某年某月，我自号黑瞎子。
日子像一条悄无声息的暗河，悄悄带走了我们曾并肩走过的每一寸光阴。
而燕双鹰的出现，仿佛是命运在黑夜中点燃的一束火把，为我们照亮了那段被阴霾笼罩的旅程。
那天，我们站在风中，像一排被风吹弯的芦苇，目送汪家十八代如落叶般飘然远去。
燕双鹰回头，声音轻得像风掠过耳畔：“我的使命已尽，该是归途之时了。”
那一刻，我们仿佛被抽走了脊梁，心中空落落的，像一座突然坍塌的旧屋，尘土飞扬，却无人收拾残局。
他缓缓脱下那件黑色皮衣，像褪下一层岁月的铠甲，轻轻放在吴邪手中。
指尖相触的瞬间，寒意如蛇般缠绕而上，仿佛连空气都凝固了。
“我走了，或许，这一别便是永恒。”
吴邪紧紧抱住皮衣，泪水像断了线的珠子，砸在地上，发出清脆的声响，仿佛夜半有人轻叩门扉，却再无人应答。
王胖子，那个平日里笑声能掀翻屋顶的人，此刻却像被拔掉电源的音响，沉默得可怕。
他声音沙哑，像老磁带卡了带：“老燕，你为我们挡了那么多刀光剑影……以后我直播，再喊‘火箭’，对面却不会再有你的身影了。”
他笨拙地推起墨镜，用袖口擦眼角，动作生涩得像第一次学飞的雏鸟，扑腾着，却怎么也飞不起来。
张起灵走上前，脚步轻得像猫，却每一步都踩在我们心上。
“老燕，谢谢你，让我拥有了这十年的平静。”
他缓缓抬手，行了一个军礼，慢得像时间在那一刻被拉成了丝，
那不是对命令的服从，而是对一段生死之交的致敬，像一座山，向另一座山低头。
我摘下墨镜，露出那双久未见光的眼睛，像两口干涸的井，盛满了说不出口的离愁。
“老燕，我也不知道该送你什么……这副墨镜，就留给你路上遮光吧。”
他接过，嘴角勾起一抹笑，像月牙划过夜空，清冷却温柔。
“我能看见，也能铭记。”
我们碰拳，像两列火车在夜色中擦肩而过，短暂交汇，却各自驶向不同的远方。
他戴上墨镜，笑着说：“也许，我只是作者笔下特意安排来解救你们的角色，
也许，只是命运随手撒下的一颗种子，恰好落在了你们心里。”
话音未落，一道白光如刀，划破了空气，也划断了我们之间的牵连。
他背对着我们，像一棵不肯回头的树，任风把离别的叶子吹落一地。
吴邪终于崩溃，哭声像决堤的河水：“哥！你一定要保重啊！”
燕双鹰没有回头，只是轻轻挥了挥手，像风吹过的麦浪，温柔却决绝。
白光炸裂，又迅速收敛，像一场梦被猛然掐断。
原地只剩那件黑色皮衣，被风轻轻掀起一角，仿佛他还在，只是躲进了风的褶皱里。
我们四人同时伸手，却只抓住了一把空气，像试图挽留一场已经落完的雪。
风停了，沙落了，时间像一位沉默的收尸人，缓缓掩埋了所有痕迹，
仿佛这段故事，从未发生，也从未结束。
粉丝们也在屏幕外红了眼眶，纷纷表示要回去重温《飞虎神鹰》，
仿佛只要重播一次，他就能从画面里走出来，再戴上那副墨镜，笑着说：“我回来了。”
可燕双鹰走后，我们的生活像被抽掉了一根弦的琴，音色犹在，却再也弹不出完整的曲子。
我们不再踏入那片古墓，像一群逃过劫难的候鸟，再也不敢回头望那片沼泽。
吴邪成了旅游向导，深夜整理背包时，手指总会触到那件皮衣里藏着的半包香烟，
像摸到一段未燃尽的往事，火光已灭，余温犹在。
胖子转行做了网红，直播间里灯火通明，他却总在热闹最盛时突然沉默，
低声喊一句：“燕队，看镜头。”
然后像被按下暂停键，整个人陷进回忆的泥潭，越挣扎，越下沉。
张起灵成了青铜门的文物向导，站在那扇古老门前，像站在一段被封存的时间面前。
他轻声说：“谢谢你，为我保留了这段珍贵的记忆。”
声音轻得像一片雪落在铁上，融不进去，也擦不掉。
而我，成了作家，却再没戴过那副同款墨镜。
那光太强，像一把刀，会割开我精心缝制的思念。
每当我停笔，合上书，抬头望向天空，
总仿佛看见他站在云端，戴着那副墨镜，嘴角勾着那抹熟悉的笑，
像一颗永不坠落的星，挂在天边，照着我写下的每一个字。
直到有一天，我打开电视，屏幕上正播放着《飞虎神鹰》。
他出现了，还是那副墨镜，还是那身风衣，还是那句：“我从不相信命运。”
我不由得笑了，眼眶却湿了，像久旱的土地终于等来一场雨。
我轻声说：“我也记得你。”
——不是作为角色，而是作为一段真实存在过的光。
（全剧终）
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