冷宝

年后，你辞了外地的工作，回了老家县城，找了份朝九晚五的差事。

每天下班，远远就能看见家里的灯亮着，母亲在厨房择菜，父亲坐在院子里修花，听见你的脚步声，父亲总会抬头喊：回来啦？饭快好了。

周末你常陪父母去赶集，母亲拉着你看布料，说要给你做件新棉袄，父亲则在一旁帮你砍价，偶尔还会偷偷塞给你几颗糖——就像你小时候那样。

路过街角的老茶馆，你会陪父亲进去坐会儿，听他和老伙计们聊家常，他说起你现在安稳了，语气里满是骄傲。

有次整理旧物，你翻出个铁盒子，里面装着你小时候的奖状，还有母亲给你织的小毛衣。

母亲凑过来看，笑着说：这毛衣当时织小了，你还哭了好久。

你也笑，突然发现母亲的鬓角又添了些白发，心里一阵发酸，伸手抱了抱她。

冷凡妈，以后我给你买新衣服。

秋日的周末，你带父母去爬山。

父亲体力不如从前，走几步就喘，你扶着他慢慢走，母亲在旁边捡枫叶，说要夹在书里做纪念。

山顶风大，你把外套脱下来给母亲披上，看着远处的风景，父亲感慨：好久没这么舒心过了。

你点头，心里明白，所谓幸福，不过就是这样，陪爱的人慢慢走，看平凡的风景。

某天傍晚，你在院子里陪父母吃饭，抬头看见天边的晚霞，像极了轮回里宫宴上见过的云锦。

母亲夹了块肉到你碗里：发什么呆？快吃啊。

你回过神，笑着应道。

冷凡好。

转眼过了三年。

你在县城的工作稳定下来，还在小区里买了套带小花园的房子，接父母搬了过来。

春日里，你在花园种满母亲喜欢的月季，父亲则在角落搭了个葡萄架，夏天一家人就坐在架下乘凉，母亲摇着蒲扇，给你讲街坊邻居的趣事，父亲偶尔插两句，逗得你俩笑个不停。

某天你下班回家，刚进门就听见厨房里传来熟悉的争执声——母亲嫌父亲炖排骨放多了盐，父亲不服气，说你小时候就爱这咸味儿。

你笑着走进厨房，从背后抱了抱母亲。

冷凡妈，咸了我也爱吃，您做的都香。

母亲转过身，眼眶微红，拍了拍你的手：都多大了还撒娇。

晚饭时，母亲突然说：隔壁小王阿姨说，有个姑娘人挺好，下周约着见一面？

你愣了愣，看了眼父亲，他笑着点头：去看看呗，你也该成个家了。

你没拒绝，心里明白，父母盼的不只是你安稳，还有你能有人陪着，往后他们走了，也放心。

见面那天，姑娘很文静，你们聊起各自的生活，她说喜欢安静的日子，你说起陪父母的日常，竟格外投缘。

后来你们慢慢相处，她会陪你一起给父母买礼物，会在周末和你们一起爬山、赶集，母亲常拉着她的手，笑得合不拢嘴。

又过了两年，你和她结了婚。

婚礼上，父亲牵着你的手，把你交给她，声音有些哽咽：以后，好好照顾他，也好好照顾自己。

母亲在台下抹眼泪，却一直笑着。

婚后第二年，孩子出生了。

抱着软软的小家伙，你忽然想起轮回里的种种——那些尔虞我诈、生死一线，都远不如此刻怀里的温度、身边家人的笑容来得真切。

某个周末的午后，你抱着孩子在葡萄架下晒太阳，妻子在旁边给母亲捶背，父亲在修剪月季。

孩子咿呀学语，喊了声“爷爷”，父亲立刻放下剪刀，凑过来逗他，笑得像个孩子。

你看着眼前的画面，心里无比安宁。

远处的晚霞又落下来，和那年轮回里的云锦一样美，可你再也不会想起那些过往——因为你知道，历经百次轮回，你终于守住了最想要的结局：

有家可回，有爱可伴，平凡安稳，岁岁年年。