婚后第三年的某个周末，阳光透过百叶窗，在地板上切割出明暗相间的条纹，像极了他早期舞台上的灯光设计。她窝在沙发里，翻看着一本泛黄的相册，里面夹着他刚出道时的剪报、她去看他演唱会时攥皱的门票根，还有两人初遇时，那张被他悄悄藏起来的、她抱着向日葵的拍立得照片。
他刚从工作室回来，身上还带着颜料和松节油的味道，径直走到她身边坐下，自然而然地将头枕在她腿上。“在看什么？”他声音带着刚睡醒的沙哑，伸手去够相册，指尖却先触到了她的发梢。
“看我们是怎么‘修炼’到今天的。”她笑着把相册递给他，指尖点了点其中一张照片——那是他们第一次公开同框，在一个公益晚会上，他作为表演嘉宾，她作为志愿者，在后台匆匆合的影。照片里的他还带着少年人的清瘦，她则因为紧张，笑容有些僵硬，可两人的目光撞在一起时，却藏着连自己都未察觉的柔软。
他指尖摩挲着照片边缘，眼底漾开怀念的笑意：“那时候我总觉得，爱要像舞台上的表演，得够热烈、够夺目，才能被记住。”
“现在呢？”她顺着他的头发，一下下梳理着。
“现在啊，”他侧过脸，鼻尖蹭了蹭她的掌心，像只撒娇的猫，“觉得爱该像这阳光，不声不响，却能把每个褶皱都晒得暖烘烘的。”
他忽然直起身，从身后的画架上取下一幅未完成的画。画布上，是一个寻常的清晨场景：她穿着他的宽大衬衫，站在厨房煎蛋，阳光从窗户洒进来，给她周身镀上一层绒绒的金边，而他自己，则坐在餐桌旁，举着相机偷拍她，镜头里的倒影，是他含笑的眼睛。
“你看，”他把画转过来，献宝似的递给她，“我现在喜欢画这些‘不耀眼’的时刻。舞台上的光再美，也不如你煎蛋时，油星溅起来的光；聚光灯再亮，也不如你看我时，眼睛里的光。”
她看着画布上的细节，眼眶微微发热。煎锅的把手、他相机的品牌、甚至她衬衫上沾的一点面粉，都被他细细描摹出来。那些被时光揉碎在日常里的瞬间，此刻在画布上，成了最动人的风景。
“所以，”他忽然握住她的手，眼神认真得像在舞台上对她告白，“以后我的画展，主题就叫‘人间烟火’好不好？主角只有一个，就是你。”
她没说话，只是俯下身，用力抱住他，把脸埋在他颈窝，闷闷地笑。笑声里，有眼泪的湿热，也有心脏被填满的滚烫。
窗外的阳光依旧静好，屋里的画架旁，爱意在油彩的香气里，和着时光的温柔，静静流淌，回响成一首永不谢幕的歌。他们的故事，没有惊天动地的剧情，却在每一个平凡的褶皱里，都藏着独属于彼此的、闪闪发光的秘密。
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