转眼又过了三年，深秋的黄昏，天光如薄纱般铺展在“栖墨画坊”的玻璃窗上。枫叶在风中簌簌作响，一片片飘落，像被遗忘的信笺，轻轻覆盖在画坊外的青石阶上。屋内，一盏暖黄的落地灯斜斜地洒下光晕，照在画布中央——那是一幅尚未完成的油画：枯黄的银杏树下，一名女子背影孤寂，长发随风轻扬，脚下是铺满落叶的小径，远处是朦胧的雾色山影。
画架前，沈清璃微微后仰，眉头轻蹙，指尖沾着些许赭石与钴蓝的颜料。她穿着一件洗得发白的亚麻围裙，发丝随意挽起，几缕碎发垂在额角。她凝视着画布右下角那行小字——《秋的寂寞》，笔迹清瘦，是池䂀妍的字。
“这里……情绪还不够。”她低声自语，声音轻得像风掠过树梢。
“不是情绪不够，是你不敢碰它。”一道清亮而带着笑意的女声从门口传来。
池䂀妍推门而入，风铃轻响。她穿着一件酒红色的羊绒大衣，肩头落着几片湿漉漉的枫叶。她摘下围巾，随意地搭在椅背上，目光落在画布上，眼神如秋日晴空，明亮却藏着深意。
沈清璃回头，嘴角微扬：“你终于来了。我等你三个小时了。”
“我知道。”池䂀妍走近，指尖轻触画布边缘，“你画的是‘她’，但你画的不是寂寞，是克制。”
沈清璃沉默。 一个擅笔触与意境，一个精色彩与构图。沈清璃静默如深秋湖水，池䂀妍却热烈如夏阳燃烧。可偏偏，她们的画作总能在矛盾中诞生奇迹——静谧中涌动着激情，克制里藏着炽烈。
《秋的寂寞》是她们三年前就定下的主题。那时她们还住在城郊的老别墅，夜里点着蜡烛，喝着苦咖啡，聊着“寂寞是否真的存在，还是我们赋予它的名字”。
“你说，秋天的寂寞，不是因为叶落，而是因为记得。”沈清璃曾这样写道。
池䂀妍当时笑了，笑声清脆如铃：“你终于写出了我想说却说不出口的话。”
可后来，沈清璃突然消失。没有告别，没有解释。只留下一张字条：“我去寻找真正的‘寂寞’。”
三年后，她归来，只说了一句：“我们完成它吧。”
此刻，画布前，空气仿佛凝固。
“你去了哪里？”沈清璃终于问出这句藏了三年的话。
池䂀妍没有立刻回答。她拿起调色盘，挤出一抹深褐，又掺入一点灰蓝。“我去过北方的荒原，南方的孤岛，见过一个人在雪地里走三天的背影，也见过海浪把信卷进深渊。”她轻声道，“我终于明白，寂寞不是孤独，是记得太多，却无法诉说。”
她拿起画笔，轻轻在女子背影的衣角添了一抹暗红——像一滴未干的血，又像一朵将熄的火。
沈清璃呼吸一滞：“那是……什么？”
“是心在跳。”池䂀妍抬眼，笑意温柔却锐利，“你不敢画的，是她还在痛。可正因如此，她才真实。”
画坊外，风更大了。一片枫叶被卷入窗缝，轻轻落在画布上，像一枚迟到的签名。
沈清璃望着那片红叶，忽然笑了：“我们……还能继续吗？”
池䂀妍放下笔，目光明亮而坚定：“只要你还愿意拿起画笔。”
两人对视，仿佛时光倒流，回到那个烛光摇曳的夜晚。
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