错一加百。
地狱般的训练，才刚刚拉开序幕。
而她，别无选择。
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