淅淅沥沥的春雨敲打着旧书店的玻璃窗，在玻璃上晕开细密的水痕。沈倦正坐在柜台后，用软布擦拭一本泛黄的诗集，书页间夹着的干花被风吹得轻轻颤动——是去年苏念夹进去的雏菊，依旧保持着盛放的姿态。
“阿倦，我带了新烤的艾草糕！”苏念的声音混着雨声传来，推门时带进一阵湿润的草木气息。他脱下雨鞋，鞋边沾着的泥点蹭在门口的旧地毯上，怀里抱着个竹编食盒，鼻尖沾着点雨珠，像刚从春雾里走来。
沈倦放下手里的布，起身接过食盒，指尖触到他微凉的手背，顺手拉过旁边的干毛巾递给他：“怎么不带伞？雨下了快一个小时了。”苏念一边擦着额角的水珠，一边笑着打开食盒：“出门时还只是毛毛细雨，没想到越下越大。不过这样正好，你看门口的绣球花，被雨打过后更艳了。”
食盒里的艾草糕泛着淡淡的青绿色，裹着细碎的豆沙馅，热气混着艾草的清香扑面而来。沈倦拿起一块咬了口，软糯的口感里带着清甜，暖意从舌尖蔓延到胃里：“比去年的更糯，你放了多少糯米粉？”“多加了两勺，知道你喜欢软一点的。”苏念坐在他对面，拿起一块慢慢吃着，目光落在柜台后的书架上，“上次说的那本《春山夜月》，找到了吗？”
沈倦起身走到最里面的书架，踮脚取下一本深蓝色封面的书，书页边缘有些磨损，却依旧整洁：“昨天整理顶层书架时找到的，夹着你小时候画的小画，是绣球花。”他把书递给苏念，里面果然夹着一张小小的速写，画的是旧书店门口的绣球花丛，笔触青涩却鲜活，角落还歪歪扭扭写着“和阿倦一起看的花”。
苏念指尖摩挲着画纸，眼底泛起暖意：“都忘了还画过这个，那年春天绣球花开得特别好，我们蹲在门口看了一下午。”雨声渐渐变小，阳光透过云层，在书页上投下斑驳的光影。沈倦起身煮了壶雨前龙井，茶叶在热水里慢慢舒展，清香混着艾草的气息，在空气中弥漫。
“等雨停了，我们去后山摘金银花吧？”苏念喝了口茶，忽然提议，“去年摘的金银花晒成干，泡茶喝特别香，今年想多摘点，放在书店里当香包。”沈倦点点头，从抽屉里拿出一个素色的布袋，里面装着去年晒干的金银花，还带着淡淡的香气：“我一直用这个当书签，看书时都能闻到香味。”
两人并肩坐在窗边，听着雨声，吃着艾草糕，偶尔低声说着话。苏念说起昨天在河边写生的趣事，遇到一只不怕人的小猫，一直蹲在画架旁；沈倦则聊着书店里的新鲜事，有个小朋友来买童话书，临走时还送了他一朵亲手折的纸花，和当年苏念送他的一模一样。
雨渐渐停了，阳光穿透云层，照在湿漉漉的石板路上，反射出细碎的光。苏念起身走到门口，看着被雨水洗净的绣球花，花瓣上还挂着水珠，像缀着晶莹的宝石。沈倦拿着伞跟在他身后，轻轻把伞举到他头顶：“走吧，去摘金银花，顺便看看后山的映山红开了没。”
苏念回头笑了笑，眼底映着阳光，像藏着春日的暖意。两人并肩走在巷子里，脚下的石板路还带着湿润的凉意，身边的草木散发着清新的气息。旧书店的招牌在阳光下泛着暖光，门后的风铃轻轻晃动，像是在诉说着未完的故事。那些藏在书页里的画，那些一起吃过的糕，那些共赏过的花，都在这个暮春，伴着雨后的阳光，酿成了最温柔的时光。
京公网安备11010502036362号