窗外

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我的窗外，没有繁华市井，唯有一幅横展的山水长卷。山是终南山一脉余韵，水是潏河温柔的臂弯。而最美的，是浮游于山脊之上的云霞，与生活其间的微末之人。它们共同在窗外，演绎着天地间最沉默也最深刻的戏剧。

云霞是天空的诗人，总在晨昏时分挥毫泼墨。破晓时，它们常常是淡紫色的，像一场遥远的梦，慵懒地缠绕在山腰。而后，东天既白，太阳的金箭射穿云层，顷刻间便将那梦境点燃，烧成一片沸腾的玫红与橘黄。黄昏则相反，落日是一位慷慨的君王，将所有的金箔与熔金都赏赐给送别的云霭，群山便在这富丽的告别中，渐渐沉入黛色的安详。

我一度沉醉于此种壮丽，以为这便是窗外全部的意义。直至那个秋深的傍晚，我才真正学会如何去看。

那日霞光如血，泼满了西天。我的目光却偶然从恢弘的天幕下移，落在了山脚下那片菜畦上。一个微小的人影，正躬身其间，在那撼人心魄的瑰丽背景下，他沉默地收割着最后一季秋菜。

霞光慷慨地为他镶上一道摇曳的金边，却照不清他的面容。他的世界没有天空，只有泥土。他的动作迟缓而专注，像一首与辉煌天象完全无关的、沉静的地母的祷词。

我被这景象钉在了窗前。

我曾以为，云霞的壮美是这扇窗的唯一主角，而山与人，不过是陪衬的布景。那一刻我方醒悟：原来真正的布景是那转瞬即逝、永在变幻的云霞。它们华美的演出，不过是为了照亮那亘古不变的真实——沉默的山，与山上山下更沉默的人。

山是永恒的看客，它见证云霞的来去、王朝的更迭，也容留一代代如秋草般生息又凋零的人们。那些人，是我的乡人。他们如山石般硗薄，也如山峦般坚韧。他们在霞光中播种，在雨雾中采撷，他们的脊背与山的脊梁平行，他们的呼吸与土地的心跳同频。

从此我再望窗外，目光便有了锚点。我看霞光，更看霞光如何照亮山径上荷锄归家的身影；我看流云，更看流云如何掠过田间那口滋养了数辈人的老井。

窗外的世界，因而在我眼中完成了它的叙事：绚烂的云霞是天空的过客，沉稳的山川是土地的永恒，而劳作生息于其间的人，则是天地间最动人的精魂。他们用最平凡的坚守，接续着比霞光更璀璨、比青山更绵长的生命史诗。

我终于读懂：我所凭依的这扇窗，原来是一方镜框，框住的不仅是风景，更是岁月与人间。

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作者君开坑！

作者君光与真实。

作者君我终于读懂：我所依凭的这扇窗，原来是一方镜框，框住的不仅是风景，更是岁月与人间。