雨从傍晚就没停过。细密的水线织成一张巨大的网，把整座城市罩在一片潮湿的灰里。
沈渡坐在咖啡馆靠窗的位置，电脑屏幕的光映在他的眼镜片上，冷冷的。他的手指在键盘上敲得很快，像在赶一场早已注定的结局。
文档的标题是《南风不渡·第13稿》。
这已经是他为这本书重写的第十三次结尾。每一次，他都让主角在最接近幸福的时刻死去——或病死，或意外，或在漫天大雪中孤独地倒下。
他知道读者恨他，也知道编辑催他改一个“能让人喘口气”的结局。可他做不到。
——因为在他的世界里，爱从来没有真正活下来过。
门口的风铃被推开的风撞了一下，发出清脆的响声。一个高大的身影站在雨幕里，黑伞收起的瞬间，水珠顺着伞骨滑落，像一串破碎的珠子。
那人走进来，脚步声停在他的桌旁。
“好久不见，沈渡。”
这个声音，沈渡在无数个夜里梦到过——温柔，低沉，带着不可抗拒的靠近感。可每一次，梦境的最后，都是这个声音的主人转身离开。
沈渡没有抬头，只是把光标移到文档末尾，继续敲下一行字：“他死在第七个冬天。”
“你来干什么？”
“我要把你的小说拍成电影。”顾深把一份厚厚的文件夹放在桌上，“而且，我要改结局。”
沈渡这才抬起头。顾深比记忆中更成熟了，眉眼间的凌厉被岁月磨得温润，却依旧让人无法忽视。他的眼神，像是能看穿沈渡所有的伪装。
“你改不了的。”沈渡笑了，笑意薄得像一片冰，“故事的结局，从第一句话就写好了。”
顾深没有反驳，只是坐在他对面，翻开文件夹。里面是一份剧本，封面赫然写着——《南风不渡》电影改编。
“我知道你害怕。”顾深缓缓地说，“你害怕写了HE，连书里的人都会背叛你。”
沈渡的手指微微一紧，指节泛白。他想把话题岔开，却发现喉咙像被什么堵住。
咖啡馆的背景音乐换了一首老歌，女声低低地唱着：“如果你也听说，会不会心疼我……”
顾深突然问：“你还记得大学时，你给我看的第一本小说吗？”
当然记得。那是他第一次尝试写爱情故事，结尾是两个男人在夕阳下牵手，笑得像拥有了全世界。那时候，他相信爱可以战胜一切。
可是后来，顾深突然消失了。没有解释，没有告别。那本小说的手稿，被他撕成了碎片，丢进了垃圾桶。
“我当然记得。”沈渡垂下眼睛，“那时候我很幼稚。”
“幼稚到以为我们可以走到最后？”顾深的声音里有一丝不易察觉的颤抖。
沈渡沉默了很久，才低声说：“幼稚到以为你不会走。”
空气里弥漫着咖啡的苦香和雨的潮气。顾深没有再说话，只是把剧本推到他面前，“你看看。也许，你会发现，不是所有故事都必须结束在眼泪里。”
沈渡没有接。他的目光落在屏幕上，那行字还停留在——“他死在第七个冬天。”
顾深站起身，“我在楼下等你。等你愿意给这个故事一个机会，也给我一个机会。”
风铃再次响起，门合上，雨声又重新笼罩了世界。
沈渡盯着剧本封面看了很久，才伸手把它拉到面前。翻开第一页，映入眼帘的是熟悉的句子——
“那年冬天，南风第一次吹过他的脸。”
可第二页开始，一切都变了。
剧本里的两个主角，没有互相伤害，没有误解到死，没有在最爱的时候失去。他们争吵，和好了；分开，又重逢了。
沈渡的呼吸开始乱，手指不自觉地往下翻，直到最后一页——
夕阳下，两个男人并肩站在海边，手牵着手，海浪一次次拍打着沙滩。
他的眼睛里，忽然有了一种陌生的刺痛感。
窗外的雨还在下，顾深站在路灯下，黑色的身影被昏黄的光拉得很长。
沈渡合上剧本，拿起外套，推开了咖啡馆的门。
雨水瞬间打湿了他的头发和肩膀。顾深抬起头，看着他，眼里有惊喜，也有不敢置信。
“沈渡——”
沈渡走过去，在离他一步远的地方停下，声音低得几乎被雨声淹没：“你为什么要回来？”
顾深看着他，很久，才说：“因为我想把你写丢的那个结局，还给你。”
沈渡笑了，笑里带着自嘲：“你以为你是谁？救世主吗？”
顾深没有退，反而向前一步，“我不是救世主。我只是那个，想和你一起走到最后一页的人。”
沈渡垂下眼睛，指尖冰凉。他突然觉得，胸口有一块很久没有疼过的地方，又开始隐隐作痛。
雨更大了，像是要把整个世界冲刷干净。
他转身，走回咖啡馆。
顾深没有追，只是站在雨里，看着那扇门在他面前关上。
风铃响了一声，又归于寂静。
京公网安备11010502036362号