猫仙早就不是当年的黑猫了，现在她化成人形，是个穿蓝布衫的老太太，住在小满家隔壁的胡同里，每天早上会去公园遛弯，顺便“看”一眼阿照。
有天下午，猫仙遛弯路过角楼，看见小满在给阿照送桂花糕，就走了过去，摸了摸小满的头：“小满，跟灯说话呢？”
“是啊，张奶奶！”小满笑着说，“灯灯帮了我，我要给灯灯带好吃的。”
猫仙抬头看了眼檐角的灯，眼里闪过一丝笑意，对着灯小声说：“丫头，两百多年了，你总算等着了。”
阿照的灯珠闪了闪——她知道猫仙在说什么。
她等的不是小满，不是桂花糕，是福子的念想，是那份从乾隆年间传下来的暖——从福子的棉袄，到福子的桂花，到铜哨子，再到小满的桂花糕，这份暖，从来没断过。
冬天很快就来了，京城下了第一场雪。
小满裹着厚厚的羽绒服，戴着围巾手套，还是蹦蹦跳跳地来给阿照送东西——这次是个热水袋，里面装着热水，用布包着，怕烫着阿照。
“灯灯，下雪了，你冷不冷？”小满把热水袋放在石墩子上，“奶奶说，热水袋能暖手，我给你带个热水袋，你就不冷了。”
阿照放出暖意，把热水袋裹住，让水凉得慢一点。小满看着灯，忽然说：“奶奶跟我说了太爷爷的事，太爷爷叫福子，当年去了西北，再也没回来，他给灯留了个铜哨子，是不是啊？”
阿照的灯珠猛地亮了一下——是惊喜，是激动，是那枚铜哨子在意识里，轻轻“叮”了一声。
“奶奶说，太爷爷的铜哨子融在灯里了，”小满的声音轻轻的，“奶奶还说，太爷爷没回来，可他的后人回来了，要替太爷爷，好好跟灯灯说话，好好给灯灯带桂花糕。”
阿照的意识里，暖得像要化了。
她想起了乾隆五十六年的那个雪夜，福子撕棉袄裹灯罩的样子；想起了福子把铜哨子挂在灯钩上，说“我要是回来了，就吹三声哨子”；想起了那个雪夜，残兵说“福子被风沙卷走了”；想起了两百多年来，她守着这盏灯，守着这份暖，等着每一个需要的人。
原来，福子从来没离开过。
他的念想，融在铜哨子里，融在阿照的意识里；他的暖，传给了小满，传给了小满的奶奶，传给了每一个被阿照帮助过的人。这份暖，像一条线，从乾隆年间，牵到了现在，牵到了小满的桂花糕里，牵到了阿照的暖黄光里。
雪还在下，落在小满的围巾上，像小棉花。小满对着灯挥了挥手：“灯灯，我要回家了，明天再给你带桂花糕！”
“嗯。”阿照在心里回应，用灯珠的暖光，送了小满一段路——暖光落在小满的脚边，帮她照清了雪地里的路，没让她滑倒。
猫仙站在远处，看着这一幕，笑了。她对着灯说：“丫头，以后不用再等了，福子的念想，早就回来了。”
阿照的灯珠轻轻闪了闪，暖黄色的光，落在雪地里，像撒了层金粉。她知道，猫仙说得对。
她不用再等那三声哨子了，也不用再等福子了。因为福子的暖，已经变成了很多人的暖——变成了小满的桂花糕，变成了环卫工人手里的热粥，变成了巡逻保安身上的暖意，变成了每一个被她帮助过的人，心里的那点甜。
天慢慢黑了，角楼周围的游客多了起来，相机的快门声“咔嚓”响，有人在拍角楼的灯，说“这灯怎么这么暖啊，不像LED灯”，有人在说“角楼的灯有灵气，能带来好运”。
阿照听着这些话，悄悄把暖光放得更宽了点——不仅照着眼下的雪路，还照着远处的胡同，照着那些晚归的人，照着那些需要暖的人。
檐角的铜哨子，还在灯芯里，轻轻“叮”着；小满的桂花糕，还在石墩子上，留着甜香；阿照的灯，还亮着，暖融融的。
两百多年了，宫墙换了颜色，京城换了模样，可角楼的灯，还是那盏灯，还是那个阿照，还是那份暖。
她会一直守在这里，守着檐角的霜，守着小满的桂花糕，守着福子的念想，守着每一个需要暖光的人——像当年，福子给她的那样，像现在，她给别人的那样。
雪还在下，灯还亮着，暖还在传着。
这就是阿照的故事，一个关于灯、关于暖、关于传承的故事——在京城的角楼檐上，在时光的缝隙里，一直，一直延续着。
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