秋末的雨总是带着刺骨的凉，敲在练习室的玻璃窗上，像谁在用指尖反复摩挲着一道旧伤。张桂源坐在钢琴前，指尖悬在琴键上，却迟迟落不下去——琴键上放着一张泛黄的诊断书，字迹被雨水洇得有些模糊，却足够让他看清那行冰冷的字：“声带小结，建议禁声休养，避免过度用嗓。”
张函瑞的声音，那个像山涧清泉般干净的声音，终究还是出了问题。
三个月前，张函瑞从南方寄来最后一封信，字迹潦草得几乎认不出，只说在琴行练歌太急，嗓子哑了很久，去医院检查后，医生让他暂时不能唱歌了。末尾画了个哭脸，旁边写着：“对不起，桂源，我们的《四季》，可能唱不完了。”
张桂源攥着那封信，指节泛白。他想起灵晶森林的那个夜晚，张函瑞靠在他怀里，轻声说“想和你唱一辈子的歌”；想起艺术节舞台上，他们的声音交织时，台下亮起的星星点点；想起站台那天，他说“记得我”时眼里的光。原来有些约定，真的会被命运的风吹散。
左奇函和杨博文推门进来时，看到的就是这样一幅景象：张桂源背对着门口，肩膀微微耸动，钢琴上的诊断书被风吹得轻轻颤动，像一只快要停摆的蝴蝶。杨博文把一杯热牛奶放在琴凳上，轻声说：“他昨天打来电话，说……要去国外做手术，可能很久都不回来了。”
“不回来了？”张桂源的声音沙哑得像砂纸磨过木头，“连句再见都不肯说吗？”
左奇函蹲在他面前，拍了拍他的膝盖：“他只是怕你难过。你知道的，他总这样，什么事都自己扛。”
张桂源忽然抓起那把黑色吉他，琴颈上的刻痕硌得手心生疼。他走到窗边，看着外面连绵的雨幕，忽然低下头，拨动了琴弦。
是《四季》的旋律，却唱得断断续续。唱到“春樱落在你发梢”时，声音哽咽得像被什么堵住；唱到“风停的时候，我们在等风回来”时，眼泪终于忍不住掉下来，砸在吉他上，晕开一小片深色的痕迹。
他想起张函瑞临走前，托杨博文转给他的那个锦袋。里面的樱花早就枯了，只剩下细碎的粉末，像被揉碎的时光。还有那对银色拨片，他一直放在琴盒里，舍不得用，怕磨掉那些细小的刻痕。
雨停的时候，张桂源抱着吉他，去了学校门口的樱花树。冬天的树枝光秃秃的，像无数双伸向天空的手。他把那把吉他靠在树下，琴盒里放着那叠没寄出去的信，放着那张写满字的诊断书，放着那对闪着银光的拨片。
“张函瑞，”他对着空荡荡的街道轻声说，声音里带着未散的哽咽，“你的吉他，我帮你保管到这里了。”
转身离开时，他仿佛又听到了那个干净的声音，在风里轻轻说：“桂源，我们的歌，还要继续写下去啊。”
可这一次，没有人回答了。
后来，左奇函和杨博文去了灵晶森林，把那株会发光的花移栽到了樱花树下。他们说，等到来年春天，花会开得很亮，像有人在树下，轻轻唱着一首没唱完的歌。
只是张桂源再也没去过那棵樱花树。他把那本写满谱子的笔记本锁进了抽屉，从此再也没碰过吉他。有人说，在某个下雨的夜晚，看到他一个人坐在练习室，对着空荡荡的琴凳，弹着一首没有结尾的曲子，琴声里的雨，下了整整一夜。
风停了，歌断了，有些人，终究没能等到下一个春天。
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落笔:1201字
痛名为志、感觉自己写的很莫名其妙😷😷
痛名为志、不过还是要谢谢大家的喜欢
痛名为志、
痛名为志、
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